***

Когда умру, я стану только прахом,
без мыслей, грусти, ненависти, страха.
 

В сухой земле осяду, стану таять.
Тепло назад верну, а с ним и память.

Но будет биться сердце в горстке пыли,
мольба часов, которые разбились,

пульс вечных звёзд, смех целого народа,
сама мечта, бессмертие свободы.

Сквозь тело прорастёт желанье мира -
цветы, трава, лесов густые мили.

Скелет исчезнет, но в былых глазницах
найдут покой испуганные птицы.

В артериях деревьев, в жилке каждой -
дыхание моё, живая жажда,

течь не устанет. Все края Вселенной
полны тем, что рождается и тленно.

Но снова станет пыль живой частицей,
душой, травой и беззаботной птицей.
 

***

Который час звенит стеклянный дождь,
сливаясь с окнами, сливаясь с моим взглядом.
Шумит о том, что если ты даёшь,
переживать, возьмешь ли ты – не надо.

Весь мир казался бесконечным и огромным,
вдруг уместился в капле на листе.
Что стало грандиозным – было скромным,
а чудо ждало за оградой стен.

Я рад, что так зависим от погоды,
что счастье – это только настроение.
Мы верим в даты, ускользающие годы,
мы верим, нам подвластно время.

Но, посмотри, ведь старость – шаг к рождению.
Лишь только страх придумать может смерть.
Подарят счастье – я куда-то дену,
чтоб быть счастливым не посметь.

Но как бы ни была длинна и черна ночь,
ты будешь прав, что очень долго ждал.
Ты хочешь счастья? Я могу помочь –
закрой глаза, и слушай шум дождя.

***

Моя кровать стоит на берегу,
я вижу раненый утес, живой маяк.
Быть может, ничего не сберегу,
а только взгляд на звезды и моря.

Я буду жить на этом маяке,
когда кровать мне станет холодна.
Глядеть на точки чаек вдалеке,
смотреть на море, и не видеть дна.

И будет радостно сверкать рубин,
при мысли, что никто не разобьется.
А кто любил, наверно, был любим,
но все забудется, закроется, прочтется.

Не правда разделяет нас, и пусть.
Сейчас живу, вдыхаю на бегу,
я одинаково глубок и пуст, 
я перейти за берег не могу.

Немой меня пугает мой восторг
от вида бесконечности волны.
Всю ночь стою, уже горит восток
пожарами предутренней войны.

Ах, да… я слышу слезы скрипки,
как сон хорош, ведь, я наверно, сплю.
Мои мечты, мои больные рыбки
идут на дно, подобно кораблю.

Антон Викторович ДЁ

Родился в 1989 году в Казахстане, живет в Москве. Публиковался в сборниках литклуба Школы Экономики. В сфере интересов – единоборства и путешествия.