Дочери

Спешишь, заливистое лето,
Ты с пальцев тоненьких, как жизнь,
Стряхнуть остатки менуэта!..
Allegro!.. Тише... Allegretto...
Adagio... Остановись.

Клавира первые страницы...
Ты ошибешься сотни раз:
Маэстро сложен. Но, как птице,
Ни ошибиться, ни разбиться
Не боязно тебе сейчас.

Для смелости летящих в осень
Мне объяснений не найти.
Тебя мелодия уносит –
Куда, зачем? В ненастье, в просинь?
Неведомо. А ты – лети...

А ты – ищи первопричины,
Сердца разгадывай и сны,
Смелей! Andante... Andantino...
. . . . . .
Сентябрь. Бабьи именины,
И слез оконницы полны.

Но солнце сонно улыбнется
И оживит росу в траве,
Когда тебя погладит Моцарт –
Волшебный Моцарт, светлый Моцарт –
По белокурой голове...

Не-блюз звездного неба

Вечер такой, что могла бы – сыграла блюз –
Гордую музыку тех, кто попал в немилость.
Вечен закон, по которому каждый плюс
Кто-то неумолимо меняет на минус.

Кто-то меняет. А может быть, я сама?
Может, и так. Я уже ко всему готова.
Вот оно, небо. Кому-то – в горошек тьма,
А для кого-то – обложка «Книги Иова».

Правда Иова – это не кислый яд
Вашей цикуты. Ее не закусишь хлебом.
...Кто-то играет блюз на струнах Плеяд,
Туго натянутых между землей и небом...

Это не блюз. И прав был чудак Дали.
Что я смогу добавить к его картине?
Вот в пустоте беззащитный берег Земли.
Звездное небо. Распятие посредине.

Эвридика – Орфею

Мне казалось, что я заурядна, как все дриады,
И, пожалуй, совсем не такую тебе бы надо.
Что нашел ты во мне? Какую-такую награду?
Что за небо в глазах увидел?
Я не знала, что музыка в тело вдыхает душу,
Что она проникает в недра морей и суши,
Что закон непреложный все-таки был нарушен,
Если смертный поет в Аиде.

...Как же пелось тебе в тот день, о, как тебе пелось!
Я тогда поняла, что верховный бог – это Эрос,
Невесомой рукой превративший музыку в Мелос.
Он один всемогущ, наверно.
Лишь однажды, в тот раз, увлажнились глаза Харона,
И крылатая Смерть беззвучно рыдала у трона,
И, глотая слезы, комкала Персефона
Безрассудно цветущую вербу.

Нет, неправда, будто из смертных никто не вечен.
Твой поход предерзкий давно уже был намечен.
Крыть богам – подобию нашему – было нечем,
Кроме разве бессилья злого.
Ну а ты презирал капризы взбалмошной Дике
И толпу менад, налетевшую с ревом диким:
«Прекращай, Орфей, убиваться по Эвридике –
А не то!..» И сдержали слово...

Ты уходишь вновь очарованным пилигримом.
Подними глаза, посмотри на меня, любимый!
Я теперь вот здесь, но, как прежде, тобой хранима
На глухой окраине мира.
Посмотри на меня, я не буду больше обузой!
Прогони сомнения, душу избавь от груза.
Не поверишь – слезы со щек вытирают музы
И в мажоре играет Лира...

Осеннее скерцо

Подгоняема шальным ветром,
Разноцветная метель кружит,
И субтильные дрожат ветки
В обрамленье золотых кружев.

Не взирая на красу рощи,
Деловито застучал поезд,
А навстречу невзначай брошен
Ориона золотой пояс.

Я хотела от тебя скрыться,
Я хотела поиграть в прятки.
Что поделать, ты не мой рыцарь,
Да и рыцарь ли вообще? Вряд ли...

Что ни день – опять судьбы скерцо,
Все печальнее и все выше...
Тонкострунное мое сердце
О тебе поет. А ты... слышишь?

Innuendo

We're all, you're all, for all, for always.
Queen, Teo torriate
Все аллюзии и реминисценции
носят неслучайный характер. ;)
…но, возможно, милый, это и вправду возможно:
Времена и пространства наслаиваются осторожно,
Друг на друга накладываются, тонкие, словно калька.
Растворяется всё – остаёмся лишь мы – и только.
Всё проходит, и это пройдёт: финал ожидаем.
Всё проходит – и только мы с тобой совпадаем
Невесомыми линиями в многоголосье света –
Два полупрозрачных, два призрачных силуэта –
И в один сливаемся, кто-то ещё живой, а кто-то – легенда.
О, тебе ли не уловить моё innuendo…

Всё проходит. Сама Земля, говорят, конечна.
Все расходятся кто куда: по дороге Млечной –
Или просто в небытие вслед за Берлиозом.
Наиболее въедливые мучаются вопросом:
Что же после? А после – жизнь и любовь как причина,
Снова жизнь как следствие женщины и мужчины,
И опять любовь… Нескончаемый уроборос.
Остаются Жизнь и Любовь. Остаётся Голос –
Исключительная отметина посвящённых,
Остальных исцеляющая от мыслей чёрных.
И уж коли этот виток потрачен бесплодно –
Мы попробуем снова в космической мгле холодной
Совпадать, воплощаться, писать, и петь, и играть спектакли.
До конца времён мы ещё успеваем, милый, не так ли?..

***

Всё, что было раньше, идет на слом,
Пробивая бреши в большом и малом.
Иерихонский ангел, взмахни крылом.
Я тебя встречаю, открыв забрало.

Не осталось места на круге дней
Полустертым меткам на циферблате.
Кто тебя услышал – тому больней,
Кто тебя увидел – дороже платит.

Микрофона абрис – двойник меча,
Но удар сплеча – невозможно легкий.
Золотым софитом горит свеча.
Помолись за душу и силу легких.

У миров и музыки нет конца.
Кто уходит нотой – звездой вернется.
И в одно сливаются два лица –
Иерихонский ангел и ангел солнца.

Алена СОКРАТОВА (Елена Юрьевна Власенко)

Родилась в Ульяновской области, живет в Подмосковье. Кандидат филологических наук. Член Союза писателей России. В прошлом – учитель, научный редактор в издательстве, преподаватель вуза. В настоящее время – частный педагог. Стихи пишет с 14 лет. Многочисленные публикации в российской и зарубежной периодике, Интернете, участие в коллективных сборниках (газеты «Ульяновская правда», «Дыхание Земли», «Димитровград», «Историческая газета» (Москва); журналы «Мономах», «Литературный Ульяновск», «Карамзинский сад», «Луч» (Ижевск), «Слово Забайкалья» (Чита), «Европейская словесность» (Кёльн), «Великоросс» (Москва), «Крым» (Симферополь), «Артбухта» (Севастополь); коллективные сборники «Отражения», «Золотое зеркало», антология «Ульяновская словесность: начало XXI века» и др.). Дипломант и лауреат многих конкурсов, в том числе Всероссийского поэтического интернет-конкурса им. Николая Гумилёва,  Третьего международного конкурса на соискание премии им. А. И. Куприна в номинации «Художественное мастерство» и многих других. Автор поэтических сборников «Слёзы и звёзды», «Бабье лето», «Переклички» (в соавторстве с Арсением Платтом), «…И солнце с кисти брызнет», «Антизолушка». Член областного совета по присуждению литературной премии им. Н. Благова (Ульяновск, 2012–2015). «Однако поэт – это не профессия, а образ жизни, совершенно особенный, сложный и малопонятный большинству из нас. Так что поэтом себя не считаю, этого громкого звания я не заслужила. Просто иногда пишу стихи».