Шостакович

Комната треснула.
Ветер сдувает стены.
Вьюга метет сквозь заваленный снегом двор.
…Он ненавидел Смерть до кровавой пены.
Смерть отомстила.
Выстрелила в упор.

Дети боятся его отпускать из дома –
Может пропасть, подраться, сойти с ума.
...Давят на горло труб жестяных изломы,
Валятся навзничь в судорогах дома,

Люди похожи на трупы.
На крыс.
На плесень.
Из репродукторов желчно грохочет медь:
«Меньше страдания!»
«Больше веселых песен!»
…Сердце не хочет ни биться,
Ни жить,
Ни петь.

С кем ты мечтал сражаться, дурак в квадрате?
Что доказал,
Доморощенный Дон-Кихот?
Лучше не возвращаться.
Довольно.
Хватит.
Ты уже сдох.
А мир без тебя живет.

…Он возвращается.
Съёженный.
Злой.
Усталый.
Чай наливает.
Тихо включает свет.
Смотрит в окно сквозь глухие, как боль, кварталы.
Плачет.
Молчит.
…И пишет Седьмой квартет.
 

Скрипочка

Где-то скрипочка играет – сердце холод пробирает,
Льется музыка, как старое вино.
Музыкант всю жизнь положит – а счастливым быть не сможет,
Потому что музыканту не дано.

Беден, голоден, невзрачен, фрак дешевый молью трачен,
Только скрипка стонет-плачет под рукой.
Струны рвутся, сердце рвется...
И глаза, как два колодца,
Переполненных тревогой и тоской.

Что он хочет, окаянный, бередя людские раны,
Незаметные в привычной суете?
Плачет скрипка, как живая, плачет, не переставая,
Об утраченной надежде и мечте.

Что же в ней сидит такого?
Чертовщина, право слово,
Да и сам скрипач на дьявола похож.
...Гриф, подставка, обечайка... Ну-ка, милый, отвечай-ка,
Ты откуда эту музыку берешь?

Ты откуда жилы тянешь, соблазняешь, дразнишь, манишь?
Подстрекаешь и советуешь – кому?
Не для денег, не для славы – ради сладостной отравы,
Полюбившейся тебе лишь одному.

Тихо скрипочка играет, день усталый догорает,
Оплывает, как дрожащая свеча....
...Невесомое, родное льется счастье неземное
Из надорванного сердца скрипача.

Собрату-композитору

Ноты без имени и лица, полосы на снегу,
Сеть проводов прорезает весь скомканный небосвод.
Как ты услышишь меня, судьба?
Что я сказать могу,
Чтобы прочел их тот, кто не спит,
Тот, кто меня не ждет?

Ноты без имени и лица,
Вспышка угасших сил,
Вот и последний сожжен корабль, сломан навек причал.
Не угадаешь, кто написал, кто и о ком грустил.
Кто и о ком тосковал в ночи, кто и о чем молчал.

Ноты без имени и лица, музыка без вранья,
Как ей сломить бастион вражды, как усмирить твой гнев?
Я умираю, когда пою,
Лейся же, кровь моя,
Громче звучи, обреченный мой, черный, больной напев!

Ноты без имени и лица, хрупкие, как броня...
Яркий наш мир без твоих шагов, саваном снежным бел...
Я начала эту песню петь.
Не прерывай меня.
...Я умираю, чтоб выжил ты.
И за меня допел.
 

Посвящение

Бессмертен тот, кто пламенем живым
Прошел сквозь вены –
Кипящий ветер, плодородный дым
И прах нетленный,

Кто рвался в небо,
Но от вышины
Не ждал признанья,
Чье сердце истерзалось от вины
И состраданья,

Кто по ночам на струны жилы рвал –
Ни ноты мимо! –
Кто отражался в тысяче зеркал
Щитом незримым,

Кто зажигал маяк за маяком
В пространстве черном,
Кто был воды живительным глотком,
Зовущим горном,

Блокадным хлебом, почтой полевой,
Мостом,
Границей,
Осенней исстрадавшейся листвой
И синей птицей,

Бессмертен тот… А как ни назови,
Ты заслужил бессмертье как свободу –
По праву воскрешающей любви
И памяти,
Которой нет исхода.

Театральная песенка

Ты на сцене, я на сцене –
Нет мгновения бесценней,
Словно кто-то нам под ноги
Тихо стелет Млечный Путь.
А потом опять молчанье,
А потом опять прощанье,
Ты направо, я налево,
Сгинь, замкнись и позабудь.

Судьбы – спутанная пряжа,
Нужно гаже – можем гаже,
Можем криво, можем косо,
Чтоб другим пошло в урок.
«Что ты так глядишь из зала!..»
«Ты сегодня мне сказала…»
И судьба с ехидной рожей
Ставит палец на курок.

Ты на сцене, я на сцене,
Льдинки маленьких мгновений,
От эмоций сводит скулы,
От печали нет щита,
«Я люблю тебя!» - да что ты!
Повтори слова и ноты!
«Нива праздно перезрела,
Роща темная пуста…»

А в программке – снова рядом.
«Очень надо!»
«Очень надо!»
Заиграться, позабыться,
Поглупеть не мудрено.
Сцена молча выжидает.
Слушай, в сказке все бывает!
«… Было время, процветала…»
Да осыпалась давно.

Дом, тоска, зима, работа,
Словно птицы:
«Кто я?»
«Кто ты?»
Из зеркал глядим уныло,
Отражаемся в стекле…
Но в театре непреложно
Нет понятья «невозможно».
…А Эдмонда не покинет
Дженни даже на земле.

Скоморошья
Сторона ль моя, сторонка, неохватный окоем...
Говорю себе негромко - ничего, переживём.
Белый свет, бродяжья доля, ни осла и ни вола,
Только ветер в чистом поле, и дорогам нет числа.

Лейся, песня скоморошья, алым мячиком скачи,
Впереди тропинка волчья, да продрогшие грачи,
Сзади - голод да облавы, в землю втоптана дуда -
Видно, мне при жизни славы не дождаться никогда.

Слева-справа тлеют села, Богородица, спаси!
Скоморох бредет весёлый по истерзанной Руси.
Всюду голод да разруха, всюду плач стоит стеной,
И кричит пустое брюхо о крупиночке ржаной.

Что же тут стонать и охать, эко диво - голодать,
Не пристало скомороху падать духом да рыдать.
Тряпки пестрые достану, бубенцами прозвеню -
И уйдёт из сердца рана, сгинет, шельма, на корню.

Не торгую, не ворую - я с судьбой своей в ладу.
Нынче в поле заночую, завтра к городу приду.
Пусть летит лихая песня в придорожную траву -
Ну помрем.
Потом воскреснем.
Ничего - переживу.

Александра Олеговна НЕРОНОВА

Музыкант, актриса, художник-график. Родилась в 1978 году. Окончила РАМ им. Гнесиных в 2002 году как композитор и музыковед. Стихи пишет с детства, публикуется с 15 лет. Художественный руководитель и режиссер музыкального театра-студии «ТеНер», Москва. Страстный автостопщик и путешественник.