Музыканты на репетицию обычно приходят гораздо раньше назначенного времени. Не те, конечно, что на контракте, а которые самодеятельность, «золотой фонд страны». Так всегда было и везде. И в большом городе, и в… на периферии, например. И раньше так было, и теперь. Как магнитом их к инструментам тянет. И друг к другу. Талант, творчество покоя не дают. Дополняя друг друга, музыканты создают классный позитивный человеческий пазл, а уж когда музыкальные инструменты в руки берут, звучит взрыв высокой музыкальной энергетики. Высочайший! Потому что они не просто музыканты, они джазмены. Элита! Так и в п.г.т. Волобуевск. А что это и где это, извините, да какая разница где! Далеко. Тмутаракань. Но в России.

        Повесть о музыкантах. О молодых джазменах повесть. О них. Хотя, консерваторское образование у немногих. У ТТ, например.

 

1.

         ТТ…

         Нет, это, извините, не название пистолета калибра 7,62 мм. Это имя у Толяна сокращённое. А на самом деле он Анатолий Тараканов, фонист. Фоно – это фортепиано. Образование у него высшее музыкальное. Толян в прошлом году закончил консерваторию в Санкт-Петербурге по классу скрипки. С отличием. А до этого, в детстве, почти каждый год получал призы на международном музыкальном конкурсе «Щелкунчик». Вундеркинд. Талант. Большое будущее. А он от предложения пройти конкурс в областной симфонический оркестр не должность первой скрипки, отказался. Хотя и шансы были, и предлагали, но – отказался. Говорит, там же никакого творчества и классика к тому же. А с классикой какое творчество? Только эмоции и исполнительское мастерство. А я творить хочу, реально творить! Вернулся домой. Создал оркестр. Сел за рояль. Вернее, за фоно. А фоно в старом ДК – страшно сказать! Но Толян настроил. Нижнюю крышку снял, верхней уже не было и… Нет, скрипку он не бросил. Обучает игре местных «вундеркиндов». «Скрипачит» себе малышня, на радость мам и бабушек… и Толяну, естественно. Но оркестр… Оркестр это – давняя мечта! Роялем он увлёкся уже в консерватории. Там фоно – специальный предмет. Как в инязе второй или третий иностранный язык. Когда Толян берёт скрипку, её практически и не видно в его руках. Такой он большой. Голова и туловище большие, грива на голове как у льва. На носу очки. Щёки толстые, нос маленький. Пальцы  толстые, рука тяжёлая и весь он… Против скрипки вообще огромный. Но звучит она в его руках очень нежно. Нежно-нежно! И лицо Толяна, при этом такое же нежное-нежное, даже детское. Вполне симпатичное. А вот за электроорганом он совсем другой. Просто зверь. Дикий, с хитрыми обманными ужимками на лице, порой резкий, порой как сжатая пружина, порой умильно расслабленный. В драйве уткнётся носом в клавиатуру, лица не видно, только грива дёргается. И пальцы по клавишам скачут, словно отвязанные. Когда словно грабли, жёстко нацеленные, когда словно сами по себе. Но это так кажется. Пальцы своё дело знают. Теперь у него двухмануальный электроорган HAMMOND. Толян в восторге. Такое на нём порой вытворяет – что тебе Мацуев! И слух у него абсолютный.  Темперамент необъезженного быка. Склонен к композиторству и импровизации. Исполнительской техникой владеет почти в совершенстве, партии расписывает запросто и легко… В музыке – абсолютный авторитет. В кумирах у него когда Дэйв Брубек – джазмен, композитор, пианист, когда Рэй Чарлз, когда и… тот же Денис Мацуев. Журнальные портреты кумиров за его спиной, на стенах, это чётко подтверждают. ТТ продвинутый музыкант, с образованием. Кстати, ему двадцать четыре. Он не женат. Хотя фанаток у него не меряно, а он их не замечает. Спроси его, с кем вчера был? Не вспомнит. Весь в музыке.

 

       ВИЛЛИ…

       Вторым по мастерству и таланту, в оркестре, конечно же, Вилли. Вилли контрабасист. Тоже фанат джаза, тоже без музыки жить не может. По паспорту он Валька Козлов, 19 лет, а в оркестре - Вилли. Имя он себе сам придумал. У него бас-гитара Cort A5 Custom Z OPN. Вещь! Легко закончил музучилище. Из-за джаза и от армии откосил. С белым билетом теперь. В оркестре легко освоил и бас гитару, и ритм-гитару. Потому что струнные, по профилю. Контрабас не забросил, нет. Он здесь же с  ним в некоторых партитурных местах, ТТ выписал ему партию на контрабасе со смычком. Удивительно красиво оркестр звучит. Скрипка, контрабас, барабаны и тромбон. Интересный mix. Ноты или партитуру Вилли читает с листа, в секунду. Легко и запоминает. ТТ с ним часто советуется, когда партии расписывает. Вилли из еврейской семьи. Но в оркестре это никакого значения не имеет. Естественно, не женат. Потому что молодой ещё. Губы толстые, волос длинный, руки длинные, сам худой, голос хриплый. Потому, что курит. Знает английский. Поёт хоть первую партию, хоть вторую, хоть третью. Любым голосом. Но склонен к лирическому баритону. В музыке почти профи. Западные шлягеры на слух в пять минут снимает – и язык, и гармонию, и солешники.  Потом на ноты переносит. Нормальный парень. Уникум.

 

         БОБ…

         Теперь про Боба! А что Боб? И Боб такой! Сам себе и солист, и импровизатор, и… щёголь. Он татарин. Борис Калимуллин. Тоже никогда на репетиции не опаздывает. Тоже фанат джаза. Сразу за Арчи приходит. Один на барабанах тарахтит, технику отрабатывает. Другой на саксе гудит или на кларнете раздувается. Парень симпатичный. Волос на голове чёрный, волнами, брови широкие и тоже чёрные. Лицо скуластое и глаза как уголь… Но сам в себе. Та ещё для девчонок «штучка»! Всегда при деньгах, но не жадный. У него саксофон-тенор марки E.M.WINSTON, американский. Дорогой. Боб может и на фоно, и на кларнете играть. Он из неблагополучной семьи. Так участковый сказал. Отец его тоже татарин.  Не то бандит какой-то местный, не то авторитет. Это тоже участковый сказал. Но для ребят-музыкантов это без разницы. Главное, он отец Боба. И этого достаточно. Отец Боба несколько раз предлагал найти музыкантам продюсера или деньги какие нужно. Музыканты отказались. Батя Боба, сочувствуя, пожимал плечами, уезжал. А запах адреналина оставался. Потому что он не один приезжал, а с охраной… Четверо. Такие «быки! Ооо! Страшно сказать, увидеть тем более. Потому и адреналин.

        Нет-нет, это не все. Сколько там ещё до репетиции… двадцать минут? Ага! Значит, сейчас Димка Кузнецов появится. Точно, а вот и он.

 

          ДИМКА…

        Тромбонист. Шапка-ушанка на затылке, куртка расстёгнута, нос красный, лицо белёсое, как и ресницы, щёки красные, на лице улыбка. Без перчаток. В джинсах в обтяжку, в кроссовках… Худой. Улыбается. Не опоздал! Парень энергичный, порывистый. Тромбонист, кстати, приличный. Хотя и молодой. И отец его, белобровый, с лысиной, небритой щетиной на лице, худой, но высокий, неряшливо одетый – бывший военный музыкант. И тоже тромбонист. Дядя Вова часто к музыкантам на репетиции забегает и всегда под градусом. Он Димку и обучил игре на тромбоне и нотной грамоте тоже. Давал порой подзатыльники, говорил, учись, пригодится. Как в воду глядел. Теперь радуется за сына. Дядя Вова давно на пенсии и без работы. Время такое, говорит, полстраны бичует и водку пьёт. Но весёлый чел, над собой хохмит, фанаток задевает. Как начнёт анекдоты смешные матерные рассказывать – репетиция насмарку. Либо мундштук у сына критикует. Но Димка на отца не сердится, только стесняется его. И алкогольного запаха и вида. Безуспешно выпроваживает отца, а тот ни в какую. Ностальгия. Димка – бывший девятиклассник. Прибился к музыкантам. Школу бросил. Говорит, скучно там. Тоска. А здесь… Здесь ему в кайф. Слух у него идеальный и звук тромбона классный. Талант. ТТ его хвалит.

        А это… Слышите? Ну… тарахтит! Тарахтит и тарахтит! Достал! Словно камнепадом по ушам в огромной бочке. Это Арчи за ударными «кухарит».

 

          АРЧИ…

         Раз за разом вставки свои отрабатывает. Все барабаны в работе: и бас-барабан, и напольный том, и два подвесных, и малый барабан, и хэт, и все тарелки на стойках… Он всегда раньше всех на репетиции приходит и сразу за свою кухню. «Арчи» тоже псевдоним. Но это не он сам, это фанатки его так назвали. Арчичек! Арчюля! Арчюличек! Самый молодой из музыкантов и самый красивый, как фанатки же это и отметили. На самом деле – Лёшка Морозов. Лёха. То есть Алексей. Обычный парень. Только симпатичный. Лет ему только-только за шестнадцать. А, может, и меньше. На щеках девичий румянец и ямочки, и губы пухлые. Глаза большие, голубые, взгляд рассеянный, потому что он весь, говорит, в своих внутренних ритмах, и улыбка стеснительная. У фанаток Арчи нарасхват. Очень ритмичный парень. У него поразительное чувство свинга. И память прекрасная. Когда за барабанами – у него YAMAHA – иной раз кажется, что руки у него не две, а все четыре или шесть… Нигде этому не учился. Само, говорит, как-то. Да какое само, талант просто! Барабанщик. Сейчас осваивает щётки. В девятый класс ещё ходит. В 33-ю, это здесь же, недалеко, в центре. К сведению, если бежать напрямую, через заборы, вообще пять минут. Но он всё равно в школу опаздывает.

 

        СТАС…

        Стас – трубач. Просто Стас Дударев. Без псевдонима. У него тоже новая сейчас труба марки Е.М.WINSTON, американская. А раньше была русская, но старая, «киксовая». Стас парень хороший, но закрытый. После армии. Вроде где-то в ракетных войсках служил или в артиллерийских, он об этом не распространяется. О нём вообще мало что известно. Живёт с бабушкой. Бабка глухая. На её пенсию, в основном, и живут. Мать умерла, а отец, не то в тюрьме, не то… Не понятно. Стас об этом молчит, остальные не спрашивают. Глаза у Стаса обычно грустные или задумчивые. На нём джинсы старенькие, ботинки армейские, рубашка навыпуск… Пальто с шарфом… из комиссионки. Шапку он не носит принципиально. Всегда причёсан, гладко выбрит… Молчалив. Глаза загораются только на репетиции… На местном рынке подрабатывает. Утром разнесёт товар, вечером уберёт. Расчёт сразу. Остальное время он с трубой. Гудит и гудит, гудит и гудит. Технику нарабатывает, партии разучивает… То с сурдиной… Без неё только с оркестром. К этому привыкли. Хороший музыкант. Ноты знает. Трудяга. Со слухом всё ОК! Только вот пальцы иной раз… костяшки сбиты. Жизнь! Жизнь видимо у Стаса такая. Фанатки его уважают, но опасаются. В нём что-то непознанное есть, для них непонятное.

 

         ФАНАТКИ…

         Фанаток, пожалуй, описывать нет смысла, они практически одинаковые. Девчонки и девчонки. Фанатки! Всегда наигранно восторженные, порой излишне экзальтированные, порой грустные… Их обычно на репетиции собирается человек шесть, восемь. Прибегут, пальто с куртками сбросят, всю вешалку займут и все стулья. Ещё духами от них веет. Mix такой, приятный. Словно от парфюмерного отдела. И ещё чем-то, неуловимо женским. Одни музыканты осторожно принюхиваются, Арчи и Боб заметно кайфуют. Потому что приятно, потому что настраивает. Особый шарм репетиции придаёт. Девчонки и, правда, приятные – модницы в основном. Хотя разные. И возрастом, и фигурами, и лицами, и причёсками, и разрисованными джинсами, и платьями с юбками и… приятными глазу выпуклостями под натянутыми кофтами и свитерами, и ярким цветом губной помады, накрашенными ногтями, фенечками всякими. Многие курят. Дамские сигареты. Но в коридоре, в форточку. ТТ сразу сказал: «Курить, девки, только в коридоре. Это приказ». Никто и не спорил. Там и курили. Но чай или кофе фанатки сами заваривали, а пили вместе. Они же и булочки приносили или бутерброды, просто хлеб или масло в пачках, сахар. Иногда появлялось и вино, с песнями, поцелуями, но по праздникам. Они же и мыли чашки в туалете. В раковине, естественно. 

        Есть ещё один чел.

 

        БИЛЛ…

        Билл – ритм и соло-гитара. На самом деле – Борис Крутов. Не тот Крутой, который на рояле свои песни попсе по телику аккомпанирует, а Крутов. Наш. Билл Крутов. Борька утверждает, его фамилия звучит крутее. У него нет музыкального образования. Но на гитаре он играет давно. Сколько себя помнит. Сначала дома, потом в школе, потом на лестницах в подъездах, потом… «Льёт ли тёплый дождь, падает ли снег, я в подъезде против дома твоего стою…» и так далее. Всегда с чувством, с грустью, с надрывом, потому что текст часто соответствовал его внутреннему состоянию. Влюбчивый потому что. И пел, и на гитаре играл всегда и везде. А когда в оркестр к ребятам пришёл, понял, что играть не умеет. Вернее, как надо не умеет. Вилли и помог, басист-гитарист. Один из тех, кто музучилище закончил. Дал Борису несколько уроков. Билл освоил. Вилли усложнил. Билл ухватил. Вилли написал кучу джазовых гитарных аккордов, пояснил. Биллу это далось легко. Запомнил. Вилли похвалил: «Ну, ты талант парнишка! Такой хваткой, как у тебя, на третьем курсе училища не все ребята похвастать могут. Молоток! Далеко пойдёшь. А ну-ка такой, например, пассажик…». И увлёк. Забегали пальцы у Билли по грифу – любо-дорого. Так и пошло. Гитара у Билла теперь GIBSON, новой серии Gothic Morte, красивая. Корпус махагон, ну и т.д. Её видеть нужно. А звук от педали эффектов Touch Wah Vintage через гитарный комбик Marshall D SL40C, 40 Вт, просто улёт. Класс, кто понимает. Кстати, такая аппаратура и инструменты у ребят появились недавно. Всего два месяца назад. До этого играли – смех сказать, на бэушных инструментах. А вот два месяца назад…

 

        Всю новенькую аппаратуру и инструменты совсем неожиданно им подарил отец Боба, Марат Калимуллин, который местный, говорят, бандитский авторитет. Ребята на его дне рождения отыграли, в местном кабаке (Днём кафе, вечером кабак). Боб попросил. «Хэппи бёздей ту ю...», «Постой паровоз…», «Владимирский централ, ветер северный», «У нас всё схвачено, за всё заплачено…». ТТ на ресторанном фоно, Арчи на тройке (малый барабан, хэт и тарелка), Крутов на акустической гитаре, и Боб на саксе. От денег отказались. По дружбе же играли, отцу товарища. Кстати, отец Боба, именинник, неожиданно приличным баритоном здорово спел на бис «А белый лебедь на пруду, качает…» А потом под Толянову скрипку плясал «Цыганочку» с выходом и все гости. Чуть кабак не развалили. До упаду. А через день ребята-музыканты, обалдевшие от счастья и удивления, помогали выгружать из фургона новенькое усилительное оборудование –  импортное! – и новенькие музыкальные инструменты – тоже импортные! Подарок недавнего именинника. Радовались, не передать. Ещё больше фанатки прыгали от восторга. Такой пир по случаю подарков устроили… Вред здоровью. Вспоминать не хочется.

Оркестр играет теперь всё что в свинге. Никакой попсы. Джаз, но классический. И ритм and блюз, конечно. Как всегда и мечтал Толян Тараканов. В смысле ТТ.

 

2.

        Очередное заседание в Доме правительства Российской Федерации началось с шутливого замечания премьера о том, что сегодня опоздавших на заседание нет, коммунальщики не подвели, молодцы, снег у Дома правительства убрали вовремя, министр юстиции не опоздал, и это хорошо. Собравшиеся за длинным столом заседаний улыбками дали понять, что разделяют хорошее настроение председателя кабмина. «Но при одном отсутствующем», - серьёзно заметил премьер-министр. Все посмотрели на пустующее место министра иностранных дел.

         - Информирую, - продолжил премьер. – Сергей Викторович Лавров отсутствует по уважительной причине. Именно в этот момент он находится в Турции с президентом, Владимиром Владимировичем Путиным на переговорах. Важное политическое мероприятие, как вы знаете. Поэтому, вопросы внешней политики сегодня ни заслушивать, ни обсуждать не будем. Дождёмся возвращения. – И перевернул листок.

         - Извините, Дмитрий Анатольевич, а как у него с рукой, он же… – спросила министр здравоохранения.

        - Уже всё хорошо. – Ответил Дмитрий Анатольевич, и улыбнулся своей знакомой короткой улыбкой. – Только прошу всех присутствующих быть особо осторожными сейчас, поскользнуться можно даже и не на льду, – как-то многозначительно заметил он. Присутствующие министры согласно закивали головами, размышляя, о чём это он. – У меня есть предложение, - продолжил премьер, - давайте, товарищи, пожелаем уважаемому Сергею Викторовичу Лаврову быстрейшего выздоровления. И всей нашей высокой правительственной делегации успехов на переговорах в Турции.

        Министры дружно поаплодировали. Видеокамеры это зафиксировали, фотовспышки подчеркнули.

        - И так, начнём… Первый вопрос на повестке у нас…

        Недолго всё. На повестке вопросов было немного. Вернее, как обычно их было много, но все общего плана. В этот раз серьёзно досталось министерству развития Дальнего Востока. Министр развития, краснея лицом, молча, со всем сказанным премьером согласился, так же молча, признал промашки, в покаянном слове глухим, но твёрдым голосом обещал всё исправить и устранить. За что получил от премьера дополнительное время на исправление и устранение. Аккредитованные корреспонденты СМИ и телевизионщики уже угадывали завершение заседания кабмина. Министры и приглашённые уже отошли от возможной непредсказуемости для себя решений председателя кабмина. Выдохнули, выпрямившись, оглядывали свежепроизведённый ремонт в отремонтированном зале заседаний, крутили головами, ждали окончания. Ждали и приглашённые. Повестка очередного заседания кабмина явно была исчерпана. Уже, видимо, прощаясь, Дмитрий Анатольевич, в очередной раз откинулся на спинку кресла, оглядел всех своим чуть ироничным взглядом, вздохнул, навалился грудью на стол, передвинул бумажки. Всех это насторожило. «Что-то припасено», - привычно сгорбившись, внутренне подобравшись, подумали министры, вновь прячась друг за друга. И не ошиблись. Премьер выпрямился.

        - И последнее, товарищи, – вскинув голову, произнёс он и умолк. Министры, ожидая чего-то очередного неприятного, опустили глаза. - Даже не знаю, как это и назвать… - переводя взгляд с одного на другого, задумчиво продолжил премьер. - В общем, мне накануне передали один документ, присутствующий здесь министр культуры в курсе.

Все с интересом повернули головы в сторону министра культуры. Министр согласно кивнул головой премьеру: да-да, мол, в курсе. - Из его ведомства бумага… мне пришла… нам… Ну, если коротко. Какой-то австралийский бизнесмен, по-видимому, олигарх, судя по сумме, так сказать инвестиций… Цифра на ваших мониторах, коллеги, можете оценить. Она в австралийских долларах, не пугайтесь, тем не менее… – Министры, а также и аккредитованные спецкоры устремились объективами и глазами на экраны ближайших министерских мониторов. Там проявилась цифра с восемью нолями. По рядам волной прошелестел возглас удивления: «оОго! ух, ты!»  Кто-то из министров осторожно озвучил: «А за что это… нам?»

       Премьер коротко хмыкнул, поменял позу в кресле, ответил:

       - В том-то и вопрос, товарищи, что не нам, хотя и нам тоже, а музыкантам.

       - Оркестру Гергиева, опять, что ли, или Башмету… - догадываясь, уточнил министр транспорта.

       - Нет. Если бы Гергиеву или оркестру Башмета!! Нет, – сохранял интригу премьер-министр.

       - Тогда кому, Дмитрий Анатольевич, кому? – нетерпеливо поинтересовалась министр здравоохранения РФ.

       - Это получается… пятьдесят пять миллионов, триста девяносто две тысячи двести пятьдесят четыре доллара, тридцать австралийских центов, господа. – Глядя в свой планшет, озвучил сумму министр финансов Силуанов. - По сегодняшнему курсу. А в рублях это будет… 

      - Спасибо, Антон Германович, не нужно нас впечатлять, мы и так впечатлены…

       - Дмитрий Анатольевич, кому, кому, а? – нетерпеливо повторила вопрос министр здравоохранения РФ.

       - А вот пусть нам, присутствующий здесь министр культуры и ответит. Пожалуйста, Владимир Ростиславович.

      Министр культуры поднялся и, больше для прессы, махнул рукой.

      - Мы демократично, можно с места. Мы вас слушаем.

      Взоры всех присутствующих, и объективы вопросительно остановились на министре Мединском. Лицо, причёска, костюм с галстуком, очки в модной оправе, всё продуманно, по-деловому, вместе с тем – не лишено лоска и изящества, впрочем, не природного, а приобретенного в результате тщательной работы над имиджем.

       «Классная картинка, отметили телевизионщики, держим кадр, записываем. Если будет «прокол», потом вырежем».

       - В общем, докладываю, Дмитрий Анатольевич. Мы ещё толком не разобрались, – бодро начал Владимир Ростиславович. - Такое у нас впервые. Прецедентов не было.  Я поручил этот документ Маниловой Анне Юрьевне…

       Премьер удивлённо вскинул брови.

       - Так она же у вас, если мне память не изменяет, координирует… - на премьерском мониторе мгновенно возникла подсказка. Премьер её озвучил. – Эээ… работу Федерального агентства по туризму.

       - Да, - подхватил министр культуры, - и международные связи. Но в основном этим будет заниматься мой заместитель Иван Иванович Давыдов.

       - Ага! – Удовлетворённо кивнул головой премьер-министр. -  Понятно. Хороший выбор.

       - Так в чём всё-таки дело, скажите нам, пожалуйста, Дмитрий Анатольевич, не томите, мы не понимаем! – не выдержал министр экономразвития. Тоже молодой, аккуратно подстриженный, но уже седой.

       - Хорошо, я скажу, Андрей Рэмович, – вздохнув, кивнул головой председатель кабмина и перевёл взгляд на министра культуры. - Спасибо, Владимир Ростиславович, – поблагодарил он Мединского. - Держите меня в курсе. Кстати, кто такой этот австралиец, и откуда у него такие деньги, я уже поручил нашим компетентным органам выяснить, они уже занимаются. Установим, - оглядел присутствующих и продолжил. – Так вот, товарищи, один какой-то бизнесмен, очень, видимо, богатый бизнесмен, авcтралиец, прислал… не знаю как это и назвать… В общем объявил конкурс джазовых оркестров России от своего имени.

У присутствующих лица мгновенно преобразовали выражение скучающей усталости в удивленный восторг.

– Да-да, товарищи, естественно, с премией организаторам, но не более - не более, подчёркиваю! - десяти процентов подтверждённых соответствующими документами правительства России.

         - А налоги? – министр экономики заинтересованно склонил голову.  – Их же нужно сминусовать, и прочие накладные, – встретив укоризненный взгляд премьера, поспешил извиниться. – Извините, Дмитрий Анатольевич, перебил.

         Премьер-министр на извинение кивнул, но с саркастической полуулыбкой ответил. 

         - Спасибо за вопрос, Андрей Рэмович, австралийцем и это предусмотрено. Представляете? У него, как я понимаю, хорошие консультанты. Информирую. Всех информирую! – Медведев, внимательно оглядев присутствующих, сообщил. – Налог уже инициатором оплачен. Уже! Я проверял. Сразу и в полном объёме. Вот документ подтверждающий поступление, – премьер-министр продемонстрировал листок официального документа. Министры продолжали удивлённо смотреть… - И с последующим, - премьер-министр, выдержав театральную паузу, продолжил, - двухгодичным турне первых двух победителей по Австралии, Европе, Америке, и остальным странам. Общую сумму финансирования вы видели. В неё всё туда входит. Сумма  впечатляет, да? Впечатляет.

       - У меня возражение! - подняв руку, решительно заметил министр экономразвития  Белоусов Андрей Рэмович. - Давыдов не справится.

       - Почему? – живо заинтересовался премьер-министр.

       - Сумма большая, – ответил министр. - Опыта не хватит.

       - Хватит, хватит, – перехватил ответ министр Мединский. – Специалистов в нашем министерстве достаточно. Поможем. Не сомневайтесь, Дмитрий Анатольевич.

 

3.

         Раньше, давно-давно, в Древней Руси – историки помнят – все новости только сорока на хвосте разносила или почтовики на сменных лошадях. В снежную пургу ли, жару ли, дождь или холод – без разницы. Доставляли. Сейчас другой век, другие скорости, не считая разных Мегафонов, Билайнов и прочих мобильных провайдеров. И Твиттеры тебе, пожалуйста, не выходя из дома, и ВКонтакте, и Фэйсбук, теленовости на канале «Россия24», и просто «Yandex» или, например, тот же Mail.ru – всё быстро и мгновенно… При условии, что новостями интересуешься. При условии! А вот музыканты коллектива «Вдохновение» новостями не интересовались. Ни вообще, ни в частности. Не по профилю потому что. Зато из планшетников и айпадов не вылезали некоторые фанатки любимого коллектива. Они и принесли новость.

        - Ура, ура, ура! – врываясь в комнату, нарушая тем самым запрет на посторонние звуки на репетиции, вскричали сразу три фанатки.

            Музыканты только-только приступили к отработке вступления «She's Funny That Way» из репертуара Френка Синатры в переложении ТТ. Для сыгранности. Сейчас, на взгляд руководителя оркестра, это место «не идёт». Вернее, идёт, но не так, как должно. Как раз там, где на общем гармоничном мажорном мягком фоне оркестра, перед первой цифрой, волной четыре такта чётко солирует труба Стаса. Энергично, порой тридцать вторыми, порой восьмыми нотками, без сурдины. Легко, чисто. Как некая приливная волна чувств… Дальше, из-за такта по партитуре должен вступать Валька Козлов. Точнее Вилли. Он петь должен, и на бас-гитаре, естественно. Потому что английский язык знает, и голос у него подходит. Правда, не такой чистый как у Фрэнка, чуть с хрипотцой. Но Вилли подстроил голос под баритон – звучит хорошо и похож. А если закрыть глаза и слушать исполнение – вообще порой не отличить. Даже мурашки… Вилли и списал текст с CD-юшника.

            I'm not much to look at, I'm nothing to see

            I'm just glad I'm living, lucky to be

            I've got a woman who's crazy 'bout me

            She's funny that way

 

            I can't save a dollar, I ain't worth a cent

            She doesn't holler, she'd live in a tent

            I've got a woman, crazy 'bout me

            She's funny that way

 

         Гармонию и партии расписал ТТ. Эта вещь вообще для вокалиста и соло трубы. Мягкая, лиричная, «вкусная». Правда, не всегда свинговые пачки – тромбон, сакс и труба – в сопровождении точно звучали, но это деталь. Отшлифуется. ТТ был уверен. Скрипки из подлинника он заменил на органовые ходы. На органе регистров тьма, и сейчас ТТ отдельно отрабатывал то вступление, то хроматику на трубе. Кстати, хроматика у Стаса получалась здорово, сверху и вниз, семь хроматических, шестнадцатыми нотками, как мячики по ступенькам… мягко и на пиано. Как выдох… А вот начало… ТТ уже который раз останавливает оркестр, недоволен звучанием трубы. На его взгляд, нет нужного состояния в звучании трубы, нет драйва. Стас уже и не смотрит в ноты, запомнил всё. Прикрыв глаза, пытается найти то необходимое эмоциональное состояние в себе… Уже вот-вот… Вот-вот…

       А тут… эти, фанатки! Идиотки! Нарушая полный запрет на всяческие посторонние звуки на репетиции…

        С восторженным визгом, вприпрыжку, с объятиями… «Ура, ура, мальчики, такая новость, такая… радость! Ура! Нам повезло! Нам повезло! Ура, ура!» ТТ едва отбился от объятий. Вилли не стал отбиваться, а Арчи, краснея от смущения, даже со стульчика сполз, якобы, за выпавшими палками. 

        - Вот, смотрите, смотрите, - тыча в музыкантов планшетником, обрадовано верещала красавица Ленка. - Для нас конкурс объявлен! Конкурс! Я записала. Джазовый. С поездкой в турне.

        - Да, да! Сейчас передали. Только-только. По телику. Вы слышали? Медведев сказал.

        Музыканты опешили от неожиданного натиска. После лирической «She's Funny That Way» не смогли сразу включиться в эйфорию, выглядели если не испуганно, то довольно заторможено. И озадаченно. Словно таящий лёд в горячей воде.

       - Какой Медведев? - спросил Толян, руководитель. 

       - Да ты что, Толечка! Это же этот, заместитель Путина, Медведев, ну!!

       - Ааа! И что?   

       - А то! С большим гонораром, причём! Вот, смотрите!

            Музыканты тупо склонились над планшетником. Ленка ткнула наманикюренным пальчиком в экран. На экране возникла большая комната с высоким потолком и длинным столом. По обеим сторонам сидели мужчины с важными лицами представительского вида. В конце стола восседал человек тоже в пиджаке, белой рубашке и синем галстуке. За его спиной флаг России, и жёлтого цвета герб на красном квадрате. Изображение быстро «наехало» на лицо в конце стола. Его сразу все узнали, это же…

        - Это заседание, да? – Спросил Арчи.

        - Тише ты, Арчюлик, это совещание… - одёрнула Тамара.

        - А!

       

        Так музыканты и узнали, что кто-то объявил музыкальный конкурс джазовых коллективов, и что этим будет заниматься заместитель министра культуры Давыдов…

        - А кто такой этот Давыдов? – Спросил Билл. – Вроде поэт какой-то? Я где-то слышал. Но он же Денис, кажется…

        На Ленкином лице, как и на лицах двух других девчонок, отобразилось дикое удивление.

        - Ты что, не слышал, тебе же только что сказали, заместитель министра он. Начальник.

        - А! – Пристыжено кивнул головой Борис.

      - А кто объявил конкурс, откуда? – Поинтересовался Вилли, басист-контрабасист. 

        - Ну из Австралии же, Вилли!

       - А я знаю! – обрадовано воскликнул барабанщик Арчи. - Столица Австралии Мельбурн, это остров, бывшая колония, и там свободно бегают кенгуру. Как в Индии коровы. 

        - Арчи, сам ты кенгуру. Столица Австралии Канберра. Вот, смотри, – Ленка чиркнула пальчиком по экрану, на экране планшетника возникла официальная справка: Территория Австралии - 7,7 млн. кв. км; население - 18,7 млн. человек; столица – Канберра; официальный язык – английский; денежная единица – австралийский доллар (100 центов)… - Канберра! Понял? Двоечник. А Мельбурн у них просто город, как у нас Северная столица.  

        - Как дам сейчас по…

        - Так, стоп, остыньте, - прервал назревающую потасовку руководитель Толян. – Я понял. Где Австралия, и где мы?! Всё, кончаем базар. Это не для нас. Мы здесь никаким боком не проходим. Не сыгрались ещё, не профи, у нас нет репертуара, не засвечены, у нас нет менеджера…

         - Продюсера, - поправил Вилли.

         - Да, - подтвердил ТТ. - И вообще, Ленка, кто вам разрешил врываться и срывать репетицию, а? – набросился он на фанаток. - Марш отсюда. И вы тоже, - перевёл гнев на музыкантов. - Уши развесили… Репетируем, репетируем. А это всё, - уже в спину Ленке с планшетником, - плюньте и забудьте. Канберра, понимаешь, у них, Мельбурн… 

         Девчонки бросились в свой угол, к местам для «своих», и недовольно переглядывались меж собой. ТТ сел за электроорган, музыканты взяли инструменты.

         - Так, Стас, пройдём отдельно твою партию… Прямо с неё… Настройся! – ТТ опустил руки на клавиатуру инструмента… - И-и-и… 

         Уже через пять минут Вилли, голосом Фрэнка Синатры, проникновенно пел «Shi,s Funny That Way», девчонки, обнявшись, медленно переступали в танце, грустили.  Томка почти рыдала.

 

            4.

            У Министерства культуры РФ работы, как известно, невпроворот. Но, извините, поручение председателя кабмина, само собой, расталкивало все сверхочередные.

       Торопился и замминистра Иван Маратович Давыдов. Кабинеты почти рядом. Едва не опоздал… Провалившись в мягком кресле и недовольно поёрзав, Давыдов, спросил:

        - Вы по поводу авcтралийского конкурса, Владимир Ростиславович?

        - Да! - откладывая сотовый телефон, по которому только что с кем-то разговаривал, ответил министр. – Вы посоветовались с Анной Юрьевной? Наши действия?

       - А всё просто. Хотя я не понимаю, Владимир Ростиславович, почему именно я вами назначен. У меня же открытие «Ленфильма» на носу. Санкт-Петербург.  Документы, переговоры, финансы, остаточную мафию ещё нужно у киношников с хвоста скинуть… в смысле договориться. Я же докладывал.

        - Иван Маратович, сейчас это важнее. Тут большие деньги. Деньги Министерству не помешают! Сейчас тем более.

        - Я понимаю, но…

        - Никаких «но». Я уже премьеру доложил. Вашу кандидатуру он одобрил. Наши действия?

         - Докладываю. Мы считаем, что с выбором коллективов нет проблем. Их в Москве много. Считай, в каждом ресторане готовый состав.

         - Рестораны отпадают.

         - Хорошо. Тогда есть вообще только джазовые коллективы и Бриля, я знаю, и Фонограф, например, и…

         - Фонограф я знаю, - перебил Мединский, - сильный коллектив. Сейчас ведёт конкурс «Голос».

         - Да! Я тоже смотрю. Сильный состав. А голоса, о! И фигурки у некоторых тоже… - подтвердил Иван Иванович, и, смешавшись под строгим взглядом министра, заглянул в один из приготовленных листков. - Вот, пожалуйста, и «Маримба Плюс», есть, и Камерный оркестр джазовой музыки Олега Лундстрема, и Кавер группа «Нео Стиляги», и Джаз Бенд «Богема Джаз», тот же «Фонограф-Джаз», например, с руководителем Сергеем Жилиным, и «Прожектор БАМ», и… да их больше сотни, Владимир Ростиславович. Целый батальон. Вот, посмотрите, Анна Юрьевна с Интернета сняла.

        Министр листки взял, но смотреть не стал, отодвинул от себя.

        - Иван Маратович, ни БАМ не подходит, ни Фонограф, ни… Вы внимательно читали условия конкурса?

        - Да, читал.

        - Там предельно чётко обозначены критерии. Музыканты должны участвовать непрофессиональные, не из государственных коллективов, подчёркиваю, и без вокала.

        Иван Маратович изобразил на лице сильное удивление, даже легкую иронию.                                

       - Так нет же ничего проще, Владимир Ростиславович, мы уже продумали взять и составить нужный коллектив из профессиональных ребят и выставить. Сколько угодно можно таких коллективов создать… Лишь бы деньги были. А деньги, как я понимаю, есть. В смысле будут.  А почему так много?    

         - Ну что ж, возможно и так. Возможно, – игнорируя вопрос, министр задумчиво подпёр рукой подбородок. – И деньги наши. А почему много? Это не важно. Важно удержать их. Промедлим – минэкономразвития может перехватить. Я видел, как у всех глаза загорелись. Белоусов вообще в нас сомневается. В вас, Иван Маратович, персонально.

         Заместитель обиженно набычился.

        - Андрей Рэмович? Во мне? При всех?

        - Да, при всех. Вы разве трансляцию вчерашнего совещания в правительстве не смотрели?

        - Нет. У меня запарка. Мы к поездке готовились.

        - Посмотрите, - сухо заметил министр культуры. - Запись у нас есть, в аналитическом отделе.      

         - Обязательно! – кивнул головой заместитель. – Только, Владимир Ростиславович, вы кого-нибудь другого бы, а… Мне в Санкт-Петербург надо. И я в этом деле непрофессионал. На таком конкурсе джазовый авторитет нужен. Хотя бы музыкальный.

         Министр резко опустил руки на стол. Но без хлопка. Изящно.

         - А разве наше министерство не авторитет? Разве мы кому-то…

         - Да-да, вполне, вполне. Извините, Владимир Ростиславович, оговорился! – предупреждая гнев руководителя, заместитель перебил. - У меня предложение.

         Услышав извинение, министр выдохнул возникший было гнев, взял себя в руки, взгляд его хотя и не потеплел, но смотрел уже по-другому.

        - Так…

        Заместитель чуть выбрался из глубокого кресла, привстал даже. Убеждать кого-то в такой лежачей позе очень неудобно. Только соглашаться. Потому и стоят такие кресла в кабинете министра, да и в других таких… Заместитель выбрался.             

        - А мы создадим штаб конкурса, – заявил Давыдов. - Вы председатель. Я заместитель. В жюри подберём джазовых авторитетов, арендуем какой-нибудь театр или концертный зал, у меня есть знакомые.  Дадим рекламу на нашем канале «Культура». На других телеканалах барыги – денег больших запросят. А наши счёт без оплаты подпишут. Скомпилируем коллективы, – ни общественность, ни австралиец и знать не будут, и… Со всеми рассчитаемся, выставим австралийцу финансовый отчёт. Разблокируем счёт. Получим наши денежки. Как?

          Министр культуры не успел ответить – возникшая в дверях секретарь перебила.

          - Извините, Владимир Ростиславович, вас премьер-министр Дмитрий Анатольевич Медведев по прямому. Соединять? 

          - Да, конечно, - ответил министр и взял трубку. 

          Давыдов, не дожидаясь команды, выбрался из кресла и неслышно выскользнул за дверь кабинета. Так положено. Мало ли какими словами и о чём будет говорить премьер… Служебная этика! Выучка!           

          Разговор с премьер-министром Владимира Ростиславовича сильно озадачил. Во-первых, ДАМ каким-то образом узнал или угадал про компиляцию. «Владимир Ростиславович, предупреждаю, никакой компиляции, никакой туфты у нас быть не может, инвест… эээ… деньги австралийцы могут отозвать. Понимаете? Нужны только настоящие самодеятельные коллективы. Это первое. Второе. Наши спецслужбы мне доложили. Читаю справку… Этот австралиец действительно, оказывается, миллиардер. Может себе такое позволить… Я про конкурс. Уважаемый, оказывается, капиталист, не только в своей Австралии, но и на Европейском континенте. У него под Мельбурном какая-то огромная ферма или ранчо. Разводит страусов. Представляете? С глубокой переработкой. Годовой оборот только на одной этой продукции в пределах полумиллиарда долларов. Полумиллиарда! Вы меня слышите, Владимир Ростиславович? С глубокой переработкой! Но уже не в австралийских, а в американских долларах. Молодец! Грамотно! Его продукция продаётся и в Европе, и Америке, не считая Китая, и прочих, мелких… Но почему-то кроме нашей страны, я вижу… Почему? Над этим надо подумать, мы подумаем. Ещё… натурализовавшийся австралиец. Бывший украинец, эмигрировавший из Канады в 1988 году. Теперь сэр Майкл Дударефф. С двумя «ф». Ну, люди, ну, хитрюги, под американцев красятся, обязательно чтоб у них с двумя «ф»! Так, дальше… С разведками ни со своей, ни с… ну это вам не интересно. Что ещё… А вот, женат, я вижу. Двое детей школьного возраста. Жена бывшая мисс… Но это нам тоже не важно… В браке и бизнесе счастлив. Возраст у него… Так, где это? А, вот… 48 лет.  И последнее: в качестве конкурсантов, он назвал коллектив «Вдохновение». У нас есть такой?

        - Вдохновение? – переспросил Владимир Ростиславович, торопливо передвигая перед собой листки, отыскивая глазами название. – Н-н-н… нет такого. А откуда они? 

        - Написано – Волобуевск. Из Волобуевска. Вы знаете такой город?

        - Нет, Дмитрий Анатольевич. А какой области?

        - Не указано.

        - Найдём.

        - Безусловно, я уже поручил… - небрежно заметил ДАМ. – Как только мне доложат, свяжусь с губернатором или кто там… установим. А вы, Владимир Ростиславович, как руководитель штаба, его председатель… – у Мединского от удивления снова едва трубка из рук не выпала – «и это премьер уже знает, откуда»? Министр машинально оглядел кабинет. Никаких глазков вэб-камер ни над собой, ни вокруг не заметил, хотя, понимал, если они есть, их так просто не найдёшь. Ну, дела! – …подготовьте человека из состава специалистов, - тем временем продолжал напутствовать ДАМ, - из вашего жюри, пусть будет готов съездить и установить, что там и как. Вопрос ясен?

         - Да, Дмитрий Анатольевич, предельно, - пряча растерянность, отрапортовал министр.

         - Вот и хорошо, - согласился ДАМ. - Держите меня в курсе. Супруге привет, - и отключился. 

         - Спасибо! – поблагодарил министр тутукающую трубку.

 

            5.

            Вновь назначенный член жюри, один из лучших концертмейстеров российской эстрады, пианист, композитор, аранжировщик, народный артист России Левон Ваганович Саркисов шёл к Зимнему театру. В том самом Волобуевске. Прав оказался Давыдов, есть такой город в России. С трудом, но нашли. Эта поездка была разовой акцией для Левона Вагановича. Выторговал. Пару тройку дней назад, замминистра культуры товарищ Давыдов с трудом, но дозвонился до маэстро, правда, вечером, Саркисов «отдыхал» в сауне. Стерев полотенцем жаркий пот с лица, одновременно вытирая губы от пива, он ответил на жужжащий звонок сотового телефона. Звонивший, а это был Давыдов Иван Маратович, теперь человек в ранге замминистра культуры, поздоровавшись, бодрым тоном, предложил Левону участвовать в жюри башлёвого, государственно-важного джазового конкурса, правда самодеятельного, кисло уточнил он, но усилил предложение важной составляющей: с оплатой, Левончик, и премией, но перед этим нужно прослушать… «Вдохновение». Оркестр в городе Волобуевске. Слушая, Левон Ваганович наморщил лоб, вспоминая какой-такой Волобуевск. Не вспомнил, переложил телефон в другую руку, приложил к другому уху. «А это…», спросил он, но визави опередил: «Где это и что это, я не знаю. Мы выяснили одно: почти сутки на поезде или меньше, в купированном, Левончик, в купированном, в сторону Алтайских гор. В вагоне тепло. Только одевайся потеплее. Билеты в оба конца, гостиничные-командировочные, и всё такое прочее в виде компенсации оплачиваются. Полностью, на сто пятьдесят процентов».

            Слушая «песнь соловья» и одновременно размышляя, сколько это в денежном выражении может получиться, Левон напомнил Ивану Маратовичу, что он, извините, не мальчик на побегушках, а Народный артист Российской Федерации, и у него дела! Концерты срываются, запись на радио и всё такое прочее. Давыдов на это отреагировал положительно и весьма оптимистично: «Да всё оплатим, всё!» И помня, что Саркисов «русский», добавил убойное: «Мамой клянусь, Левончик, мамой! Согласен?» Понимая, что именно сейчас можно торговаться, зима, как-никак, какой-то Волобуевск, Левон Ваганович согласился, но при одном условии, что только съездит и только послушает, и всё. «И никакого жюри, никаких мне этих ваших… - взял со стола кружку с пивом… - Мне это всё надоело, идёт? - Поднёс её ко рту, вытянул губы, с наслаждением сделал большой глоток пенного напитка, взглянул на дверь парилки. Следовало уже третий заход в парную сделать. Повторил. - Согласен? А то вообще откажусь, заболею».

            Конечно же, Давыдов согласился. Он вообще не рассчитывал, что Саркисов согласится поехать в Тмутаракань, вернее в какой-то Волобуевск. «Ладно-ладно, Левончик, добро, замётано».

        Саркисов оделся тепло, как на Северный полюс пешком. В вагоне пришлось «рассекать» в майке, тапочках, спортивных штанах. Но когда подъезжали к… Левон Ваганович узнал, что за «бортом» -34 холода, быстро надел всё. И не пожалел! Над станцией завис белый туман. Птицы не летали. Но снег был белый-белый, и скрипел, как в кино. Такого чистого снега Левон Ваганович не помнил ни вообще, ни в частности. Красиво. Невероятно красиво! Сплошной патетический мажор! Красота! Сам Волобуевск оказался не городом, а каким-то заснеженным поселением. Минор. Хотя в обозначении значился городом. Маленьким. Даже не дотационным, а  супердотационно-заброшенным, машинально отметил Левон Ваганович, скептически оглядывая окружающий заснеженный экстерьер, с дымящимися трубами над крышами даже пятиэтажных домов. Всё это очень далеко от Москвы и от областной железнодорожной станции тоже. До этого самого Волобуевска пришлось даже на жутко жаркой маршрутке добираться. Саркисов даже вспотел. Недолго ехали, в пределах часа. Ещё в поезде мудро предполагая, что в этом самом Волобуевске хорошего обеда он не получит, Народный артист плотно пообедал в вагоне-ресторане. Проездные и суточные Минкульт выплатил необычно щедро. Левон Ваганович с этим спорить не стал, в ведомости расписался. Именно зная, что это только аванс, а всё остальное, кроме поездки, знакомо и не утомительно, согласился участвовать в поездке. С этим и вышел из тёплого вагона в морозное утро. Полупустая маршрутка, нещадно подпрыгивая на колдобинах, довезла пассажиров только до городской автостанции, дальше для неё дорог похоже не было, нужно было уточнять маршрут.

       - Нет, автобус у нас по Волобуевску ходит, - узнал он. - А как же, мы ж не деревня.  Правда один ходит, но редко, второй пока вроде на ремонте. А вы откудова будете?

       Саркисов признался.

       - Я из Москвы.

       - Ух, ты, ёксель-моксель, из самой Москвы! К нам, в такую даль?! А зачем?

       - А вы, товарищ, к кому здесь, если не секрет? – прикуривая от сигареты гостя, спросил дядя в полушубке, огромной шапке и валенках.

       Саркисову и это пришлось раскрыть.

      - Куда? В наш этот, который Зимний театр? Вы артист что ли…

      Полюбопытствовать подошли и другие местные.

      - Здрасьте, а я вас в телевизоре видел… в этой, как её…

       - И я видел. Вы этот, музыкант, пианист. Да?  

       - И в кино вы это…

      Саркисова обступили. Даже древнего вида дворник перестал шкрябать лопатой снег у крыльца магазина и подошёл. Остановка находилась вблизи от продмага, как значилось на вывеске над козырьком покосившегося одноэтажного строения. К продмагу вели несколько лопатой расширенных тропинок в глубоком снегу и неширокая автомобильная колея к магазинным воротам. Местные чужака заприметили сразу, обступили полюбопытствовать. Разговорились, заспорили между собой.

      - А зачем ему автобус, его ждать надо, а, может, и не придёт, или застрянет где, или сломается, ему нужно на такси, здесь их, как у сучки блох. Вон оне. Крохоборы! Частники.

      - Да какое ему такси? Сёдни не так холодно Идтить-то всего десять минут... Не надо вам, товарищ, никакого такси, дешевше пешком и здоровью полезнее.

       - Ага, и правильно.

       - Значит это туда вам. Смотрите: сначала прямо, по дороге, мимо забора, потом будет площадь с памятником не свергнутому вождю пролетариата, прости Господи, в кепке и с рукой, а за ним наш Белый дом с флагом, там вам, наверно, почище будет, а как раз напротив – он, ваш Зимний театр.

       - Только он не работает. Старый. Денег обновить у главы нет.

       - Да есть у этого козла деньги, только он на культуру жмётся, гад. Выйтить людям вечером некуда. Холодрыга.

       - А у вас, там, в Москве, тоже поди холодно?

       Ответить Саркисов не успел.

       - Ты чё! У нех там тепло. Там же эти, правительство, да! Ни с солярой, ни с углём для котельных у нех проблем нет. Крым!

       Саркисов согласно кивнул головой.

       - Да!

       - Ну вот, вам туда! – сказал дядя в полушубке шапке и валенках, и указал направление.  

     Таким доходчивым образом получив полную и достоверную информацию от волобуевцев, Левон Ваганович, взглянул на холодом зашторенное небо, глубже надвинул шапку и мелкими шажками затанцевал по утрамбованной снежной дороге в указанном направлении. Несколько человек, местных, от холода стуча нога об ногу, кто ботинками, кто валенками, съёжившись, с интересом смотрели вслед московскому гостю. Ну надо же, из самой Москвы и к нам?!

         Ещё там, на станции, Левон Ваганович решил, не откладывая, быстро-быстро найти тот самый Волобуевск, быстро-быстро его театр, потом гостиницу, и… Ещё быстрее, утречком, на маршрутку и обратно. Программа-максимум, не более.

       Зимний театр он увидел сразу – вождь на него сморщенной кепкой в руке указывал. Голова вождя, плечи и рука с кепкой были щедро прикрыты снегом. От холода. Критически оглядывая фасад здания – последний ремонт похоже был в пору какого-то предпредпоследнего съезда КПСС – почти подошёл к театру… Его остановил звук трубы. Не останавливаясь – ноги замёрзли – и приподняв ухо шапки-ушанки, народный артист прислушался. Видимо из-за холода окна на первом этаже театра были заложены кирпичами, они тускло просматривались сквозь грязные стёкла рамы, а на втором – частично. В одном окне форточка была приоткрыта, и вместе с лёгким паром из неё доносились звуки трубы. Не доносились, лились. Абсолютный слух и профессиональный навык подсказали Левону Вагановичу, что играет музыкант неплохо. Даже очень неплохо. Прилично. И звук, и техника и… Вдохновенно. Без сурдины. Это Армстронг, «The Dummy Song», узнал мелодию Саркисов. Знакомая тема. Трубач исполнял и партию певца, и вставки… Рублеными фразами, связно, на стаккато, не ошибаясь. Левон Ваганович быстро нашёл входную дверь – к ней была проложена единственная узенькая тропинка – и быстро вбежал. Зима же… и музыка! В вестибюле никого не встретил, но звук доносился со второго этаж. Саркисов прогромыхал замёрзшими ботиками по лестнице… Пробежал фойе, коридор… Звук слышался уже совсем громко. Дёрнул ручку двери… Угадал.

       Широко расставив ноги, спиной к двери, лицом к окну, стоял музыкант в свитере, джинсах и валенках и играл. В комнате больше никого не было, но это была репетиционная, каких во множестве на своём веку повидал Левон Ваганович, и пахло так же: инструментами, творчеством, музыкой, чуть пылью. И электроорган, двухмануалка HAMMOND, и усиление импортное, и ударная установка японская, и микрофоны на стойках. Правда, без привычного для Саркисова синтезатора и микшерского пульта. Но такая хорошая аппаратура даже в Москве выглядела бы достойно, а здесь тем более, отметил народный артист. Однако! Трубач обернулся. Узнал гостя.

        - Вы?!

        - Да-да, я, - торопливо ответил Левон Ваганович, предупреждая надоевшую уже церемонию узнавания и просьбы автографов, шагнул дальше. - Уютно у вас. Даже не холодно, - дыханием отогревая замёрзшие пальцы рук, заметил он и спросил.  - А где остальные?

        Трубач всё ещё растерянно переступал с ноги на ногу и таращил удивлённо-восторженные глаза.

        - Ааа… Сейчас придут. - Ответил он. - А вы… Левон…

        - Да я случайно, проездом. Услышал Армстронга, и… А можно инструмент посмотреть. - Указал на электроорган. - Рабочий?

       Трубач ожил…

        - Да-да, пожалуйста, рабочий. Толян против не будет.

        Саркисов, скинув меховую куртку и шапку-ушанку и, как коршун уже нацеливаясь скрюченными пальцами на клавиатуру, умащивался на стульчике. Чуть приподнял его по высоте, щёлкнул тумблером, включил…

        - А Толян – это ваш руководитель, да? - спросил он, нажав ногой на педаль и пробегая пальцами по клавишам. Орган бодро отозвался хроматической гаммой, пальцы левой руки в это время октавами догоняли хроматику. Звуки были чистыми, яркими, многоголосыми. Переключив регистры, Саркисов прислушался к звучанию аккорда, потом, разогревая пальцы, неожиданно изобразил игривый стиль регтайма. Динамики весело отозвались.   

        - Да, - ответил трубач. - А я Стас.   

       - Понял, - ответил Саркисов, убирая ногу с педали. – А я Левон. Просто Левон. А давай-ка твоего Луи Сачмо изобразим. Только ты партию аккомпанемента, а я за Сачмо и оркестр.  Поехали, начинай. Только коротко, на стаккато. Иии…

        Выждав окончание вступления трубы, Саркисов резко мазнул боковой стороной указательного пальца правой руки хулиганскую глиссу по клавишам электрооргана сверху вниз, а левой рукой, на первой доле подхватил партию баса и гармонию. Хриплым голосом, ссутулившись, изобразив умильную рожицу – брови домиком, словно крылья орла на взлёте – запел тему, с применением каких-то странных английских слов, при этом притоптывал свободной ногой и подпрыгивал на стульчике. Стас, сдерживая восторженную улыбку, в такт раскачивал трубой, успевая вставлять музыкальные фразы. В одном месте Саркисов прервал музыку.

        - Стоп, стоп… Здесь бы не так… Ноты читаешь?

        - Да. - Ответил трубач, протягивая Саркисову нотную тетрадь.

        - Ага… Там, там, тара-ра-ра… - бормотал Саркисов, вписывая ноты. – Ага, так, так. Ну-ка, попробуй. Только остро, шестнадцатыми… Не забудь, четыре бемоля! - напомнил.

        Кивнув головой, Стас проиграл.

        - Ага, пойдёт. Запомни это. Теперь сначала… Раз, два… - народный артист задал темп. Стас быстро облизал губы, прижал мундштук к губам, вступил. Саркисов, растянув губы в улыбке, брови домиком, снова изобразил на клавишах музыкальную глиссу… Захрипел голосом Армстронга…

        Первым в репетиционную вбежал Вилли – музыку далеко было слышно, – сразу за ним Арчи… На секунду остолбенев, парни замерли, глядя на гостя и слушая музыку, потом Арчи, боком скинув куртку и шапку, неуверенно шагнул к своей ударной установке… Саркисов коротко глянул на него, ободряюще кивнул, привет, мол, парень, давай, включайся. Арчи запрыгнул на стульчик, разобрал палочки, подхватил ритм. Не отстал и Вилли: бросил на вешалку джинсовую зимнюю куртку, включил усилитель, закинул на плечо ремень гитары… Но через минуту Левон, чему-то недовольно сморщившись, снова прервал исполнение и потребовал нотную тетрадь теперь у Вилли. Музыканты, восхищённо улыбаясь, молча переглядывались, ждали, пока знаменитый маэстро записывал партию бас-гитары.

        - Вот так… Так будет интереснее. - заметил маэстро, протягивая басисту тетрадь. - Теперь все вместе, вкаче… Играем с первой цифры… на первую вольту, потом на вторую, мы со Стасом проигрываем – и на коду. Понятно? Всё. Поехали… Начинай, Стас! Раз, два… - отмахнул темп левой рукой…   

        С любопытством вытягивая шею, в дверях, тяжело дыша – бежал! –  возник ТТ, руководитель, Анатолий Тараканов. Гость его не видел и, пропустив вступление Стаса, с той же, мгновенно возникшей умильной рожицей, въехал той же глиссой в начало музыкальной темы… Запел, запрыгал на стульчике, раскачиваясь и поводя плечами.

        Музыка звучала! Бодро, резко, остро, синкопировано, весело, по-хулигански… Вполне Армстронг, вполне «The Dummy song», вполне…  Наконец, гася рукой звук хэта, Арчи ставит точку. Закончили. Кода.

       - Ну что, неплохо, неплохо для начала. Молодцы, – опуская руки и поворачиваясь, заметил маэстро, вновь становясь взрослым и серьёзным.

       Увидел стоящих в дверях Толяна и Боба, за ними несколько девчонок в ярких куртках и шапочках и… Ещё какие-то люди толпились, человек… несколько. Все с удивлёнными лицами, любопытными. Уважительными! Информация о московском госте по Волобуевску разнеслась быстрее ветра. Так и должно быть, всегда так. Тем более, такой гость и в такое время! Прямо от автостанции и до… самого главы районного поселения, не считая простых обывателей. И если музыканты пришли на обычное занятие, фанатки, как всегда фанатить, то другие, особенно зам главы городского поселения по культуре и социальным вопросам, была послана главой именно за гостем. Такого рода нежданный московский гость мог стать возможным двигателем дел в городе, и не просто дел, а знаковых, особо значимых.

        Но гость отказался, поблагодарил зам главы, сказал, что политикой не занимается, бизнесом тоже, не его тема, остался с музыкантами. Колбасились, в смысле репетировали, почти до глубокой ночи. Своеобразный мастер-класс дал ребятам маэстро. Почти каждому в отдельности и всем вместе. Так здорово получилось, так классно! Фанатки вообще от него балдели! Несколько раз ему кофе заваривали, за пирожками по домам бегали. А курил он – не прерываясь. Что тебе волобуевская дымовая труба, когда солярка была. Отпад! Остальные – девчонки – курили в коридоре. Левон Ваганович явно был в ударе. Веселился, хохмил, анекдоты рассказывал. Вспоминал своё музыкальное детство. А что он вытворял за инструментом, о! ТТ влюблённых глаз с маэстро не сводил, да и все остальные. Кстати, вокал Вилли, в «She's Funny That Way» из репертуара Френка Синатра Саркисов раскритиковал. Не за английский язык, а за возраст.

        - Эта песня не для тебя, Вилли, - сказал он, - не обижайся. Она возрастная. Не для тебя. Ты её сможешь петь лет этак через двадцать, двадцать пять. Когда в тебе жизненный опыт будет, этакая мудрость, солидность. А сейчас… Лажа! Молодёжный вопль, чувачок, детский крик на лужайке. А вот аранжировка и оркестровое сопровождение – хороши. Где ноты взяли, кто вам написал, Анатолий?

         - Да, дядь Левон, это ТТ у нас всё пишет, - воскликнул Арчи, барабанщик. – И Вилли пишет, и Боб… Они у нас…       

         - Ааа! - похвалил Саркисов. – Сразу три таких сильных музыканта на один коллектив – это дорогого стоит. Редкое явление в самодеятельности. Далеко можете пойти.

         - А нам далеко не надо, - ответил Стас, - нам и так хорошо. Только, приезжайте почаще… 

         - Левон, а вы вообще как у нас оказались, в этом… ну, в нашем Волобуевске? Это же от Москвы чёрте где! И зима.

         Саркисов не стал раскрывать истинную причину своего появления и, не переставая музицировать на электрооргане, схитрил: 

         - Да я же говорю, случайно. Не на той станции вышел. Задумался, покурить вышел, а поезд – туту – и ушёл. А другой, какой мне нужен, сказали, будет утром. Вот я и остался. А когда там, на станции, сказал, что хочу познакомиться с хорошими музыкантами, которые джаз играют, би-боп, хип-хоп или фолк, - есть у вас тут такие? - мне на вас указали. Мол, есть такие, ненормальные, только в Волобуевске. Да это недалеко, сказали, рядом. Вот я и приехал.

        Поверили ему или нет, было не ясно, но говорил он правдоподобно, весело, с улыбкой, перемежая слова отвлекающими музыкальными пассажами.

       - А давайте-ка я вам кое-что распишу, как раз для вас, для вашего состава? - предложил вдруг Саркисов.

       - Да?!

       - Конечно!

       - Если можно.

       - Можно, можно, - попеременно щуря глаза от сигаретного дыма, ответил маэстро, - давайте тетради…  

       Через двадцать минут оркестр уже проигрывал свои партии, а ещё через десять, почти свободно исполнял «Hello, Dolly». В основном для трубы Стаса. Правда, ненадолго застопорились на вступлении. Боб должен был изобразить игру на банджо. Маэстро показал Борису как добиться на гитаре такого эффекта, и специфического тремоло кистью руки… И получилось! Боб был в восторге (такая школа!)

 

                                      Хелло, Долли, лучше нет доли,

                                      Чем тебя опять увидеть и обнять.

                                      Я столько ждал, Долли! Долго звал, Долли!

                                      Я готов был бесконечно новой встречи ждать…

 

       …Напевая, хрипел в микрофон Саркисов, ревниво косясь на исполнение Стаса. Тот в это время, остро и экспрессивно выводил музыкальную тему на трубе. Вилли, «выщёлкивая» басовые синкопированные ходы, задорно размахивал грифом бас-гитары, Арчи за своей «кухней» вообще почти «вытанцовывал».   

       Пока музыканты разучивали «Hello, Dolly», Саркисов набросал партитуру для двух других солистов: Боба, сакс-альт, и Билла, Бориса Крутого, соло-гитара – «Lilly was here». И сразу для Бориса – «Europе» из репертуара Карлоса Сантана. Набросал гармонию, основные «ходы» и партию для солиста-гитариста. Партия, как он и все остальные музыканты отметили, не сложная, но напевная и с применением педали эффектов Touch Wah Vintage. Для расширения репертуара. Боб был в восторге. Такая интересная вещь, в смысле солешник, вся на легато, с грустью, с настроением… и музыкальные спецэффекты. 

        Когда Левон за органом наиграл её, девчонки немедленно принялись танцевать, влюблённо глядя на Саркисова и Боба. Они вообще за каждую вещь голосовали ногами – танцевали. Такой уматный дядька, такие музыканты… О! Просто чувак!

        Только за полночь девчонки разошлись по домам. Музыканты и Саркисов остались. Что-то играли, разговаривали… Саркисова слушали… Он непрерывно курил. Разгонял дым рукой… Шутил.

     Почти без сна, так ночь и прошла. Рано утром Ленкин брат, на своей легковушке отвёз Саркисова, Ленку, Толяна, Вилли, Арчи – другие провожающие не поместилось – на железнодорожную станцию. Проводили гостя. Не гостя – маэстро! 

 

         - Иван Маратович! - часов в десять утра, уже в дороге, как только вагон-ресторан открылся, Саркисов, сидя за столом и ожидая свой заказ, позвонил на сотовый заместителю министра культуры. – Извини, дорогой, это я, Левон. Не рано?

         - А, привет, дорогой, привет. Нормально, – приглушенным голосом ответил Давыдов. – Не замёрз? Только быстро, пожалуйста, я на совещании у министра. Ты где?

         - Я здесь. Отогрелся. Уже в поезде. Еду обратно. А как там у нас? 

       В ресторане было малолюдно, но тепло. Витал аппетитный запах. Выстукивали колёса. Неспешно передвигались невыспавшиеся официанты. Монотонно раскачивались на окнах ресторана занавески. Тонко бренчали бутылочки столового прибора. За окном мелькала заснеженная пастораль. Невидимое в облаках солнце безуспешно высвечивало пространство. Зима. Скучно всё и неинтересно. Никакой романтики.

         - Хреново! Коммунальщики, как всегда, козлы!

         - Опять не ожидали?

       В телефоне послышалась ненормативная лексика в адрес коммунальщиков.

         - Эт как всегда! - согласился Саркисов.

         - Ну, как там, нашёл этих… - возвращаясь к делу, спросил Иван Маратович. - «Вдохновение» в Волобуевске?

         - Нашёл, – ответил Саркисов, рукой отыскивая муторно бренчащую бутылочку, прижал – и все, бренчание прекратилось. - Но для конкурса они не подойдут. Музыканты хорошие. Но солидного репертуара у них нет, ехать не с чем. – Убрал руку, бренчание возобновилось. Левон Ваганович вытащил среднюю бутылочку из гнезда, поставил на стол. Немузыкальный звук исчез. Только колёса продолжали ритмично выстукивать… - Я провёл мастер-класс. Хорошие ребята, толковые, грамотные, - вздохнул Саркисов. - Им пару лет бы ещё надо или хорошего наставника, в смысле школу.

         - Вот как! Я так и думал. Жаль. Но ничего. Что-нибудь придумаем. Ты, Левончик, все расходы включи в отчёт, не забудь, и мастер-класс тоже… Кстати, может за тобой вертолёт выслать, ну, чтоб себестоимость увеличить. Чтоб солиднее было. Волобуевск, как-никак искал, зима, мастер-класс давал, то сё, а?

         - Не, Ваня, вертолёты я не люблю, меня в них тошнит, я уж лучше поездом.

         - Солиднее бы было. Австралиец заплатит. Всё включено, как бы.

         - Ваня, смотри сам. Я тебе не советчик. На громкое дело не напорись, на конфликт.  Сейчас же, знаешь…

         -  Да знаю я, знаю. Просто у меня в Центральном аппарате МЧС «завязки» хорошие есть. Должок за ними. Они бы не отказали. 

         - Решай сам. Тебе виднее.

         - Ладно, решим. Ты про отчёт не забудь. С остальным разберёмся. Всё, привет.

         - Будь! 

         Как раз и заказ Саркисову принесли, сразу и весь. Мясной салатик, борщ свекольный, рагу, и… Остальное за кадром.   

 

            6.

            Тамара, Томчик, фанатка музыкантов оркестра «Вдохновение», надела чистое бельё, зашторила занавесками окна в своей комнате – мать и отец на работе – легла на кровать, набрала пригоршню приготовленных снотворных таблеток, но задумалась. Не Шекспировским вопросом: быть или не быть. Конечно, не быть! Раздумья в прошлом. Час «Х» настал. Пора свести счёты с жизнью. Давно об этом думала, а теперь решилась. Причина была в Арчи. В барабанщике оркестра. В этом красавчике, в молодом парне, улыбчивом, милом, с голубыми задумчивыми глазами и ямочками на щеках. Он был на два года младше Тамары. Томка так его любила, так по нему сохла, так страдала, что сил больше не было видеть, как она ему не интересна. Что он её не любит. Это видели все фанатки. Жалели Томку, говорили, он молодой для тебя, он дурак, не бери в голову, другого найдёшь. «А мне другого не надо», - когда тихо, когда громко рыдала Томчик. А вот теперь сомнения и размышления позади, Томка решилась. Знала, что снотворные таблетки – лучший выход. Выпила, уснула и… не проснулась. Пусть потом слёзы льёт, локти кусает, бьётся башкой об пол. В предсмертной записке написала. «Мама, папа, простите. Пусть он (А.) знает, что я его люблю. Что он не виноват. Ваша несчастная Тамара». Перекрестилась, и…

        Дззззз… Грубо напугав громким колоколом, неожиданно зазвонил в тишине Томкин сотовый телефон… Арчичек! Мгновенно воспряв, сама себя обнадежила Тамара, вспорхнув с ложа… Нет, увы, это был не Арчи. Это была Ленка. Та, которая тоже фанатка, лучшая во всех смыслах, продвинутая, признанная в Волобуевске красавица. У неё единственной из фанаток отпадный, улётный планшетник. И сама она была вся отпадная. И фигура, и руки, и… глаза с причёской… Брови вообще, как два коромысла, нет, как два крыла… В прошлом году она закончила среднюю школу с серебряной медалью. С серебряной! Единственная на всю школу медалистка. Единственная! И неважно, что школа была малокомплектной, что выпускников было всего девять человек. Главное, была среди них медалистка. Одна! Это Ленка. До золотой медали ей не хватило одного балла. Классная и директриса с завучем безуспешно мучились вопросом, как, не нарушая закон и этику, натянуть Ленке один балл. Предлагали Ленке даже пересдать, но она отказалась. Потому что принципиальная.              

         Своим нежданным, в данный момент, появлением Ленка помешала свершиться задуманной Томкой мести. Вся причина её появления была до банальности проста: Ленка не стала выпрашивать у матери деньги на праздничное платье, в тайне от неё достала из шкафа девичий материн сарафан, лёгкий воздушный, в голубенький горошек, прибросила на себя, глядя в зеркало, отметила – пойдёт. Главное, под цвет глаз и фигуру подчеркнёт. Натянув сапоги и зимнюю шубку с капюшоном, побежала к подруге. Тамара, Томка, в Волобуевске уже с седьмого класса считалась первой в школе швеёй-мастерицей. Лучшей. Даже модельером по местным меркам. Сейчас, после школы, на дому шила-расшивала-ушивала, порой, когда для матери, когда её подругам, знакомым тех подруг, которые просто знакомые или где-то что-то услышали-прознали, – разные платья, сарафаны, жакеты, юбки. Причём шила качественно и недорого. Два этих важных фактора создавали Томке в Волобуевске постоянную и стойкую клиентуру. И славу.

        - Томка, привет. Ты дома? Жди, сейчас буду, – сообщила Ленка по телефону и, не выслушав ответ, отключилась.

        Тамара с облегчением всплеснула руками. Уход из жизни прерывался, вернее, откладывался. Она принялась быстро устранять следы трагического приготовления.

         -  Томочка, бросай всё, есть работа, – вваливаясь в Томкину квартиру, бодро заявила Ленка, но на секунду обеспокоилась, глянув на Томкино лицо. – А ты что такая кислая? – решительно махнула рукой. - Забудь. Мы тебе другого барабанщика найдём. Ещё и лучше! Слушай…  

         Юная мастерица Ленкиному появлению удивилась меньше, чем её заказу. Ленка, умница, недаром медалистка, так далеко загадывала, что тебе местный глава Волобуевска. Оказывается, она собиралась ехать с музыкантами и в Москву, и по зарубежным странам. Только нужно сшить новое платье, вернее перешить. Ооо! у Томки округлились и без того круглые безбровые глаза. «Ууу! - воскликнула она. - Я тоже поеду, я тоже хочу!» Дальше больше. И дня не прошло, как неведомым образом эта идея возникла и других фанаток. Наверное, витала в воздухе, как запахи на местном скотном дворе… Нет, не правильно, как лёгкие французские духи на Монмартре! У Томки собрались почти все фанатки, и все с одной идеей –  скроить, сшить, подогнать по фигуре отпадные наряды, чтоб выглядеть, чтобы соответствовать!

         Все знали, что в группе фанаток Томка была на последних ролях, не так клёво выглядела. Лицом и фигурой не вышла, тонкие косички, бровей нет, грудь первого размера, ноги не от ушей, и влюблена была, все видели, в красавчика Арчи, в барабанщика, что, конечно же, безнадёжно. Она была старше Арчи на два года. Старуха. Что было для неё приговором. От этого Томка часто плакала. Музыканты думали, это от умиления их исполнительским мастерством, а девчонки знали: нет, от любовной безнадёжности. Но в данный момент швея-мотористка была в «ударе», находилась в центре внимания, в центре любви своих товарок. Была швеёй, была волшебницей, была… кутюрье. Да, кутюрье! Была уверена, теперь Арчи в неё точно влюбится. Тем более, например, когда они будут в Париже или Лондоне, или…  

       Долго девчонки выбирали для себя в Ленкином планшетнике модели из журналов «Гламур», «Vogue», «WWWoman», не обошли и «Cosmopolitan» России, даже устали. Тамара, та вообще, терялась в потоке девчачьего визга и восторга заказчиц: «…а мне это, и это, а отсюда вот так чтобы и сюда, вниз, без складок, до пола…» Фанатки встали в очередь.

        Ленка, первой получив готовый наряд, красовалась перед подругами, пока правда без туфель, это был её следующий вопрос. Предложила другую идею: всем записаться в кружок танцев и сразу же на аэробику. Зачем? А за тем, если понадобится, уметь танцевать ни вообще, а классно. Москва же будет смотреть, Европа, Азия, и Америка, конечно. За неимением учителей взялась сама.

         Ленкино первое появление в оркестре в качестве фанатки ещё тогда, давно, заметили все. Ух, ты, какая девочка, класс! Улёт! А Ленке понравился Толян Тараканов, ТТ, руководитель. Сразу. Большой, с огромной шевелюрой, толстощёкий, в очках, как Пьер Безухов из «Войны и Мира», фильм недавно по телеканалу «Культура» как раз прошёл, но… Как звучала скрипка в его руках, как она пела, как страдала, как искрилась волшебными токами нежности и любви… Ленка не устояла. Через неделю подарила Толяну свою любовь и тело. Толян к её любви отнёсся снисходительно, а вот тело… Тело взял целиком и полностью. На следующее утро мать такую Ленке трёпку устроила – соседи, да что соседи, весь Волобуевск слышал… Назло матери, Ленка отрезала косу и сделала себе модную причёску как в журнале «GLIANEC». Одна сторона волос в причёске короткая, другая сторона длинная и… Наложила тени на веки, маникюр, то сё… Шубка нараспашку, отпадный шарф, короткая юбка в обтяжку, рост метр семьдесят пять, ноги – метр, тонкая талия, грудь второго размера, сапоги ботфорты, на высоком каблуке… И это по Волобуевску! Музыканты вообще обалдели, и не только музыканты, и горожане, и все подружки-фанатки, в первую очередь… Вообще улёт. Вилли, увидев, даже за цветами сбегал. И это в Волобуевске, в ноябре?! Вилли! Вечно сонный вроде бы, флегматик! Тогда и обратила Ленка внимание на Вилли. А Вилли вообще с того момента на бас-гитаре стал такое выделывать, словно у него в руках не бас-гитара, а скрипка. Толян поразился.  

 

            7.

            В Москве тем временем Минкульт РФ время не терял, вернее не Минкульт, а Оргкомитет по проведению объявленного австралийцем джазового конкурса. И премьер на «карандаше» вопрос держал, на острие его. После очередного еженедельного совещания кабмина премьер задержал министра культуры, Мединского.

         - Ну как там у нас дела с вашим австралийским конкурсом, Владимир Ростиславович, - спросил он, - продвигаются?

         - Да, Дмитрий Анатольевич, продвигаются. Нашли Волобуевск, прослушали оркестр. Уже… эээ… определились с составами, с членами жюри… Правда, с жюри заминка.

         - Что так, с кем заминка, почему? – вопросительно склонил голову премьер-министр. 

         - Дело в том, Дмитрий Анатольевич, мы рассчитываем на бесспорных специалистов в этом виде… эээ… жанра.

         - Так-так, правильно, и… Вы определились с ними? Кто эти люди?

         - Мы хотим доверить это нашим признанным российским джазменам: Кроллу Анатолию Ошеровичу…

         Стоящий рядом с министром его заместитель Давыдов Иван Маратович, торопливо подсказал:

         - …Бриль Игорь Михайлович, Игорь Бутман и Сергей Сергеевич Жилин, но…

         - Почему «но»? – вскинув голову, почти обиделся премьер-министр. - Они что, так сильно заняты или им честь России не важна? – ДАМ спросил холодно, даже брови нахмурил. 

         - Нет, нет, Дмитрий Анатольевич, - поторопился успокоить министр культуры, замялся, - важна, важна, они же наши люди, российские, россияне. Просто…

         Снова пришёл на выручку его заместитель:

         - У них проекты, Дмитрий Анатольевич. У одного гастроли, вот-вот, Бутман вообще за границей, Жилин на проекте «Голос», вы знаете, а Бриль Игорь Михайлович непрерывно преподаёт, книгу пишет и у него концерты с…

         - Вы знаете, уважаемые коллеги, - перебивая, строго останавливает пальцем  премьер-министр. – У меня тоже масса дел, как вы понимаете, и все непростые, государственные, есть и особо важные, но я же интересуюсь делами, всеми причём. И вашим, например. Что-то пусть отменят, что-то перенесут, книга подождёт, а на таком проекте пусть участвуют. Передайте им это от моего имени. В крайнем случае, увеличьте гонорар. Не подействует – вернём, откуда пришли, в самодеятельность…

         -  Нет, нет, до этого не дойдёт. Мы передадим ваше пожелание, они согласятся. Я уверен. А гонорар увеличим. Хорошее предложение, Дмитрий Анатольевич. Убедительное.

         - Сто процентов сработает, - подтвердил зам министра. – Кстати, и Сергей Сергеевич Жилин согласился, будет готовить музыкантов к конкурсам, прослушивать, аранжировать, всё такое прочее, чтобы не стыдно было.

         Лицо и взгляд премьера сменились на участливое.

         - Это хорошо. Это хорошо! Кстати, а что решили с формой проведения? – спросил он. - С фишкой. Разработали?

         - Да, - ответил министр культуры. – Правда, ещё не до конца. Прорабатываем.

         - А что тут думать-выдумывать. Проведите конкурс так же, как «Голос». Оригинально и рейтингово. Кстати, и неплохо у них получилось. Я смотрел. Свяжитесь с руководством «Первого канала», с Константином Львовичем Эрнстом, они поделятся. Скажите, я рекомендовал. Членов жюри посадите спиной к оркестрам, чтоб обезличенно.  И потом…

         - А потом на кнопку нажимают и поворачиваются. Да? – с готовностью продолжил идею заместитель министра культуры товарищ Давыдов.

         - А вот и нет, Иван Маратович, не поворачиваются, – лукаво глядя, воскликнул премьер и, выдержав многозначительную паузу, холодно продолжил. - А так и сидят, спиной! – насладившись удивлённо-растерянными лицами министра и его зама, он продолжил. - А вот на кнопку пусть нажимают, но не поворачиваются. В этом и фишка! Понимаете? Вы, кстати, пробовали, Владимир Ростиславович смотреть телевизор, сидя к нему спиной? А вы, Иван Маратович? Попробуйте. Я пробовал. Удивительные ощущения, скажу я вам. Рекомендую. И меньше у жюри будет поводов протолкнуть «своих». Нажмут на кнопку, и всё.  И никакой коррупции.

         - О! Вот нам и решение! Гениальное решение, Дмитрий Анатольевич. А мы, -  воскликнул заместитель министра культуры, заглядывая в лицо своему шефу, – Владимир Ростиславович, мучились, гадали. Да?

         - Да, - слегка теряясь, подтвердил министр. – Так и сделаем.

         - И правильно. Помните, коллеги, один ум хорошо, а… - премьер-министр  многозначительно умолк.

         - А ваш лучше, Дмитрий Анатольевич, мудрее, – подсказал Давыдов.

         - Ну, Иван Маратович, зачем уж так сразу… - косясь на телевизионщиков, скромно улыбаясь, отмахнулся премьер. - Ладно. Обращайтесь, коллеги, – разрешил он, но предупредил. – Кстати, не затягивайте. У меня скоро отпуск.

         - А когда, Дмитрий Анатольевич, если не секрет?

         - От вас не секрет. Где-то в конце ноября, а может, и декабря, я не уточнял.

         - О, управимся. Не беспокойтесь, Дмитрий Анатольевич. Мы рассчитываем на ваше приветственное слово.

         - Если государственные дела вам, конечно, не помешают, – дополнив, подчеркнул Давыдов.

         - Не помешают, - легко отмахнулся ДАМ. - Над приветствием уже работают. Я корректирую. Телевизионщики сетку вещания, я знаю, уже пересматривают. – ДАМ призывно развёл руками. – Так что всё остальное от вас!

         - Мы постараемся, – благостно сверкнув очками, откланялся министр культуры. 

         - Конечно, конечно, Дмитрий Анатольевич это в наших интересах, - подтвердил его зам.

         - Ну-ну!

 

            8.

            Несмотря на непривычный холод и привычно скользкие дороги, московские любители джазовой музыки упорно приходили к началу отборочного тура. Организаторы объявили три таких. Почему три? Так приято. Во-первых, заявленных коллективов было больше двадцати, во-вторых, чтобы больше входных билетов продать. Аренда зала, кто не знает, это же бешеные бабки… Антураж там, декорации, свет, звук, рабочие сцены, режиссёры, помрежи, парикмахеры, визажисты, кассиры, контролёры, машины, шофёры… Список на целых две страницы. Словно райдер амбициозной поп-звезды. Армия проблем. Ар-ми-я! И оправдывая интерес,  все говорят, что у них семьи, дети, их кормить надо, то сё. Обычная песня. Вымогатели! Но организаторы пошли на это. Деваться некуда, так принято. Так и сделали. С помещением и сценой решили. Сняли театр Российской армии. Выторговали. Далеко не все знали, что фонд на это был приличный, а кто знал, те помалкивали. Рекламная кампания по телевизионным каналам прошла экспрессивно и талантливо-агрессивно. Минкульт соответствующий сайт в Интернете вывесил, проинформировал: «Беспрецедентный конкурс! Беспрецедентное жюри! Лучшие самодеятельные молодёжные джазовые коллективы. Беспрецедентный приз… Три тура». Зритель возбудился.

         На первый тур члены жюри пришли почти вовремя. Но с небольшой задержкой, объяснимой: пробки. На дорогах, естественно. И с парковкой возникли проблемы. Зрители приехали раньше, все машиноместа заняли. Опоздавшим членам жюри пришлось довольствоваться дальними подступами. Но это деталь. Главное, что членов жюри ждали огромные красные кожаные кресла, стоящие спинками к сцене. Зал был наполнен, поэтому членам жюри, которые под аплодисменты вошли к своим местам, пришлось прилюдно разворачивать кресла в обратную сторону. Бесполезно. Они не поддались. Анатолий Ошерович и Игорь Бутман, как более крепкие люди, даже вдвоём попытались было одно развернуть, но… Под смех в зале оставили затею, растеряно развели руками… не понятно. Ага, ваша проблема, голубчики, глядя на красные кресла и беспомощно топчущихся членов жюри, мстительно отметил про себя главный режиссёр действия со своего режиссёрского места. Не будете игнорировать предварительное собеседование с нами, организаторами. Зрители, попытку развернуть кресла приняли как запланированную шутку, веселились, аплодировали. Эти красные кресла, как в конкурсе «Голос», ввели всех в заблуждение.

        На первом этапе, вернее, в первом туре участвовали восемь оркестров из заявленных двенадцати. На поворотном круге огромной сцены, за разделяющими выгородками, музыканты, сидя на стульях, ждали начала. Световые пушки, перемещаясь по залу, высвечивали цветовые фигуры различной конфигурации – то космические, то земные; над зрительным залом летала телевизионная камера на телескопической «руке»; в проходах суетились телевизионщики и фотографы; на свои места пробегали, пробирались опаздывающие зрители; часть световой аппаратуры упиралась в плотный занавес, но он был закрыт. В зрительном зале было празднично шумно. На свои сотовые телефоны публика снимала суету приготовления, самих себя и своих знакомых, из-за занавеса порой доносились одинокие нервные звуки различных инструментов, где-то кто-то настраивался… 

         Но заминку членов жюри заметили все. Они не решались сесть в красные кресла, полагали, что сейчас выйдут рабочие сцены и что-то там открутят, исправят, развернут. Неловкая пауза затягивалась. Громкий голос ведущего режиссёра в микрофон вежливо, но отстраненно сообщил членам жюри, и всему залу: «Да-да, рассаживайтесь, пожалуйста, рассаживайтесь, уважаемые члены жюри. Время! Пора начинать. Вас ждём». В зале вспыхнул смех, редкие аплодисменты. Игорь Михайлович Бриль, отыскивая глазами режиссёра в зале, руками указал на неподвижное кресло… Как, мол, это… Смех в зале усилился. Тот же голос режиссёра голосовыми динамиками сообщил: «Да-да, присаживайтесь, Игорь Михайлович, это для вас, для вас! И для Анатолия Ошеровича, и для Игоря Михайловича. Присаживайтесь, пожалуйста. Начинаем». А дальше…

        - Мы начинаем, господа! – пробкой выскочив, вскричал возникший из-за кулис ведущий Дмитрий Нагиев и резко повернулся к подбежавшему к нему на полусогнутых ногах «отвязанному» телеоператору с телекамерой. – Одну минуту, господа, я на двух работах, извините, бизнес, понимаете ли, работа! - успев это по-свойски шепнуть в видеокамеру и микрофон всему залу. Зал отреагировал смехом и аплодисментами. С галёрки послышались одобрительный свист и выкрики: «Давай Дима, валяй, красава!» Нагиев выкрик принял благосклонно, в знак, видимо, приветствия, словно расшаркиваясь переступил, приподнял очки, глянул на галёрку, снова водрузил очки на нос, выпрямился и торжественно, с придыханием сообщил в объектив телекамеры. – В эфире НТВ, Первый канал! – И сразу за этим, словно извиняясь, сменил лицо с торжественного на домашнее и перешёл на сугубо доверительный интимный тон в камеру. - Вы, господа телезрители, усаживайтесь, пожалуйста, поудобнее перед своими телевизорами, в ногах правды нет… Ну-ну, вот так, присаживайтесь, присаживайтесь! – и снова торжественно, как на Красной площади. - Мы начинаем, господа! В прямом эфире первый тур отборочного молодёжного самодеятельного джазового конкурса и я… ваш ведущий, Дмитрий Нагиев! – последние слова он вновь сообщил доверительно, как своим,  улыбнувшись при этом телезрителям своей мефистофельской улыбкой, и даже подмигнул. Сразу за этим красная лампочка на телекамере оператора погасла. Телеоператор, словно та девушка с кувшином на голове – не расплескать, не споткнуться – с прямым корпусом, на полусогнутых ногах, обвешанный тяжеленными приспособлениями для съёмки эпизодов в движении пустился выбирать другой план. На ПТС, что стояла на улице возле театра, ведущий режиссёр включила другую телекамеру. На сцену вышел…

         Министр культуры РФ Мединский. Выйдя на авансцену, он, блестя стёклами очков, сказал несколько приветственных прочувствованных слов от президента страны и от имени премьер-министра России. Оба были заняты в особо важных государственных делах, премьер вообще прислал телеграмму прямо с борта самолёта – и от своего министерства, и от себя лично. Поздравил и зрителей, и членов жюри, и участников с началом отборочного тура, и всё тому подобное...                 

         Члены жюри сидели спинами к сцене, лицом к зрителям. Поза неудобная. «Видеть» затылком. Молча и без инструментов, как, как… Ерзали, умащивались, не зная, как ноги перед зрителями уложить-выложить. Бутман Игорь Михайлович вообще прямо из аэропорта был доставлен, с самолёта, вместе со своим неразлучным инструментом, не переодеваясь… Прятал сейчас ноги под кресло. Потому что на ногах были кроссовки. Пусть и модные и дорогие, но кроссовки. Как и всё остальное на нём, модно-небрежное. А другие его коллеги смотрелись вполне соответственно: в костюмах с наглаженными брюками, в рубашках. У Бриля бабочка. У Анатолия Ошеровича Кролла туфли под цвет галстука – коричнево-красные. У всех троих на лицах и любопытство, и улыбка и… Mix такой сложный, как осенний коктейль. Игорь Михайлович Бриль успокоился в позе задумчивого маэстро, как для фотосессии: локти на подлокотниках, сцепленные пальцы рук один к другому… к задумчивости хорошо подходили брильянтовые запонки на обшлагах рубашки… как пишут в модных журналах. А Анатолий Ошерович, наоборот, сидел почти небрежно, с лёгкой усмешкой, как обычно сидит президент РФ, облокотившись на одно предплечье, колени широко разведены, корпус наклонен вбок. Кстати, голова у Анатолия Ошеровича под стать его статусу, аристократическая: высокий лоб, слегка вьющиеся седые волосы, прямой нос, крупные губы, внимательный, чуть насмешливый взгляд. И сам он величественно-вальяжный. Словно патриций. Таких у нас несколько человек из числа известных всей стране: естественно, Кролл, джазовый дирижёр, композитор, пианист, аранжировщик; народный артист России, поэт-песенник Илья Резник, народный артист России и народный художник СССР Александр Шилов. Да, и ещё есть один, вальяжно-манерный Владимир Молчанов, телеведущий программы «До и после полуночи».

          Ещё несколько томительных минут заняло представление членов жюри со всеми их общественными и личными регалиями. Регалий было так много, что ведущий в своём неизменном чёрном костюме без рубашки, блестя бритым черепом, в тёмных очках, чтобы не ошибиться, читал по подсказке. На каждом звании зрители дружно аплодировали. Когда ведущий, все тот же Дмитрий Нагиев, особым голосом с возрастающими силой и высотой объявил всем, что Игорь Бутман ещё и член партии «Единая Россия», зал вообще развеселился – джаз и политика, вы серьезно?! - встал и принялся шутливо хлопать… члену партии. Игорь Бутман смущённо хлопал глазами и улыбался. Нагиев, вовсю пользовался моментом, шутовски склонившись, обеими руками указывал в сторону члена той самой Единой… Не я! Он, он!!

      Наконец, как ужаленный, всплеснув руками и вскричал в гарнитуру микрофона: «Дамы и господа, отборочный тур начинается!» и по балетному повёл в сторону занавеса рукой. Занавес послушно взлетел вверх.

         Перед зрителями, в свете цветных прожекторов сидели джазмены.  Джазовый коллектив. Молодые ребята, разные. Смущённые, раскрасневшиеся. Несколько человек. Зал вспыхнул аплодисментами. Наступая на аплодисменты, послышались щелчки палок барабанщика и оркестр начал свою программу. Забойную музыку в стиле 30-годов. В свинге. «Фантазия на темы мелодий композитора Цфасмана». Дирижёр оркестра азартно встряхивал руками, головой, то приседал, то, подпрыгивая, вытанцовывал… В обычном костюме, с длинной белой рубашкой на выпуск. Когда дирижёр взмахивал руками, рубашка часто, приветствуя зал, задорно выглядывала из-под расстёгнутого пиджака. По партитуре и по велению рук дирижёра, вставая, попеременно солировали то тромбон, то труба, то фортепиано. Барабанщик был в ударе. Гремел, мелькал палочками… Тарелки вообще, кажется, не угасали. Зрители с удовольствием приветствовали каждого солирующего, каждую группу.

         Это слышали и члены жюри.  Но реагировали по-разному. Игорь Михайлович Бриль был предельно строг, потому что предвзят. Свинг и музыка Цфасмана были основой его раннего творчества. Он профессор! Анатолий Ошерович слышал всё в положительных тонах. Отмечал порой некоторые, скажем, исполнительские неловкости, но был снисходителен к самодеятельным музыкантам. А Игорь Михайлович Бутман просто кайфовал, войдя в резонанс с забойным ритмом и уже сидя пританцовывал. Время от времени одергивая руку от кофра с сакс-альтом, удерживая себя, чтобы не включиться в джем-сейшн.

        Огромный плазменный экран чутко отражал действия членов жюри. Крупно и в деталях. Для зрителей. То понимающие их улыбки, то руки бьющие по красной кнопке, то явное удовольствие на лицах от звучания того или иного произведения. Соучастие. Переживания. Их вдохновенные лица. Корифеи. Мэтры. Профессора. Классики джаза! Джазмены! Члены высокого жюри.

        Они, сидя спиной к музыкантам, только слышали исполнение, оценивали аранжировку, стройность звучания, отмечали характер, исполнительское мастерство музыкантов, слышали дыхание, «цвет» музыки. Слышали, но не видели. В этом и была та самая фишка. Но не одна. Они не видели, да и не могли видеть лица исполнителей. А если б могли увидеть, удивились бы. Каждый! Потому что в оркестре играли по несколько их учеников. Этакий mix. Не простой, сложный.

        Так было и в других составах, в других турах. Где органисты, где барабанщики, где саксофонисты, где другие музыканты… составляли сборные оркестры. Потому и замечал порой и Кролл, и Бриль, некоторые, им только заметные, скажем, личностные нюансы исполнителей. Но это понятно и объяснимо. Времени музыкантам было отведено мало. Составы представляли собой своеобразную самодеятельность, как требовалось по условиям конкурса, как трактовал это Иван Маратович Давыдов. И названия он же придумывал. «Цветы джаза», «Джаз России», «Новое поколение», «Ритм и душа», «Надежда России», и т.д., и т.п. - для правительства, для президента и… Чтоб патриотично. В шорт-листе было заявлено и некое «Вдохновение». Коллектив.

        Но зрители были в восторге. Им такие тонкости были по барабану. Заплатив деньги, они ждали праздника души. И получали его. Спасибо организаторам, вернее тому австралийцу. Достаточно было музыкантам начать следующее джазовое произведение, как зрители немедленно подпадали под очарование мелодики, рваного, раскачивающего восторженного, хулиганского ритма, отточенного исполнения различных инструментов, от пиано до форте, с неизменным игривым финалом. Будь то блюз, свинг, или что-либо другое.  Такого праздника музыки, души и чувств зрители давно не испытывали. Все проходы в зрительном зале были немедленно оккупированы танцующими – где парами, где и целыми группами. Музыканты играли джаз! Зал, улыбаясь, раскачиваясь, поводя плечами, танцевал, аплодируя и хлопая в ладони. Кричал «бис».

         За два больших тура строгое жюри всего лишь несколько раз нажали на красную кнопку, все вместе и одновременно. Телевизионщики на ПТС и в Останкино это отметили. Кто и огорчился, кто и понимающе развёл руками: на то они и жюри, им, профессионалам, виднее. «Картинку» и праздник это не портило.

         Рейтинг телеканала зашкаливал. Работы предполагалось много. И это хорошо. Всем хорошо. И так продолжалось два субботних вечера.

         Минкульт РФ на своём сайте вывесил итоги прошедших туров с названием оркестров, вышедших в финал. Назначил время заключительного концерта.

 

            9.

            Ничего такого не знали и не ведали музыканты в далёком городе Волобуевске, что в предгорьях заснеженного Алтая. Творчески и с вдохновением репетировали в помещении своего так называемого Зимнего театра, разучивали, отрабатывали отдельные отрывки джазовых произведений, репетировали. Вспоминали уроки заезжего маэстро Саркисова, жалели, что так мало побыл. Мог бы и на неделю задержаться. Жаль, но… такова жизнь. Она всё с какими-то вывертами. То всё хорошо, то всё… ещё лучше, то… Смуту в размеренную жизнь музыкантов, внесла опять та же Ленка, Елена Вотинцева, отпадно красивая, энергичная фанатка. Как и раньше, яркой кометой влетела со своей новостью, прервав репетицию. ТТ рот уже открыл, чтобы выругаться, но почему-то… упустил момент. Потому что красивая! Ленка опередила:

         - Ур-ра, мальчики, поздравляю! Поздравляю! – бросаясь на шею первому Вилли, тот едва бас-гитару успел за спину забросить. – Как я рада! Как я рада, мальчики! Вы прошли в финал. В финал! – кричала она, попеременно обнимая и тормоша музыкантов. - Я говорила! Я говорила! А вы…

         Музыканты растерянно уворачивались, оберегали инструменты, не понимая, переглядывались, слыша Ленкины восторженные вопли.

         - Не зря мы платья шили, не зря! – счастливо кричала она, что-то вообще непонятное.

         Первым пришёл в себя Толян Тараканов, руководитель. Резко нажал пятернёй на крайние клавиши низкого звука на органе, усилил педалью. Динамики вякнули громоподобно, как окрик.  Ленка умокла.  

         - Всё, всё, Ленок, мы поняли, мы прошли. Прошли, – как ребёнка, успокоил ее Толян. - А теперь спокойно объясни нам: куда прошли, кто прошёл и вообще… - Толян повысил голос. - Кто тебе разрешал прерывать репетицию, кто? Я же предупреждал!

         Ленка на секунду остановилась, оглядывая музыкантов. Улыбка вдруг сползла с лица, она растерянно заморгала…

       - Подождите, я не понимаю, а как вы, получается, смогли попасть в финал, если не выезжали на просмотр, а?

       - На какой просмотр? Ты о чём? – почти взмолился ТТ.

       Арчи тренькнул палочками по малому барабану, и воскликнул.

       - А я знаю Толян, это гормоны. Чего-то переела. Да, Ленкин? Критические дни или глюки?

       Ленка уничтожающе глянула на него, всплеснула руками.

       - А-а-а, я поняла. Мальчики, этот маэстро, который приезжал, записал вас на магнитофон, и вы прошли. Вы понимаете? За этим он приезжал. Точно за этим.

       Репетиция насмарку. Музыканты обступили фанатку.

       - Понимаете, я сегодня, как обычно, просматривала новости… - отчего-то понизив голос, поведала она. - На моём планшетнике. Вы знаете. Хотела найти какие-нибудь украшения для нас, для… Это не важно. Наткнулась на сайт Министерства культуры страны, а там… Понимаете, там вывешен список молодёжных джазовых оркестров прошедших в финал. Понимаете? В финал!! Среди них, вижу, «Вдохновение». Это вы! Вы! Но…

       - Ха! Какой финал, мы никуда не ездили и не собирались… Это шутка. – с усмешкой воскликнул Борька Крутов, гитарист Билл.

       - А как же тогда вы в победителях, там написано, как? – и сама же ответила. - Я догадалась. Потому что ваш Саркисов вас на плёнку записал. Вот почему. Понятно?

       - На какую плёнку? – одновременно воскликнули Толян Тараканов и басист Вилли.

       - У него в руках никакого магнитофона не было, – заметил Толян. - Только зажигалка и сигареты.

       - Вот! - Ленка ткнула пальцем в сторону недогадливых музыкантов. – В зажигалке и был магнитофон. А иначе как тогда? Никак!

       Музыканты умолкли. Растерянно переглянулись. Это вполне походило на правду. В последние дни по телевизору – в Волобуевске какой-то чудак открыл частный бесплатный телеканал – шёл повтор сериалов о Джеймсе Бонде 007.

       - Вот дела! И не подумаешь…

       - Да неправда всё это. Левон Ваганович бы сказал…

       - А если позвонить, спросить…

       Ленка умоляюще дёрнула головой.

       - Не надо никому звонить, Денег не хватит. Я этому напишу… спрошу.

       - Кому? Саркисову?

       Ленка скривилась.

       - Какому Саркисову, я напишу организатору. И спрошу. Вот!    

          

            10.

            В аэропорт Домодедово, что в Москве, пассажирский самолёт рейса ВHC8 из Австралии прибыл вовремя. Утомительный перелёт занял 29 часов 40 минут, с непродолжительными приземлениями в Мельбурне, потом в Сингапуре, затем в Дубае, и только потом в России, в аэропорту Домодедово. Пассажиры, заглядывая в иллюминаторы, с радостным облегчением восприняли благополучное завершение перелёта, зашумели, вставая с кресел, потягивались, доставая личные вещи. Потянулись на выход. Все три салона были подключены к пассажирским рукавам-переходам. Пройдя таможенную «очистку», часть пассажиров потянулась в VIP зал аэропорта, другие в зале прилёта радостно обнимались с встречающими, третьи остановились в ожидании появления багажа, четвёртые направились к стоянке автобусов и такси.

         В аэропорту было многолюдно, шумно, суетливо, многоголосо, как и в других таких международных аэропортах мира. Указатели на двух языках были повсюду. Стеклянные раздвижные двери в тоннельных переходах на выход едва успевали раскрываться. Трое прилетевших пассажиров, пряча в шарфах носы и ёжась от холода, не останавливаясь, неспешно прошли на выход и разместились в мгновенно подъехавшем со стоянки такси…

         - Подколокольный переулок, дом 10 А, пожалуйста, - по-русски назвал адрес один из них. Другой добавил:

         - Это где метро Китай-город, знаете?

         - Австралийское посольство, что ли? Знаю, - ответил таксист.            

         - Отлично. Туда.

         - Понял, - угадывая иностранцев, кивнул головой таксист, включая передачу.

         В тоже самое время большое количество встречающей московской теле- и журналистской братии безуспешно толпились возле дверей VIP зала аэропорта. Вытянув над головами фото- и видеокамеры, микрофоны на длинных штативах и осветительные лампы, сверяясь с факсимильной цветной фотографией, заглядывали в лицо каждого пассажира рейса BHC8, входящего в VIP зал аэропорта. Но, похоже, уже все прилетевшие вышли и разбрелись по залу. В дверях уже появился экипаж самолёта, пилоты и стюардессы. Красивые, как на картинке, в своей фирменной одежде, тёплых пальто и шапках с козырьком – а стюардессы в сапожках – усталые, но улыбающиеся. 

         - Mademoiselle, sorry for bothering you, tell me, sir Michael Дударефф, don't you arrived? (Мадемуазель, извините за беспокойство, скажите, а сэр Майкл Дударефф разве не с вами прилетел?) – на вполне приемлемом английском языке, спросил один из нетерпеливых репортёров с надписью «НТВ» на микрофоне.

         - How, - задерживая шаг, ответила стюардесса, молоденькая мулатка, - and flew, and has long gone. (Как же, прилетел, и давно вышел)

         - Isn't he the first class was flying? He is not here out. (А разве он не первым классом летел? Он сюда не вышел).

         - It billionaire sir Дударефф you about him asking?  (Это миллиардер сэр Дударефф, вы про него спрашиваете?)

         - Yes, Michael Du…

         - Yes he had already left the Board. Thanked him and left, - оборачиваясь, с усмешкой ответила её товарка. – I saw off. (Да он давно уже покинул борт. Поблагодарил и вышел. Я его провожала) 

         - You probably missed the Lord, or he's the green corridor passed. (Вы его, наверное, пропустили, господа, или он по зелёному коридору прошёл), - улыбаясь репортёрам фирменной улыбкой, ответила молоденькая стюардесса и, ускорив шаг, догнала экипаж.

         Всполошено охнув, толпа телевизионщиков и хроникёров-репортёров, бросилась на выход, к стоянке машин-такси и автобусов. Обежав все скопления пассажиров, они остановились. Коротко переговорив с кем-то по своим сотовым телефонам, разбежались по редакторским авто - холодно! - упустили.  Упустили – не то слово, миллиардера прошляпили! Но не все. Многие догадались, успели передать возможный адрес австралийского гостя своим коллегам по сотовой связи: «Перехватите его в Подколокольном. Он туда наверняка поехал, в посольство».             

 

            11.

            Звонок личного секретаря из приёмной на Краснопресненской набережной застал премьер-министра в лимузине. По дороге на работу. В правительственной машине. Ответив, ДАМ узнал, что звонит секретарь Полномочного и Чрезвычайного посла Австралии в Москве. Госпожа Маргарет Туми извиняется и просит две-три минуты телефонного разговора… ДАМ несколько мгновений помедлил – как-никак представляет Россию – и разрешил соединить. От госпожи он Туми узнал, что её соотечественник, прилетевший в Москву на церемонию награждения победителей джазового конкурса, несколько удивлён. У него есть сведения, что один из оркестров подставной, не настоящий. «Так у вас может быть?» – с тревогой в голосе спросила она. Дмитрий Анатольевич вспомнил её лицо, довольно красивое, даже женственное, приятное. Они встречались на отдельных переговорах, приёмах… Умная, образованная, дипломатичная, замужем, двое детей, свободно говорит по-русски. Слыша в её вопросе некий упрёк в свой адрес, а значит, в адрес его страны, он дипломатично ответил.

         - Добрый день, госпожа Полномочный и Чрезвычайный Посол, рад вашему звонку. А он уже в Москве, прилетел?

         - Да. Спасибо, господин премьер-министр. Он уже в посольстве. От него я и узнала. Это нас беспокоит. У нас всегда были честные, доверительные, партнёрские отношения с вами и вашей страной. На такие же мы и рассчитываем.

         - Спасибо, госпожа Посол! Смею заверить вас, госпожа Туми, у вашего уважаемого соотечественника явно ошибочные сведения. Возможно нервы, длительность перелёта сказались. Пожалуйста, успокойте его, и сами не беспокойтесь. Полагаю, что это не так. Или провокация, или чья-то неудачная шутка, всего лишь. Разберёмся. Но я надеюсь, это не помешает нашим дружественным политическим, экономическим и культурным отношениям. Даже уверен. О, прошу извинить меня, госпожа Посол, на второй линии Президент России, – и отключился.

        Никакого президента на второй линии, конечно же, не было. Премьер-министру нужно было срочно выяснить суть вещей. На связь срочно был вызван министр культуры Мединский. Тот, поняв в чём вопрос, попросил тайм-аут и связался с Давыдовым. Иван Маратович тоже ехал на работу, тоже находился в машине, не стал врать шефу, так и сказал, что спасал ситуацию. В заявке было «Вдохновение», как хотел сэр, мистер Дударефф, «Вдохновение»  и осталось.

        - Но не то? Не из Волобуевска? – сдерживая эмоции, уточнил министр.

        - Нет, - ответил Иван Иванович. – Это фишка наша такая. А что случилось?

        Шеф Давыдова неожиданно сильно огорчился. Ивану Маратовичу даже сотовый телефон от уха пришлось отодвинуть… Даже шофёр Ивана Маратовича голову в плечи втянул, похоже, слышал.

        - Я же предупреждал! – кричал министр культуры. – А вы обещали! Никакой мне компиляции, никаких фишек. Вы меня подставили. Понимаете это? Под премьер-министра подставили, под Медведева! Вы понимаете? Что я теперь должен говорить ему, что?

        - А что случилось?

        - Как что случилось?! – шеф ещё больше взъярился. - Он ещё спрашивает! Этот австралиец и Медведев откуда-то узнали про ваши фишки, что это не настоящее «Вдохновение», что это фикция, понимаете, подстава. Нужно немедленно всё исправить, немедленно. Вы меня слышите, Иван Маратович, слышите? - дальше ухо Давыдова зафиксировало короткую ненормативную лексику в свой адрес. 

      - Виноват. Понял. Всё сделаем, Владимир Ростиславович, заменим. Ещё три дня. Завтра они будут здесь. Всё исправим. Не волнуйтесь. Виноват. Обещаю, – половину своей фразы он проговорил в «умерший» телефон, министр давно уже в сердцах  отключился.

       «Хмм, раскричался», - сам себе усмехнулся товарищ Давыдов, набирая уже номер Левона Саркисова. - Ещё рабочий день не начался, а он уже… Так нельзя. Инфаркт схватит. Молодой, не бережёт… людей. Нервы!

       Глубоко вздохнув, поднёс телефон к уху. Вопрос был короткий, как и ответ.

       - Левон Ваганович, это я, узнал, привет. – Официальным голосом поздоровался замминистра и спросил. – Твоих Волобуевских можно на сцену выводить?

       - Запросто, - без малейшего промедления ответил Левон Ваганович. Во-первых, потому что ещё спал, потому и без промедления, а во-вторых, со сна перепутал Волобуевских с Бурановскими… На слух похоже, да и достали уже эти бабушки, из каждого «чайника», кажется, «льются»… даже сам Левон во сне с ними только что приплясывал под Party For Everybody Dance… - А что? – не открывая глаз, спросил он.

       Спросил он зря, трубка уже молчала. Давыдову всё уже стало понятно, ответ Саркисова его устроил. Услышав желаемое, он отключил сотовый. Нужно было действовать. И без промедления. В запасе только три дня. А если ещё и ночи добавить, получится шесть… Нет, Давыдов себя поправил, извините, не дурак: не шесть, а трое суток. Только! Но и это не мало.  

 

            12.

            Дежурный оперативный состав сил быстрого реагирования МВД областного центра был резко поднят по тревоге. Они и не спали. Почти утро. Они же в наряде. На дежурстве. Так только, вздремнули. Такое внутренним уставом разрешается. Бойцы, сваливаясь с коек, спешно всунули ноги в спецботинки, напялили бронежилеты, с вешалок расхватали зимние куртки, разобрали оружие, магазины с патронами, другое спецснаряжение, прихватили и каски и один за другим запрыгнули в свой трёхосник Урал-будку. С дезориентирующей надписью по бортам «Вахтовый». Он уже дымно чадил во дворе, ждал. Выехали в раскрывшиеся ворота. Поехали. Колонну возглавляла машина  старшего группы. Бойцы молча, тревожно-вопросительно переглядывались. Знали, когда нужно, старший скажет. А что придётся делать… давно отработано на тренировках и разных учениях. Роли расписаны: «Работаем! Первый пошёл, второй…»  За окнами машины темно, да и зашторены. Впереди в свете фар прыгал задний борт и красные фонари стоп-сигналов уазика-буханки старшего группы. Подпрыгивали и бойцы группы быстрого реагирования в тяжёлом Урале. Дорога! Кочки, мать их… Служба. Работа!

         Ни ночью, ни даже под утро в Волобуевске фонари не горят вообще. В целях экономии, видимо. Только несколько ламп на площади у здания главы с флагом, там, где памятник вождю. Чтоб видно было, где в городе находится власть.

         Под лай потревоженных собак, да вспыхнувшие редкие окна в домах, спецоперация была успешно начата, и успешно завершена. Семь человек – по списку, пофамильно, были подняты с постелей, погружены в буханку-уазик, и колонна рванула обратно, оставив в изумлении разбуженных родственников и соседей. На выполнение задания с учётом дороги ушло два часа тридцать минут. Без применения оружия и спецсредств.  

 

         Не успели утром волобуевцы узнать невероятную, дикую новость и обменяться мнениями, как Томка разбудила Ленку, Ленка остальных фанаток, и девчонки быстро установили, что их музыканты, мальчики, не то арестованы, не то похищены… В квартирах «арестованных», стояли вой, плачь, непонимание родственников, сочувствие соседей. Полный транс! Общий! Хотя, все помнили: старший «группы захвата», уезжая, так и сказал родственникам арестованных: «Ничего страшного. Вам позвонят. Не беспокойтесь. Это ненадолго». За что арестовали, почему? Ужас! Кошмар! Фанатки бросились к отцу Боба, Марату Калимуллину, местному авторитету. Тому не составило труда узнать главное, быстро и объёмно: ребят вывезли на станцию и посадили в поезд. По приказу из Москвы. За что и зачем, даже авторитету не объяснили. Фанатки принялись громко реветь, жалея несчастных. Ленка собралась пешком идти за правдой, Томка голодать, остальные поддержали обеих. Так бы всё и произошло.

 

       - Товарищ капитан, - отзвонился старший группы специального реагирования ОМВД. – Приказание выполнено. Доставлены, посажены в поезд. Уже в дороге. С ними двое полицейских в штатском, сопровождают.

         - Без происшествий?

         - Так точно. Без единого. Только родственники волнуются…

         - Ничего. Объясним. Молодец, старлей.

         - Служу России.

         - Отдыхайте.

         - Есть отдыхать! 

       Следующий за этим телефонный звонок поступил уже на пульт регионального отдела не МВД, а МЧС, потом достиг федерального Центра того же ведомства, а уж тот доложил заказчику.

       - Иван Маратович, разбудил? Это полковник Джамшиев, из Центрального Управления МЧС. Узнал? Извини. Докладываю. Твои уже в поезде, как заказывал. Едут.

       - Молодец, полковник, оперативно, – ответил Иван Маратович Давыдов, разглядывая своё лицо в зеркало. Звонок застал его дома, в ванной комнате. Иван Маратович только-только собрался бриться, даже щёки намылил…

       - Ну, так!! – отозвался ответственный дежурный МЧС.

       - С инструментами? – оттянув веко, разглядывая покраснения в уголках глаза, спросил Демидов.

       - C какими инструментами? - удивился полковник. - Ты что, Иван Маратович, такого в задании не было! С какими инструментами?

       - Как не было? Да?! Вот, чёрт, забыл сказать… Они же музыканты… Бляха муха! Но ничего, это не вопрос. Главное, успели.

       - Успели-успели, даже без проблем.

       - Орлы! Можете задачи решать. Я позвоню твоему министру, пусть благодарность тебе объявит.

       - Служу России! Не помешает. Кстати, машину за ними я вышлю, а куда этих доставить?

       - Сегодня четверг… четверг… куда-куда… - вращая перед глазами бритвенный станок, сменить лезвие, не сменить, задумчиво повторил Иван Иванович… - А прямо туда, в театр Российской Армии. Я предупрежу генерала, начальника театра.

        - Лады! Замётано. Прямо туда и доставим. Тебе отзвониться?

        - Не надо. Я буду в курсе.

        - Ну, будь. Позвони министру.

        - Я же сказал…

        - Добро! Если что надо, звони.

        - Обязательно.

        - Кстати, а билетики… на дежурный состав… Мы бы с жён…

        - Хорошо, – не дослушав, перебил Иван Маратович. - Пришли кого-нибудь. Прямо ко мне.

        - Сегодня?

        - Завтра.

       Следующий звонок, не отходя от зеркала, Иван Маратович сделал Сергею Жилину. Пианисту, композитору, аранжировщику, дирижёру, заслуженному артисту РФ, официальному куратору объявленного джазового конкурса. В тот самый момент Сергей Сергеевич, сидя на полу, на коврике, лениво имитировал утреннюю зарядку. Утро. На кухне мама варила овсяную кашу. Её опостылевший запах уже доносился. Сергей Сергеевич поднялся с тренировочного коврика, нашёл глазами зудящий слух телефон, взял его.

         - Серёжа, это я, Давыдов. Привет, дорогой! – вскричал в трубке наигранно бодрый голос замминистра культуры. – Большая просьба: подъедь до обеда в театр Армии… Ты нужен.

         - Зачем? - зевая, лениво спросил куратор.      

         - Понимаешь, родной, нужно прослушать один опоздавший коллективчик, они уже в поезде. Должны на заключительном выступать. Опоздали, балбесы. Моя промашка. Прослушай их, пожалуйста, поправь там что-нибудь, если потребуется. Лёва Саркисов сказал, что они пойдут, запросто. Но ты всё же глянь. Мало ли… Обязан буду. Гонорар за мной. Сделаешь?

         - Иван Маратович, вы со своим Минкультом из меня уже пожарника делаете. То – быстро, это быстрее, а я… И у меня, кстати…

       - Нет-нет, Серёжа, никаких кстати, всё отмени или перенеси. Вот так твой взгляд нужен, позарез. Понимаешь? Ты же у нас официальный куратор на конкурсе, как-никак, твоя фамилия в рекламе объявлена. ДАМ будет, возможно сам Путин, из австралийского посольства кто-то, миллиардер этот, мой Мединский, другие там… Нам облажаться нельзя, сам понимаешь. Прошу тебя. Ну?! В долгу не останусь. Сделаешь? Выручишь?

       - Ох, Иван Маратович, говнюк ты этакий, опять ты… Ладно, только на час. - Нехотя согласился Жилин.

       Вместе с тем, в трубке Иван Маратович услышал женский голос, который распевно напомнил Жилину: «Серёжа, дорого-ой, бросай свою зарядку и телефонные разговоры тоже. С кем это ты? Опять какая-то твоя очередная б… ? Бросай всё, я сказала. Завтрак на столе…

       - О, это кто там у тебя? А-а-а, понимаю, понимаю, извини… – заторопился Иван Маратович, слыша тот недовольно-ласковый голос. - Всё-всё, договорились. Беги завтракать. И мне пора. Спасибо, старик. Обнимаю, целую… Подъедь!

 

            13.

            Так бы и голодала протестно Томка, так бы и шла пешком Ленка Вотинцева с фанатками за правдой до Москвы, но – увы, или к счастью, не довелось. Прервал высокие помыслы фанаток тот же местный авторитет, отец Боба Марат Калимуллин. Боб ему позвонил из поезда. Батя, то сё, мол, не беспокойтесь, всё хорошо, нас везут в Москву на какой-то конкурс. Почему именно таким образом, он не знает, сопровождающий не сказал. Главное, батя, нужны инструменты, наши: мой сакс, тромбон и труба Стаса, гитара, ну ты знаешь… Помоги как-то, а? Всех успокой, пусть не волнуются. С нами всё в порядке. Везут в поезде, в плацкартном. Накормили. Где выступать будем, не знаем, но приедем точно на Казанский вокзал. Инструменты во как нужны! Особенно мундштуки…

       Просьба сына в такой ситуации для отца звучит как приказ. Это понятно, это само собой. Авторитет задумался. Проблема.

 

       Поезд подошёл к Казанскому вокзалу строго по расписанию, как электричка в Токио. Плюс-минус секунды. Под крышей вокзала снега не было, но мороз присутствовал, как и галдящая толпа пассажиров, встречающих, грузчиков с носильщиками – все, в основном, восточных национальностей. Молодые ребята, даже шустрые порой, навязчивые. Были и полицейские. Изредка мелькала их форма и «незрячие» – глядящие поверх – глаза… Но что больше всего ошарашило музыкантов – на выходе их встретили свои фанатки! Да-да, те, Волобуевские! Ленка, Томка, Ольга, Светка и Валюша. Почти полный комплект. Вид у них был несколько бледным, но счастливым. Успели! Не пропустили!

      Как так?

      - О-о-о, ты посмотри, кто нас встречает? Это же… - на весь вокзал вскричал Вилли, обнимая и тормоша  Ленку. - Как вы здесь очутились, девчонки?

      - Вас что, тоже? – удивился Арчи, намекая на принудительный… но его уже обнимала и целовала Томка.

     - Нет, нет, мальчики, мы сами, мы сами!

     - Мы так рады, мы так рады… Что успели… Вот ваши инструменты.

     - И мой?! – вскричал Димка Кузнецов, открывая футляр.

     - Ага, и тромбон и труба… Вместе с вашими мундштуками.

     - Вот это да, вот так сюрприз! – открывая крышку футляра своего саксофона, восхищённо цокал языком Боб Калимуллин. - И трости мои здесь, и ноты. Ну, сюрприз.   

     - Это не мы. Это всё твой папа, Боб, организовал. Томку с Ольгой даже укачало, вырвало.

     - Как это? Как вы раньше нас здесь оказались? На оленях, что ли, как?

     - А это он нам вертолёт организовал. Бывший ДОСААФовский какой-то. Старый-старый, в ржавых дырках, думали – не долетим, грохнемся, спасибо лётчику - асс! - долетели. Бывший военный какой-то. То ли друг дяди Марата, то ли земляк его, но… Так трясло! И жутко все замёрзли. Жутчайше! И теперь ещё тошнит…

      - Твой папа тоже хотел с нами лететь, но он же с охраной, лётчик сказал, не долетим, народу много, бензина не хватит. Вот мы и прилетели. И скорее сюда. На такси. Успели.

      - Успели, успели!! Ура, мальчики. Ура! Мы так рады, так рады…

      - И мы рады. Ещё как рады.

      Сопровождающие музыкантов полицейские топтались неподалёку, с кем-то коротко переговариваясь по телефонам. И вскоре, уже с каким-то третьим, возникшим из толпы, в эмчеэсовской форме, с офицерскими погонами, подошли к музыкантам.

         - Вот, пожалуйста, передаём вам, – сказал один из них офицеру, глазами указывая на группу ребят. - В целости и сохранности. Даже целее, чем были, кажется, - намекая на фанаток.

        - Вижу, - ответил тот. - Принял! Товарищи музыканты, прошу, пожалуйста, за мной, - козырнув, предложил офицер ребятам и фанаткам, конечно, вместе с ними. Направление он указал куда-то поверх толпы. - Микроавтобус там…

            Офицер пожал руки экс-сопровождающим. Те быстро развернулись, и растворились в толпе.     

 

            14.      

            В объявленный финальный субботний вечер в зале театра имени Российской Армии яблоку негде было упасть. Предполагалось подведение итогов. Финал. Но попали не все. Многие вообще не попали. Сотрудники службы ФСО РФ полностью контролировали продажу и распространение билетов строго по паспортам. Пригласительных билетов было больше. Это понятно, событие не рядовое. Из Австралии обещал прилететь миллиардер, автор объявленного конкурса. Обещал быть и премьер-министр России Дмитрий Анатольевич Медведев с супругой, возможно, и сам президент с дочерьми. Предположительно могла быть премьер-министр Австралии Джулия Гиллард, но это маловероятно, а вот Чрезвычайный и Полномочный Посол Австралии в России госпожа Маргарет Туми – обязательно. Обязательно должен быть и министр культуры России, возможно, с супругой, его первые заместители, возможно, другие члены кабинета министров, возможно, с родственниками. Обещали быть руководители политических фракций страны, с женами естественно, и основные сотрудники аппарата правительства. Список допущенных пофамильно был составлен давно, откорректирован, согласован и утверждён «на самом верху». Приглашения разосланы, остальные билеты – кому удастся – можно было приобрести в кассах по паспортам. Треть зала составляли сотрудники спецслужб и прочие контролирующие. Ещё одну треть – многозвёздные сотрудники Минобороны, курирующие идеологическую направленность театра и вообще войск МО РФ, с ними многочисленный обслуживающий персонал театра, отставники-гражданские (без мест), многочисленные гости, приглашённые и остальные – процентов пять, десять – те, кому удалось приобрести билеты по паспортам от последних рядов амфитеатра и на галёрке.

         На центральном входе, в театр, улыбаясь и раскланиваясь, охранники пропускали без проверки только первых лиц государства и лиц с дипломатическими паспортами. Остальных спецсотрудники служб ФСО и причастные к ним с приклеенными улыбками вежливо сканировали глазами и ручными металлодетекторами, сверяясь со списком. Роль штатных театральных контролёров сводилась к одному – передавать билеты или приглашения стоящим за их спинами спецсотрудникам, радушно при этом улыбаясь гостям. На служебном входе в театр всё было гораздо жёстче и серьезнее. Проверялись все. Без улыбок. Особо тщательно музыканты. Тоже по списку и строго по паспортам. Почти раздеваясь, музыканты проходили через рамку металлоискателя, личные инструменты и принадлежности ставились на ленту транспортёра и просвечивались через специально установленный чёрный ящик. При всём при этом лица у спецострудников были подчёркнуто строгими и подозрительными, никаких улыбок. «Следующий!» И так это у них всё было слаженно и отработано, учебный материал можно снимать. Четверо на рамке, двое за чёрным ящиком, трое на входе, четверо, как последний заслон, за пределами рамки, на выходе. Молодые. Разные. Ноги на ширине плеч. Но глаза и лица у всех одинаковые. Служба! Сопричастность! Они ко всем так. Продюсеры, менеджеры, осветители, редакторы, гримёры, шофёры – без разницы. Даже Нагиева как бы не узнали. Вообще! Хотя он и очки свои тёмные для них заранее снял, и шапку… Нет, кривилась охрана. Пришлось даже шарф актёру снять, пиджак, из карманов всё вывернуть, наручные часы, бумажник, прочую мелочь на лоток выложить… Даже разуться, и руки вверх поднять, пока его неспешно сканировали ручным прибором. А все остальные присутствующие с интересом наблюдали. Любопытно! А когда он проскользнул через рамку металлоискателя, там что-то пискнуло (то ли он сам, то ли рамка), все слышали, но на проверяющих это впечатления не произвело. Нагиев торопливо оделся и, гордо вскинув голову, растворился в лабиринтах армейского Дома Культуры. Кстати, никто из проверяемых не противился такому досмотру и не спорил. Хорошо понимали, что беспрецедентность вызвана не джазовым концертом и награждением, а возможным присутствием первых лиц государства и других высокопоставленных персон. А это очень серьёзно! Сам концерт, это второе. Это развлечение, да и многочисленные буфеты располагали… А вот потом…

        В самом зрительном зале спецсотрудники радушно улыбаясь, кланяясь и расшаркиваясь, встречали и провожали важных гостей, вытянутой рукой указывали на их почётные зарезервированные места, бежали навстречу другим таким же входящим… Было шумно, пахло духами, праздничным настроением. Торжественно светилась огромная люстра над центром зала, и ещё шесть чуть меньших размеров по периметру. Гости переглядывались, приветственно махали друг другу руками, посылали воздушные поцелуи, кивали головами… демонстрируя своё присутствие, церемонно рассаживались. С задних рядов и с галёрки за этим с пристрастием наблюдали. Оказывается, австралийский миллиардер Майкл Дударефф давно уже в зале. На первом ряду, но несколько сбоку. Его определили по простому свитеру и броской седине. Рядом с ним женщина, молодая, лет тридцати пяти, с короткой причёской, сумочкой на коленях, в модном платье, справа от неё ещё двое, мужчины, тоже в свитерах, потом… проход. На втором ряду, как раз за спинами руководителя правительства и сопровождающих, расположилась охрана. По их поведению и одинаковым тёмным очкам это легко угадывалось.  На третьем ряду – во всю длину и на четвёртом, пятом и дальше – члены кабинета министров, чиновники, генералы с жёнами, многие в гражданских костюмах, но тоже с женщинами. Присутствовали и их дети, да, пожалуй, и внуки. Галёрка рассматривала их затылки, причёски, лысины и профили впереди сидящих. Кого узнавали, кого и нет. Переспрашивали соседей, обменивались восклицаниями относительно их одежды, платьев, причёсок и нарядов спутниц. 

        Обрывая своим появлением шум в зале, на сцену, как чёрт из табакерки, выскочил ведущий, всё тот же Дмитрий Нагиев. Прожектора и осветительные пушки мгновенно подхватили его, высветили. Нагиев почти без шеи, широкоплечий, плотный, несколько сутулый, но спортивный. В чёрном костюме, белой рубашке с поднятым воротником, в туфлях, естественно, в неизменных очках, на этот раз с прозрачными стёклами, бритым черепом, небритым подбородком, мефистофельской улыбкой…

       - Дамы и господа, - вскричал он всему залу, потом с коротким поклоном к первым рядам, - господин премьер-министр, госпожа Чрезвычайный и Полномочный посол, уважаемый мистер Майкл Дударефф, уважаемые гости… - прервался, как бы нечто важное вспомнив, и сообщил всему залу. – Кстати, замечу, личными телефонами, господа, можно не пользоваться, они здесь, - руками шутовски изобразил над своей головой крышу, большими пальцами указал на свои уши и развёл руки в стороны, мол, увы, не работают. Гости заулыбались, завертели головами, послышались одобрительные хлопки. Улыбчиво прищурившись, ведущий оценил это и продолжил, - …да и с биноклями, там, на галёрке, прошу быть осторожнее, вас некоторые серьёзные… эмм… - намеренные шутовские взгляды по сторонам… - люди могут неправильно понять, блеснёт там что-то у вас, и ага, уноси готовенького! - намекая на охрану. Действительно, во всех проходах и у дверей, через три-четыре метра, столбами стояли молодые мужчины. В одинаковых костюмах, одинаково постриженные, причёсанные, ноги на ширине плеч, руки внизу живота, глядели не на сцену, а в зрительный зал. – Беспрецедентные ребята, скажу я вам, – округлив глаза и крутанув головой, пошутил ведущий. - В общем, я предупредил. Итак, дамы и господа, начинаем!

         Зал уже улыбался, разогретый шутками ведущего и, услышав о начале, принялся хлопать в ладоши. Галёрка и дальние ряды заметно громче и энергичней. Нагиев выдержал паузу, взмахнул рукой…

       Первое отделение концерта прошло на ура. «Ритм и душа» исполнил две вещи – одну в стиле би-боп, вторую в стиле кул-джаз. «Цветы джаза», второй коллектив, получивший на первых двух турах единогласное одобрение членов жюри, перескочив через музыку 60-х годов, исполнил узнаваемый джаз-рок 70-х. Этому коллективу зал даже кричал «бис». Третьим коллективом на сцену выехали – поворотный круг помог –  музыканты оркестра «Вдохновение». Ведущий вечера так и вскричал:

       - А теперь, «Вдохновение», господа. Молодёжный коллектив из всемирно известного города Волобуевска. Прошу, пожалуйста!

       Зрители – кто музыкантов с любопытством рассматривал, кто в программки уткнулся, читая фамилии исполнителей.

       Борис Калимуллин «вкусно» «спел» на саксе произведение Дюка Эллингтона  «Одинокий саксофон». Оркестр его грусть нежно поддерживал. Звук саксофона, накатываясь волнообразными приливами, раскачивал, убаюкивал зал, словно лодку на приливной волне. Зрители, поддавшись чувству музыканта, ушли в грезы. Боб и раньше любил это произведение, но сейчас оно у него звучало особенно выразительно. Исполнял он с чувством, не гримасничая – не изображая лицом сложность и значимость произведения –  а просто закрыв глаза и раскачиваясь… Наконец, мягко, на пиано, со вздохом, музыка закончилась. Зрители, придя в себя, вспыхнули аплодисментами. Смущённо улыбаясь, Боб не очень умело раскланивался. Улыбались и музыканты. Арчи задумчиво крутил палочки в пальцах. Это новинка у него. Подсмотрел у барабанщика оркестра «Цветы джаза». Не уронил бы палочки, строго глянул на него Толян, ТТ, руководитель. Вскинул брови… «Настроились!»

        Дальше шла «Аве Мария» Шуберта в обработке ТТ. Правда, усложнённая куратором Сергеем Жилиным. Прослушав музыкантов, он позавчера через каденцию предложил сделать вставку и органный импровиз.

        Первые звуки электрооргана погрузили зрительный зал в гармонический сполох, шорох… Ощущение нереальности дополняло мелкое тремоло звучания тарелок… Барабанщика видно не было, только слышно. Зрители замерли, прислушиваясь. Осветительные прожектора, держа органиста в «прицеле» и меняя цвета, создавали настрой волнения и лёгкой тревоги…  Вступление звучало мягко и плавно, то наплывая, то затухая, потом, чуть усилив звучание, органист уступил следующему музыкальному инструменту – трубе. Подняв ее, Стас вступил… «Аве Мария». Спокойно, ровно, чистым звуком, без сурдины… душой. Зал он не видел, световая хореография не позволяла, да и глаза у него были полуприкрыты. Тема звучала плавно, возвышенно и обречённо. Во второй цифре тему перехватил органист Анатолий Тараканов. Подготавливая переход к теме, оркестр мощно исполнил каденцию и умолк, оставив электроорган наедине со слушателями. Мощно, на меццо-форте, звучал костёловский орган, исполнялась музыка Баха. Иоганна Себастьяна Баха… Органные полифонические фуги. Органная полифония усиливала значение Аве Марии… И дальше снова труба, теперь уже с сурдиной… «Аве, Мария».

        Когда зал принялся аплодировать, а Нагиев, рукой указывал на музыкантов, они ещё не улыбались, смотрели чуть растерянно… Выдержав паузу, согнувшись словно в боксёрской стойке, указывая пальцем прямо в объектив передвижной телекамеры и кривя лицо, Нагиев прохрипел: «Р-р-рекламная… па-ауза!». На экранах домашних телевизоров мгновенно возникла музыка и картинка дефиле длинноногих манекенщиц дома Юдашкиных в причудливых платьях… Дежурная бригада ПТС-ников, неспешно жуя бутерброды, заготовленные помощницей выпускающего режиссёра, принялась спешно готовить нарезку из отснятого материала… на всякий случай. А Нагиев, повернувшись к залу, уточнил: 

       - Что для телезрителей означает рекламную паузу, а для нас всего лишь антракт, господа! Перерыв!

        Первым на авансцену бросился австралиец-миллиардер, за ним ещё один, тоже в свитере…

        Вставая, зрители захлопали сиденьями кресел, дружно, с шумом, потянулись в широко раскрытые двери фойе. Во всех буфетных стойках и за фуршетными столами,  мгновенно образовалась плотная очередь. И в фойе, и в зале, возник шум, галдёж, смех, звонки мобильных телефонов. Иван Маратович Давыдов с трудом различил свой. Приложив к уху, услышал.

        - Ваня, ты? Привет!

        - А, Левончик! – узнал Давыдов. – Говори громче. Ты сейчас где? Cмотришь?

        - Я не могу Ваня кричать, это неприлично, здесь публика… В Польше. У поляков мы… Сейчас перерыв. Мы на прогоне. Мюзикл им ставим.

        - А, ты сейчас в баре, да? Пиво пьёшь? – плотнее прижимая телефон к уху, прокричал Иван Маратович.

        - Нет, телевизор смотрю… Ну и пиво немножко. Ваня, не кричи, я прекрасно слышу. А ты на заводе что ли? Шум какой-то. Слушай, а молодцы ваши…

       - Не ваши, Левон Ваганович, а наши, – с чувством поправил замминистра.

       - Ну да, я и говорю… Яркое представление получилось. Хороший джаз… только…

       - Что только? Говори Лёва быстрее, у меня очередь подходит.

       - Я и говорю… Спросить хотел… А когда бабушки у вас запланированы?

       - Какие бабушки?

       - Ну эти, Бурановские.

       - Хмм… - поперхнулся Давыдов. - А они здесь с какой стати?

       - Ну ты же тогда их спрашивал.

       - Я? – Ещё больше удивился Иван Маратович.

       - Ну да. Я ещё тогда…

       - Никогда я про них не спрашивал, – сухим тоном отрезал Давыдов, и назидательно, как ребёнку напомнил. - У нас джазовый конкурс, Лёва, а не фольклорный. Забыл?

       - Вот я и удивился. Зачем, думаю, в таком концерте бабульки? Но ты спрашивал, я помню.

       - Ничего я не спрашивал. Меньше пива пей, Левон Ваганович.

       - Да и ещё. Я некоторых ребят из оркестров видел вроде в других коллективах у…

       - Всё, Левон Ваганович, никаких «у», - передразнивая, сурово оборвал Иван Маратович. – Забудь. Тебе показалось. Меньше пива нужно пить, я говорю. Всё. Отбой, - отключил телефон и неожиданно для себя вышел из очереди.    

      

            15.

           Фанатки музыкантов оркестра «Вдохновение» ожидали окончания концерта в ближайшем к театру круглосуточном магазине. В театр их не пропустили. Даже внутри служебного вестибюля, несмотря на зимнюю температуру на улице, не разрешили стоять. «В списках вас нет? Нет! Так что, пожалуйста, туда, туда. На выход, девушки, на выход вам сказали. Не понятно, глухие, что ли?»

          Что там было и как принимали зрители их оркестр, они не видели и не слышали. Зато видели дверь служебного входа в театр с наружной стороны. Дверь была закрыта. Ещё было видно, что все ближайшие к театру проулки и переулки почти вплотную заставлены легковыми машинами, включая ожидающие машины-такси. Машин было много, даже очень много. И таксистов больше, чем в Волобуевске. Но так много и таких шикарных лимузинов девчонки еще не видели, и не уставали удивляться. Как и тому, что в Москве нет на дорогах снега. Вернее, он, скорее всего, был, но его чисто вымели и вывезли. Только на крышах, наверное, лежит. Но это так высоко, что и не видно его совсем.  Отвлеклись сначала на резкий всполошенный звук, потом на саму подъезжающую машину. Скорая помощь, визжа и крякая пробиралась сквозь узкий проход к театру. Девчонок это не насторожило, а удивило. А когда от машины, к служебному входу театра побежали медики с носилками, они смотрели уже во все глаза. «Что такое, у кого там температура?» Они дружно выбежали из магазина, когда в дверях служебного входа театра показались медики с носилками, на которых лежал человек, укрытый одеялом или пледом, и вслед бежал музыкант, трубач Стас. Стас бежал, Стас! Но к Стасу они не успели, пока лавировали под потревоженный ими вой автосигнализаций – пробираясь между припаркованными лимузинами да джипами, Тамара два зеркала задела. Скорая помощь отъехала. И Стас в ней. Выбежавшие из входных дверей служебного входа остальные ребята «Вдохновения» коротко пояснили: «Скорее за ними, скорее… У Стаса отец нашёлся. С сердцем повезли его. Быстрее за ними, быстрее». Таксисты тут и пригодились.  

          У Стаса отец нашёлся?! Фанатки остолбенели… Эта новость никак не вязалась с носилками и машиной скорой помощи. Рассевшись по двум машинам-такси, погнали вслед за мигающей и крякающей. Догнали, встали вслед.

 

         Дальше приёмного покоя Бакулевского кардиологического центра фанаток тоже не пропустили. Остались ждать. И музыканты, и фанатки. Вилли и рассказал девчонкам, как в антракте, к ним в гримёрку вошёл человек в свитере и сразу направился к Стасу… «Мы особо и не прислушивались, видим, что не хулиган. Потом мужик затрясся весь, обнял Стаса и заплакал, заплакал и Стас. Мы сначала подумали, что с ума сошли или от нашего выступления так оба рыдают. Удивились. А потом… Подошли, прислушались, поняли, что он прощения у Стаса просит… Они друг у друга. Ну и вдруг мужик повалился. Стас не удержал. Они почти вместе упали. Мы – поднимать, а человек без сознания… Вот и вызвали скорую помощь. От счастья, наверное.

       - Нет, это от чувств, – заметила Тамара.

       - Нет от счастья. Такое бывает…

       Перебивая возникший было спор, из-за стеклянной матовой двери выглянула врач или медсестра, одёрнула: «Пожалуйста, тише здесь. Не шумите».

       Сразу за ней показался расстроенный Стас. Его окружили.

       - Ну! Ты как? Как он? – заговорили шёпотом.

       - Обошлось, вроде, - глядя в пол, ответил Стас. – Представляете, это отец мой.

       - Да ты что? – словно только что узнали, воскликнули девчонки. И загалдели вопросами. - И вправду? А это точно он? Твой? Настоящий? А как он нашёлся? Откуда взялся? Ты его узнал?

       - Я его нет, а он меня… В зале, говорит, был, на мать я, говорит, сильно похож… Вот и…

      - Вот это да! Улёт! Поздравляем!

      - Сердце у него… - бормотал Стас.

      В приёмный покой быстро вошла какая-то молодая женщина с сумочкой в руке. В сапогах, расстёгнутом просторном пальто. Платье было несколько короче пальто, в ушах серёжки, на лице лёгкий макияж и тревога. За ней трое сопровождающих, две тоже молодые женщины и мужчина, все в пальто, и беспокойством на лицах. Пахнуло тонкими духами.  

         Женщина с сумочкой спросила Толяна Тараканова:

         - Как он, к нему можно? Не пускают?

         - Не пускают, – ответил Толян.

         - Врачи говорят, укол сделали, ещё что-то… - пробурчал Стас.

        Из-за стеклянной двери вновь вышла врач.

        - Кто здесь Станислав Дударев?

        - Я. – ответил Стас.

        - Пройдите, вас больной вызывает.

        - А мне можно? - спросила женщина с сумочкой. – Я Чрезвычайный и Полномочный Посол Австралии в Москве Маргарет Туми. Майкл Дударефф австралиец, наш подданный.

        Врач помедлила, размышляя, потом ответила.

        - Вам можно. Проходите. Оба, - пропустила Стаса и посла, - А вы не шумите здесь. - Пригрозила ребятам, и неожиданно улыбнулась. - Всё будет хорошо. Переутомление и  стресс – обморок. Возраст! - и закрыла за собой дверь. 

        Музыканты и фанатки смотрели на закрытую дверь.

 

            16.

            В зале на концерте мало кто заметил отсутствие миллиардера, только несколько кресел возле VIP персон опустели да место Чрезвычайного и Полномочного посла Австралии в Москве почему-то освободилось… И что? Ничего страшного. Не война. Может, её куда на переговоры вызвали, или в дамскую комнату вышла… Мало ли… Женщина. Пусть и посол. А другие два-три места, которые за ДАМом были заняты, тоже освободились. К телефонам видимо ушли или на перекуре задержались, сейчас прибегут. Нет, не прибежали. Места, так свободными весь концерт и остались. Тем временем праздник музыки продолжился. Интрига с денежным призом и поездкой на зарубежные гастроли обострилась. Кто, интересно, кто? Финал!

        На сцене, в свете прожекторов, вновь возник щеголеватый ведущий, Дмитрий Нагиев.

       Никакой развязности, никакого высокомерия, одна брутальность, актёрское мастерство и улыбка… Улыбка не только членам правительства, а всем. Абсолютно, вроде. Да нет, всем, всем. Так положено. Тёмный костюм классического покроя, с атласными лацканами на пиджаке, белая рубашка со стоячим воротником, под подбородком тёмного цвета галстук-бабочка, в нагрудном кармашке декоративный платок, на ногах новенькие, зеркальным блеском отсвечивающие туфли, голый череп… На носу очки с тонированными стёклами, в тонкой оправе, и никакой щетины на лице, только белые зубы в улыбке… Мачо!

        Шум в зале погас.

         - Дамы и господа, уважаемые гости… - громко, призывно, с хрипотцой, глубоким баритоном, сверкнув стёклами очков, пропел он в гарнитуру, взмахнул рукой. - Второе отделение нашего концерта открывает молодёжный джаз-оркестр «Ритм и душа», - чуть приглушив призывный тон, доверительно пояснил зрителям, косясь на первые ряды. - Надо понимать, наша душа, господа, российская! - и вскинув голову, прокричал. - Следующий финалист нашего конкурса. Прошу, пожалуйста!

          Зрительный зал ответил аплодисментами, занавес взвился…

          На этот раз джаз-оркестр «Ритм и душа» продолжил с программой «Фантазия на темы из произведений Лайзы Миннелли». Так было написано в программках. Это можно было и не читать, на заднике возникло узнаваемое световое изображение певицы. О! Лайза! Сама Лайза! Красавица! Наркоманка! Какой голос, о! Красивая!!

          Изображения менялись. Зрители рассматривали короткие эпизоды из фильмов Боба Фосса «Кабаре», затем «Нью-Йорк, Нью-Йорк», Мартина Скорсезе. Под «живое» исполнение оркестра, из мощных динамиков лился её голос. Вокализ. Когда хриплый, когда хрустально чистый, задорно-игривый, ритмично рваный, то грубый, то запредельно высокий, подхлёстывающий. О! Она! Сама! Умм, блестяще!  А вот и не сама, зрители ошиблись. Вместо невысокой, яркой и взрывной поп-звезды в оркестре разглядели молодую худосочную вокалистку. Прожекторы указали.  Почти жердь. Палка. Раскачивая всеми своими женскими сочленениями, сверкая блёстками или брильянтами на руках и на платье, девушка отпадно копировала певицу. Кто близко сидел, те сразу поняли, что это именно она поёт, не фонограмма, а тем, кто далеко были, тем бинокли помогли. Вокалистка – причёска каре, шатенка, высокая, прямая, плоская, как линейка, на высоченных туфлях-шпильках, глаза огромные, подведены, в облегающем коротком прозрачном платье, с длинными серебристыми нитями от пояса, раскачивая бёдрами, тонкими руками, сгибаясь и выпрямляясь, то пританцовывая на месте, то приседая, широко расставляя при этом ноги-циркули, хрипела в микрофон голосом Лайзы Миннелли. Серебристые нити на её платье испуганно раскачивались, не успевая успокоиться. Особенно хорошо выделялись ярко накрашенные красные губы певицы, такого же цвета тонюсенькие туфли на шпильках и ярко-красный цветок на боку. Всё это вместе, прожектора надёжно держали в «поле» зрения, высвечивали. Пела она хорошо, профессионально. Молодец, девчонка. И ничего, что плоская. Зато наша, россиянка! Такие не только коня на скаку остановят, но и… Талант! Талантище! Если закрыть глаза, и не видеть певицу, сходство было поразительным, и английский язык вполне… Певица была явно в экстазе. И зрительный зал тоже. И это не удивительно, когда звучит джазовая свинговая тема, тем более с голосом Лайзы Миннелли… Поразительным было другое – как эта вокалистка не падала, приняв ту или иную опасную для себя позу? Законы физики отдыхают. Молодец, россиянка! Как её фамилия? О! В программке чёрным по белому было написано: Юджин Н. Бэзил, джазовая певица, Нидерланды. Ух, ты! Не россиянка, оказывается. Голландка. Вот как? Ошибочка вышла. Вот потому и худая такая, тощая, кожа да кости. Тоже, наверное, наркоманка. Не наша. Наша бы давно уж…

        Обрывая размышления некоторых русофилов по поводу недостойных физических данных иностранной певицы, музыка, подгоняемая каскадом феерических пассажей барабанщика, вспыхнув финальным аккордом оркестра и звоном тарелки барабанщика, погасла. Через секунду, зрительный зал жахнул аплодисментами, музыканты раскланивались, раскланивалась и голландка. Вместе со всеми, VIP зрители – передние ряды –  дружно аплодировали, переглядывались, заглядывали в программки. Хорошо! Молодцы! Что там дальше…

       А дальше был другой коллектив - «Цветы джаза»… С программой посвящённой Диззи Гиллеспи.  Всё тот же Дмитрий Нагиев доверительно пояснил зрителям…

        - Диззи, кто не знает, это прозвище. Открою секрет: Диззи, значит, головокружительный, ошеломляющий, - понизив тон, извинительно пожал плечами. – Это не я придумал. Я и сам только что прочёл в Википедии, господа. Как говорил мой дедушка: умеющий читать, да прочтёт. Я прочёл! На самом деле он Биркс Джон. Такая вот, извините, нерусской национальности у него фамилия, Биркс, – выдержал паузу, насладился хлопками и смехом зрителей, продолжил серьёзно и пафосно. - Но очень знаменитый американский трубач, смею заметить. Очень! Не просто трубач, а признанный виртуоз, ещё и прекрасный тромбонист, и барабанщик, и пианист, и композитор, и преподаватель, и…. В общем, там много ещё чего про него в Интернете было. Времени нет всё перечислять. Итак…

         Композиция ожидалась тоже в свинге. Одни зрители с восторженным ожиданием приготовились, меломаны чуть скептически. Первые чуть наклонились вперёд, вторые откинувшись на спинки: дескать, ну-ну… Копировать Диззи, с его головокружительной пассажной техникой невозможно, это убийственная подделка. Явный конфуз, лажа. Для профессионалов – провал. Ну-ну! Нет, удивительно, ни провала, ни конфуза не случилось. Аранжировщик и трубач-исполнитель так построили композицию, что исполнитель, копируя Диззи, прекрасно справлялся с темой, порой благополучно избегал особо сложных технических мест. Оркестр эти места подхватывал, поднимал импровиз трубача на форте, прятал в импульсивных, непредсказуемых поворотами и изломами  узнаваемых мелодий. Солист, трубач, молодой парень, достаточно виртуозно исполнял композицию, так же, закрывая глаза, округло надувал щёки, приседал, словно именно снизу черпал самые высокие звуки… Технику исполнения демонстрировал чудесную, часто соперничая с фортепианными брильянтовыми пассажами. И инструмент у него в руках был похожий на тот, что был у Диззи. С раструбом высоко вверх. 

        А вот партию тромбона исполнил не он сам, а другой музыкант, и за ударные трубач не сел, как и за фортепиано. А Диззи бы… Но наш музыкант не Диззи, он Виктор Андреев, молодое дарование, и если бы захотел, освоил бы. Так, наверное, и будет, но позже. Образование у него явно консерваторское, не самодеятельное, но здорово. И оркестр… словно отлаженная машина. Не машина, пароход, нет, не пароход, круизный лайнер. Наш. Многопалубный. Потому что «Цветы», и не просто, а «Цветы джаза».

        Зрители в зале пританцовывали, кайфовали. Многие, не взирая на столбами стоящую в проходах охрану, уже танцевали. Кто солируя, кто и парами, кто и в группах… Концерт шёл блестяще, приятно, празднично. Праздник! Праздник! Какой классный праздник! Слушая и восхищаясь российским Диззи и оркестром, ни слушатели, ни танцующие, не знали, да и не могли знать, какой жуткий переполох неожиданно возник в это время за кулисами, за сценой.  Жутчайший! Непредвиденный!!     

         Вбежавший в режиссёрскую студию помреж, покосившись на двух посторонних от охраны, нацепил на лицо улыбку, словно и нет проблемы, и сообщил главному «режу» новость:

            - Вася, что будем делать? Из своей гримёрки куда-то исчезли музыканты третьего финального коллектива «Вдохновение». Эти, из Волобуевска. Все. Без объяснений. Представляешь, хохма! – склонившись к режиссёру, пряча панику в голосе, спросил. - Что будем делать, что?

            Главный режиссёр – очки на носу, маленький, лысенький, пузатенький, в возрасте, метр с кепкой, народный, и жутко, говорят, талантливый – уткнулся взглядом в сценарий… Волобуевцы должны были выходить на сцену после «Цветов…»… Как от раскалённой печки отскочив от режиссёрского пульта,  главреж в сердцах нервно грохнул кулаками по столешнице, яростно боднул головой, сбрасывая наушники. «Как? – игнорируя посторонних, вскричал он.

        - Куда? Я так и знал, что меня подставят под премьера. Идиоты! Бездари! Скоты!! Так и знал! Так и знал! – в сердцах набросился на помрежа. - Как их нет, как? Куда они делись? Вы где были… ити вашу… Ты где был? Кошмар! - придушив голос, на ухо, чётко артикулируя, прошипел помрежу. - Вы с ума сошли, в зале ДАМ, члены правительства, австралийцы, генералы из Минобороны, прокурорские, силовики, телевизионщики, люди… Это провал! Это… Как их нет? Как? Куда они делись? Куда?

        У режиссёра не только руки вспотели. Конфуз! Следом влетевший Нагиев, увидев тех, двоих особистов посторонних, понизил голос, сообщил.

        - Дядь Вася, Василь Васильич, «Вдохновения» в гримёрке почему-то нет. Представляешь? И за кулисами нигде. Я оттуда. Ни одного! Вы их никуда не отправляли? Что делать? Кем заменять? Ну, ну, что?

       Режиссёр, остолбенев, не меняясь в лице, соображал.  Появившаяся в дверях студии старшая администраторша, игриво глянув на посторонних, добила главрежа.

      - Василь Васильич, члены правительства на месте, а миллиардера нет. И австралийки тоже. Я смотрела. Этой, Чрезвычайной, с короткой стрижкой, Туми которая. Ушла. Или не понравилось ей, или… А с ней и её помощники. Найти? Догнать или как?

         Выдохнув, главреж, хватая Нагиева за лацканы пиджака, спущенной шиной прошипел:

         - Дима, голубчик мой, родной, хороший, дуй на сцену, сволочь такая, скажи этим…

         - «Цветам»? – догадался Нагиев.

         - Да-да, Димочка, «Цветам» этим, пусть ещё чего-нибудь там играют, пока мы… А потом ты потянешь время…Ты!

         - Я?

         - А кто, я что ли? - переходя неожиданно на грубый бас, во весь голос, взъярился главреж. - Расскажешь чего-нибудь, про своего дедушку-бабушку, я не знаю…

         Нагиев открыл рот, но главреж опередил…  Топая ногами, прокричал:

         - Всё-всё, никаких нет! Это приказ! Всё, я сказал. Иди, тяни время… И ни-ни у меня, - нервно пригрозил пальцем, – чтобы ни одна душа там, в зале… Понял, да? Все поняли? Марш тогда отсюда. Все. Быстро, быстро.

         Упал в кресло, руки его повисли… Он уже догадался, понял: музыканты «Вдохновения», сообразив, что не выигрывают первый приз, похитили миллиардера, а госпожа посол, бросилась на выручку. Вот это да! Вот это… ЧП! И в его смену! Это кошмар! Преступление! Результаты концерта его уже не интересовали, как и запланированный фуршет с ДАМом и членами правительства, включая и посла, вместе с селёдочкой под шубой и посольской водкой…

        Что делать?! 

        Два особиста, едва заметно ухмыляясь, наблюдали неожиданный затык в программе. Они знали, в чём дело. Практически первыми. Одной рацией связаны, одной целью. Глядя на главного режиссёра, тонко усмехались. У них были другие функции.

          «Браво!» «Браво!» «Би-и-ис!!» Российскому Диззи в этот момент там, на сцене, как и всему оркестру, зрители долго аплодировали. Даже кричали «бис». Музыканты кланялись, расставив пошире ноги, приготовились отъезжать… Но поворотный круг не двигался. С приклеенной улыбкой выскочивший на сцену ведущий Дмитрий Нагиев подбежал к музыкантам, что-то коротко сообщил им, музыканты удивленно переглянулись… Руководитель, пожав плечами, кивнул головой, что-то коротко буркнул музыкантам… Барабанщик послушно задал палочками нужный темп… Возникла тема другой музыки, на этот раз русской. Мягко-мягко, пиано-пиано… «Однозвучно гремит колокольчик». Джазовая импровизация. Солировал всё тот же Виктор Андреев, трубач… Грустно-грустно, порой с сурдиной, всегда феерично, но тема прослушивалась. Импровизацию трубач передавал то пианисту, то барабанщику со своими колокольчиками, то тромбонисту с сакс-баритоном, то все они вместе. Зрители, сопровождая, рядами раскачиваясь, едва не в голос пели: «Однозвучно гремит колокольчик, и дорога пылится слегка… И замолк мой ямщик, а дорога предо мной далека, далека…»

        Отхлопав все ладони, зрители, с грустью вздыхая, заглянули в программки, не нашли… Такой композиции в программке не было. Ну и неважно. Не было, а прозвучал… колокольчик.

                                   Столько грусти в той песне унылой,

                                   Столько грусти в напеве родном,

                                   Что в груди моей хладной, остылой,

                                   Разгорелося сердце…

         Как бальзам на души слушателей, как бальзам! После всех этих джаз-роков, кул-джазов, Диззи и Армстронгов с Лайзами, пусть и Миннелли – было очень трогательно, очень… благостно. Наша музыка, наша! Оставалось последнее: узнать, кто же получит такие призовые деньги, кто поедет? У всех присутствующих и исполнителей в глазах сверкал главный вопрос. Ведущий в это время, помня наказ режиссёра ВасильВасильича, что-то говорил, стоя на авансцене, смешил, рассказывал, тревожно косясь за кулисы. И всё это, пока на сцене не появился один из австралийцев, представитель миллиардера господина Майкла Дударе…ффа, или Дударева, что по-русски.  На сцену, стесняясь и пряча глаза, вышли раскрасневшиеся музыканты обоих оркестров: и «Цветы джаза», и «Ритм и душа».

          А дальше…

          А дальше случилось непонятное. Представитель миллиардера открыл было рот зачитать в микрофон вердикт, в смысле решение, и зал, как по команде, умолк в ожидании, но подбежавшие (Подбежавшие!!) члены жюри, категорически остановили его. Более того, несколько минут что-то ему объясняли, прячась от микрофона, доказывали, вертясь и указывая руками на музыкантов, скромно стоявших за их спинами… Нагиев на всякий случай заполнил паузу, сказав зрительному залу в микрофон: «Извините, господа, небольшая пауза, что в переводе означает – айн момент, ничего страшного, на нашего представителя наехали члены жюри, всего лишь! Разборка! Щас разберёмся!» Смешок, возникший в зале, быстро умолк. К своему удивлению зрители видели, как лицо представителя награждающей стороны на глазах меняется от счастливо-радостного до удивлённо ошарашенного, словно ему только что сообщили, что у него в Австралии пол в коттедже в погреб провалился. Наконец представитель, видимо, что-то всё же уяснил и, растерянно оглядываясь, неуверенно шагнул к микрофону. Прокашлялся.

         - Дамы и господа, - начал представитель австралийского миллиардера по-русски, -  господин премьер-министр, лейдиз, господа военные, друзья… Мистер сэр Майкл Дударефф поручил мне назвать победителя этого джазового конкурса. И я горд этим поручением. И я было, как и мы уже все… Что из двух оркестров, с перевесом в три десятка голосов вперёд выходит музыкальный коллектив «Цветы джаза». Сэр Дударефф, конечно же, присоединяется к этим голосам, но… Но вот известные вам уважаемые члены жюри с этим не согласны. Категорически! Выслушав их доводы, мы разделяем их мнение. Они только что сообщили, что представленные коллективы оказывается не настоящие. Они… эмм… как это сказать…

           Член жюри, Александр Ошерович Кролл пришел на помощь и сказал ему и всему залу:

          - Это фикция, господа. Это не самостоятельные самодеятельные джазовые коллективы, а сборные.

          - Да, они сборные, - растерянно повторяет представитель миллиардера. – Они, оказывается, профессиональные музыканты. По условиям конкурса их награждать нельзя.

         В зрительном зале зависла мёртвая тишина… Телекамеры торопливо выхватывают один за другим удивлённые «крупняки» лиц зрителей. Так же безмерно удивлены и сидящие у домашних телевизоров.

          - Получается конфуз, господа. Профанация! Шоу?! - вертит головой представитель. – Я не понимаю, как такое могло произойти? Это… это… может быть, шутка?

         Кролл наклоняется к микрофону:

          - Мы тоже не знаем, как это произошло, но это, похоже, не шутка. Скорее реальность! Но мы – члены жюри! Нам истина дороже. И если б мы повернулись раньше, мы бы… В общем, на наш взгляд, награждать такую профанацию нельзя. Это неэтично. И к джазу, и к нам, и к джазменам. К тому же, в разрез с условиями конкурса.

         К микрофону тянется Брилль.

            - Я подтверждаю. И если б нам раньше разрешили поворачиваться, мы давно бы это заметили. Эти ребята точно собраны из разных коллективов. Больше половины – это наши в прошлом ученики, он поворачивается к музыкантам и не отходя от микрофона говорит музыкантам. - Друзья, вы играли прекрасно, вы молодцы, но, извините, истина дороже. – Поворачивается к залу. -  Мы их хорошо знаем по своим и другим мастер-классам, сейшенам и прочим. Отличные музыканты, прекрасные, подготовленные, но, увы… Мы можем доказать.

          - Хоть сейчас, - поддакивает Бутман.

          - Получается, господин премьер-министр, - продолжает недоумевать представитель австралийского миллиардера, - лейдиз энд джелемен, мы с вами прослушали всего лишь выступление джазовых профессиональных коллективов России, да?

          - Нет, господа, кроме одного, - прерывает недоумение Анатолий Ошерович. - Последнее «Вдохновение» из… из…  

           - Волобуевска, – в полнейшей тишине зрительного зала, подсказывает Игорь Бутман. - Я запомнил. Они мне больше понравились. Молодцы ребята.

           - Да, из Волобуевска, – кивает красивой головой Анатолий Ошерович. – На наш общий взгляд они вполне отвечают всем требованиям конкурса. Явно из Волобуевска, то есть из самодеятельности. Что, в принципе, и требовалось по условиям…

           От микрофона его чуть оттесняет улыбающийся Бутман.

           - И драйв есть! Ещё какой! Инструментами владеют и темой тоже. Азарт! Кайф! Задор… Всё присутствует.  Перспективные ребята. Им только школы нашей не хватает.    

           -  Да, - продолжает в микрофон член жюри Игорь Михайлович Бриль. - Мы их совсем не знаем, ни по манере, ни по лицам, ни по фамилиям. Я голосую за них. Молодцы. Так держать!

           - Согласен, - рубит рукой Игорь Бутман. - Я бы их всех к себе с удовольствием… эээ… без конкурса. Абсолютно.

          Зрительный зал взрывается аплодисментами. Члены жюри принимают это на свой счёт и раскланиваются. Приходит в себя и представитель австралийского миллиардера.

          - Тогда, - перекрикивая шум, обрадовано кричит он, - если члены жюри и уважаемые зрители не возражают, первый приз и наши поздравления достаются молодёжному джазовому коллективу «Вдохновение» из… из…

          Бутман подсказывает:

          - Из Волобуевска.

         Всё тонет в грохоте аплодисментов и выкриках «Браво! Бра-во!!  Аплодируют и члены жюри и представитель. Фу-ух! Ура, проблема разрешилась. Представитель, хлопая в ладони, оглядывается…

          -  А где они, кстати… я их почему-то не… Где они, победители из… эээ…  Волобуевска? Я не…

         Зрительный зал топая ногами скандирует: Во-ло-бу-евск! Во-ло-бу-евск! 

         Держась за ухо – там у него суфлёрская «таблетка» – и характерно кривя лицом, к представителю срывается эпатажный ведущий. Так же держась за ухо и привстав на носки – австралиец выше него – что-то говорит ему строго на ухо, как «таблетка» того велела.

          - Как уехали? – забывшись, громко, на весь зал переспрашивает представитель. -  Куда? Они же… Мы же только что… Они? Не дожидаясь? Как уехали? Куда?

         Нагиев этого не знает, «таблетка» тоже. Но представитель растерянно оглядывается и настаивает.

         - Не понимаю! Как они уехали? Куда?

         Зрительный зал, вновь перестав шуметь, замер. Вслушивается в странный диалог у микрофона. Нагиев, понимая, что секрет раскрыт, подсказки нет, стеснительно пожимает плечами, играя лицом на публику, и наклоняется к микрофону.

        - Ну, в этот, наверное, в свой Волобуевск, я думаю. На поезд или на самолёт. – Но добавляет. - Шутка!

        Зрительный зал взрывается хохотом, аплодисментами, вновь принимается  скандировать «Во-ло-бу-евск! Во-ло-бу-евск!». Представитель миллиардера, подняв обе руки вверх, успокаивая зал, повторил:                             

        - Повторяю. Коллектив музыкантов джаз-оркестра «Вдохновение» из Волобуевска получает первую премию и контракт на поездку по Австралии и европейским странам.

          Ещё не дослушав, зал породил нарастающий восторженный женский визг, аплодисменты, крики «браво», «ура»… Авансцена мгновенно заполняется букетами цветов от поклонников и поклонниц джаза.

         Выдержав пузу, представитель миллиардера продолжил совсем уж неожиданно:

         - Вместе с этим, мы считаем, что коллектив «Ритм и душа» получает поощрительную премию в виде оплаченной поездки по Европе и Американскому континенту… – помолчал секунду и не давая зрителям опомниться, закончил, - и «Цветы джаза» тоже…

         - Ооо?! Ууу!!

         После такого заявления, зал не мог успокоиться минут тридцать. Все, кроме эмоционально сдержанных первых рядов в зале, долго аплодировали и отсутствующему миллиардеру, и музыкантам, и… обнимая и поздравляя, друг другу. Ну, уважил русских, ну, уважил! На сцене происходило почти сумасшествие. Музыканты братались, обнимались, что-то дисгармонически несусветное на разные голоса трубили в свои трубы. Орали. Барабанщик «Цветов» что-то неслышное в общем шуме обрадовано кричал, гремел во все барабаны, перебивая непрерывным звоном тарелок. Ведущий Дмитрий Нагиев, едва не колесом ходил, порой пускаясь вприсядку. Ну, дела, ну, праздник, ну, австралиец, ну… Главный режиссёр программы, тот, маленький, лысенький, народный… у себя, там, в режиссёрской, в одиночестве, глотнув перед этим пару-тройку стаканчиков «вискаря» для успокоения, то снимал очки, то надевал их, а теперь глотал вискарь уже от радости. Вскоре головой упал на стол, едва разборчиво бормоча: «Пронесло! пронесло! Ик… нормаль…но! отл…ич…но! мы им… они нам… Хрр… ррр…»

        Службисты-особисты, кто в зрительном зале находились, по соответствующей команде, мгновенно окружили VIP-гостей в зале, опасаясь за их неприкосновенность и здоровье. Держали их в плотном кольце: «Всё под контролем, всё!» Ну, праздник так праздник! Ну…

        Праздник!

 

            17.

            А чуть позже, как бы отметили телевизионные и радийные комментаторы – если бы имели возможность подслушать – по закрытый спецсвязи состоялся короткий телефонный разговор двух важных персон.

        - Владимир Владимирович, извини, это я, Медведев. Работаешь?

        - Да, бумаги подписываю. Рутина.  Слушаю, Дима, привет. Ты откуда?

        - Да с концерта. А сейчас с фуршета.

        - И как?

        - Фуршет?

        - Нет, - в голосе президента послышалось лёгкое раздражение, шелест откладываемых бумаг. – Концерт, естественно. Кто победил?

        - А, кто победил? Наши, конечно, как я и думал, «Цветы джаза». А ты проиграл.

        - Вот как? Жаль! Ладно, при встрече получишь свои сто долларов. А фуршет?

        - Фуршет? Да всё отлично. Представляешь, я что звоню… У меня пара минут есть?             

        - Есть. Говори.

        - У меня идея. Нам бы этого австралийского миллиардера сюда переманить!

        - Миллиардера, зачем? У нас и своих предостаточно. Уже больше сотни, в пресс-релизе посмотри.

        - Я знаю, читал. Но у него продукция реальная. Преотличнейшая. Я попробовал. Зелёный континент! Австралия! Видов двадцать. И все высшего качества. Наивысшего. И «Страусиный суп по-Милански», и котлеты, и «Мясо Праздничное», и «Страусиные медальоны со сливочным соусом «Калуа», и…

           - Калуа? А калуа – это что такое? – заинтересовался президент.

           - Не знаю, по-моему, вино какое-то, - отмахнулся премьер-министр. - Я не спрашивал. Но блюдо очень вкусное. Очень! Поверь. Выше всяких похвал. Я дал команду, мои спецы образцы и рецепты в Кремль нам возьмут. Или уже взяли. Мясо полностью без холестерина. Представляешь? Полностью!

           - Совсем?

           - Ну да! В том-то и фишка. Не считая высокой рентабельности и неприхотливости содержания.

           - Интересно. Надо будет сказать нашим диетологам.

           - Володя, заметь, рентабельность 200 процентов! Двести! Всё идёт в производство, всё! - с напором продолжил премьер-министр. - И перья, и кости, и шкура, и яйцо, и мясо… От ста килограммов сырого веса, пятьдесят килограммов чистого мяса. Пятьдесят! Ты представляешь, как можно развить эту тему? На все триста процентов. Страусы вообще, оказывается, не болеют… ну, почти… А в яйцах, нам рассказали, вообще не бывает сальмонеллёза. Вообще. Мясо, Вова, я не поверил, приятнее, чем телятина, и нежнее. Нежное-пренежное. Мы тут все это отметили. Для детей, так вообще. А какое «Страусиное барбекю», с чесночком, с приправами, умм, - голос премьера от восторга взял возвышенную ноту. - Никаких шашлыков не надо. Напрочь.

          - Заинтриговал. Я не пробовал.       

          - И вот, Владимир Владимирович, - голос премьера стал сугубо деловым, - я что подумал, может, ему наше гражданство предложить, как французу Депардьё, а? Налоги, мол, коттедж, участок, и всё такое… Всё для вас, мол, всё – пожалуйста. Как думаешь, престижно бы было? Я имею в виду международный престиж, для страны…

        - Ну… Боюсь, отношения с Австралией могут испортиться. Значит, и с Англией. А у нас с ними и так… Сам знаешь… - президент умолк, подумав, и предложил альтернативу. – А может нам поступить проще: австралийского повара нанять. Аборигена. Пригласить в Россию, в Кремль, на контракт, по обмену опытом, деньги хорошие предложить, проживание, безналоговую гавань, и… мясо закупать!

        - Отличная мысль, Владимир Владимирович. А если по-другому? Мы переманим этого миллиардера – миллиардера! – вместе с его деньгами и производством, а? А он своего повара за свой счёт привезёт, как же ему без повара? Получится ещё лучше, и в экономическом смысле, и в политическом. Одним выстрелом – всех зайцев. Одним этим… гражданством. А?

        - Мда… Ну… А что думает по этому поводу сам этот, как его… ммм… сэр Дударефф? Ты не разговаривал? Что он делает? Где он сейчас?

         - В обход тебя я не стал, этикет… - заметил премьер, и пояснил. - Позже переговорю, это в плане. А сейчас он едет в Волобуевск. Спит, наверное. Ночь.

         - Не понял. Летит домой что ли, в Австралию?

         - Зачем в Австралию, к нам, в Волобуевск.

         - Так Волобуевск, это у нас, что ли, в России? – удивился президент.

         - Ну да! Оказывается!

         - Вот как! А где это, в какой области?         

         - Где-то в Алтайском крае, говорят.

         - А, это у Кузнецова, значит. - Воскликнул президент. - Знаю. Он у нас там третий срок губернаторствует. А зачем?

         - Не знаю. Мне только что доложили. Даже на фуршет не остался. Уехал. Ночным поездом. Я у Туми спросил.

         - Это посол Австралии у нас в Москве? - уточнил президент. - Посол в юбке?

         - Да, Владимир Владимирович, Чрезвычайны и Полномочный, сказала, что сама не знает. Но он не один поехал, со своей охраной.

          - Вот как? Этого нам только не хватало. Что там у нас в Волобуевске? Какой он этот Волобуевск, и люди там… Не известно. Испортят ещё представление о России. Ославят, – в голосе президента звучали тревожные нотки. Но вот голос в трубке зазвучал решительно. - Ладно, Дмитрий Анатольевич, спасибо тебе, что предупредил. Поступим так: я сейчас созвонюсь с Минобороны, с министром, узнаю, нет ли у нас там сейчас каких спецчастей? Может, австралийцу въезд туда закрыть, а потом с Кузнецовым Виктором Васильевичем, с губернатором, переговорю, дам задание, чтобы обеспечил что положено… безопасность и нужные контакты…  Чтоб лишнего чего не увидел. Хлеб, соль, показательные школы, детские сады… это, пожалуйста, не более. Кузнецов знает. 

         - Понял, потому и звоню.

        - Молодец! Спасибо, Дмитрий Анатольевич!

       - Ну, Владимир Владимирович, одно дело делаем.

       - Это да!  

       - Да!

       В разговоре возникла благостная возвышенная пауза.       

       - Жаль, мне «Ритм и душа» больше нравились, – помолчав, признался президент.

       - Так они тоже прошли! – воскликнул премьер. - Тоже получат деньги и контракт…

       - Вот как! – обрадовался президент. - Что же ты сразу мне не сказал. Значит, не сто долларов получишь, а только пятьдесят. Это по-честному.

       - Ага, получишь от тебя – по-честному… В лото играли в прошлом году, помнишь, в Сочи, на отдыхе, ты проиграл. А не рассчитался!

      - Я? В прошлом году? Не помню.

      - А я помню. У меня записано. Ты ещё автограф оставил. Забыл?

      - Ну, мало ли я кому и сколько автографов оставил… Всё, извини, Дмитрий Анатольевич, на связи Минобороны.   

          

            18.

            А сэр Майкл Дударефф в поезде не спал. Не спал и Стас Дударев. Не спали и фанатки, не спали и музыканты джаз-оркестра «Вдохновение». Только под утро чуть задремали. Фанатки, на радостях за Стаса глаз не могли сомкнуть, и музыканты тоже. Хотя пассажиры всего скорого поезда давно заснули. Правда, не все. Несколько человек, мужчины, в основном, строгого вида, сидя вчетвером в одном купе, у раскрытой двери, периодически выглядывая в коридор, чутко прислушивались к звукам в купе, в котором ехал миллиардер, и клевали носами. Другие пассажиры в поезде спокойно спали под перестук колёс и мерное покачивание. А в купе Майкла, Михаила Ефремовича Дударева, всю ночь проговорили. Хотя вагон был почти пустой, двухместное купе было заполнено. Сидели почти друг на друге. Проводник не успевал свежий чай в подстаканниках приносить. Уже и не мешал разговаривать. В рассказе австралийского миллиардера о себе, всё оказалось до банального просто.

        Михаил Ефремович Дударев, отец Стаса, лет двадцать назад поехал за лучшей долей, за границу, тогда многие уезжали, кто в Испанию, кто во Францию, кто в Канаду. Работы в стране не было. А кто и работал, зарплату не получал. Только обещания. Как и многие, Михаил эмигрировал в Канаду рабочим по контракту. Жена Галина, мать Стаса – Стасу было тогда год или полтора – осталась ждать вызова. Но, прошёл год, потом ещё год, потом ещё… ещё… Над матерью Стаса подруги и знакомые стали иронизировать, подшучивать, она начала нервничать, болеть, извелась вся, попала в больницу. Маленького Стаса взяла к себе бабушка, мама Галины. А Михаил в это время, только-только вышел из канадской тюрьмы. Не зная законов, не зная языка, он был задержан полицией за драку в пивбаре с местными парнями. Мгновенно появившиеся копы задержали всех. Наутро состоялся суд. Американских парней канадский судья отпустил, а Михаилу назначил четыре года призн, тюрьмы по-русски.  В тюрьме – отдельная песня: Михаил выучил язык, всё время надеясь при этом, что его освободят. Написал несколько прошений сначала в Советское посольство, потом в Российское, но безуспешно. Или время такое было, или не до таких «бродяг» сотрудникам посольства было. Освободившись, без денег, Дударев устроился грузчиком на частную птицефабрику, помёт убирал, чтобы заработать денег на обратную дорогу. Написал с десяток писем домой, но ответа не получил. Сделал запрос в паспортный стол, ему ответили – «запрашиваемое лицо выбыло». Написал товарищу. Долго ждал. Бывший товарищ всё же ответил, написал: «Жена твоя, Мишка, сволочь ты такая, куда-то уехала. Сильно болела из-за тебя или померла давно, или замуж вышла. И сын твой помер. Потому что денег у Галины не было. Не ищи. Не порть ей жизнь. Ты и так уже… Скотина! Не хрен было уезжать! Счастья тебе там! Не пиши больше».   А дальше… А что дальше… Объехал много стран. Там возьмут на работу, в другом месте. А душа болела. Работал. Учился. Языки попутно осваивал. В Россию не спешил. Да и зачем. Ни сына, ни жены… Сам из сиротского дома. Но выжил. Гражданство получил. Дело нашёл. Себя в нём. Сначала младшим партнёром на фирме был, потом старшим, потом работал в Германии, Италии, переехал в Австралию, занялся птицеводством, до разведения страусов дошло. Взял кредит в банке, закупил африканских страусов, привёз их, и всё такое прочее. Попутно учился. Дело пошло. Открыл производство, центры продаж, заключил контракты на поставку продукции… Обычное дело. Сначала стал миллионером, а теперь, последние три года уже и… Да ерунда это всё. Домой хотелось. На родину. А тут его партнёр, банкир, тоже бывший россиянин, предложил профинансировать музыкальный фестиваль в Австралии. Майкл, подумав, согласился, но идею перевёл на Россию. «Вот я и…»

          - Михаил… эээ… Ефремович, - вытянул шею Арчи, - дядь Миша, а как вы про нас-то узнали? Мы же… Где Австралия, а где мы!

          - А я и не знал. Мне письмо по емэйлу пришло, от… - Михаил Ефремович потянулся к айпаду.

          - Это я вам написала, - опережая, с гордостью воскликнула Елена. - Я!

          Все с удивлением повернулись к Ленке.

          - Ты?!

          - А что, я же не виновата, что они отказались, - пожимая плечами, заметила Елена и повернулась к Толяну Тараканову. - Ты же сам тогда сказал, помнишь, никаких нам конкурсов, сказал, где Австралия и где мы. Помнишь? Я и написала. 

          - И потом, ещё… - с улыбкой, напомнил Дударев.

          - Это снова я! Мы, с девчонками! – вновь воскликнула Елена, и пояснила во все глаза глядящим на неё музыкантам. - А что вы так смотрите? Когда случайно увидела на сайте Минкульта информацию, что «Вдохновение» прошло в финал. Я обрадовалась. А потом… А потом оказалось, что это не наше «Вдохновение», а подставное.  Я и написала. Спасибо скажите! – обиженно повела плечами и отвернулась.

          - Ну, ты, Ленка… - восхищённо выдохнул Боб… - Молодца!

          - Да, мои хорошие, если бы не она, я бы не нашёл своего сына. – Заметил Майкл Дударефф и, пряча глаза, принялся сморкаться в платок. Стас, опустив голову, сидел, счастливый, держа отца за руку. Все остальные с непривычными для себя выражениями на лицах, принялись вертеть головами, пряча глаза, обрадованные, сочувствующие, и… Обрадованные за Стаса и этого русского Майкла, отца Стаса.

            – Я очень виноват перед тобой, Стасик, и мамой нашей… - с волнением в голосе произнёс он. - Хочу побывать на её могиле. Я её любил. Очень любил. И тебя Стас. И не знал… Не мог…

          Фанатки, не выдержав, заливаясь слезами, взвыли в голос. Подбежали встревоженные охранники миллиардера. Испуганно заглянули в открытые двери купе. Возник и проводник.

          - Ещё чаю, - из-за спин охранников, ни к кому вроде не обращаясь, спросил он и осёкся. – Или врача? Валерианки?

      

            19.

            Поезд прибыл на станцию назначения по расписанию. По внутренней трансляционной сети прозвучало: «Cтоянка поезда пять минут. При выходе не забывайте свои вещи. Будьте осторожны!» Пассажиры, которых было немного, косясь на заиндевелые вагонные окна, заторопились, поднимая воротники курток и пальто, кутаясь в шарфы, потянули за собой чемоданы на колёсиках, кто и объёмные сумки в руках, кто – как. По московским меркам на улице было более чем свежо, явно за минус тридцать. На перроне, напротив одного из вагонов, от холода пританцовывая, в качестве встречающих толпились местные и вездесущие региональной принадлежности репортёры с острым профессиональным любопытством на лицах. Здесь же, возле треноги под видеокамерой мёрз телеоператор местного телевидения. По виду человек серьёзный, неулыбчивый и, похоже, не любопытный. Мёрз, не то слово. Зато его маленькая аккуратненькая видеокамера была одета в тёплый спецкомбинезончик, а сверху красовалась напяленная мужская меховая шапка видеооператора. Сам он довольствовался шарфом на голове. Вблизи от телеоператора, на тонкой привязи микрофонного шнура, спрятав сам микрофон на груди под шубкой, в красивых сапожках на высоких каблуках, сохраняя независимый вид, осторожно переступала красавица телеведущая. Третий в группе, возможно звукооператор или телесуфлёр, был весел, шутил, улыбался, приставал к обоим, предлагая предназначенные для них огромные валенки и тулупы. Из-под шапки выглядывали чёрные уши наушников, длинный провод уходил в карман полушубка. Неподалёку прохлаждался духовой оркестр военных музыкантов в сапогах и шинелях. Уши у шапок у большинства совсем не по-военному смешно завязаны под подбородками. Из-под такого обрамления торчали красные носы, где и усы. Не смея выйти из строя, музыканты топтались, переступали, притоптывали. Многие курили, оценивающе поглядывая на красивую фигуру телеведущей и завистливо – на тулупы и валенки в руках помощника. Их дирижёр, нетвёрдо ступая, вышагивал перед оркестром гоголем, косился на мэра в жёлтом и краснел лицом на морозе. Перрон был оцеплен серьёзно проинструктированными полицейскими в полушубках, и игриво настроенными к местному населению (особенно к девушкам!) солдатами внутренних войск МВД РФ. Последние тоже были в полушубках и валенках, но без оружия. За оцеплением выглядывали не то встречающие, не то отъезжающие, возможно массовка. Все ждали окончания официальной церемонии. Все! И она началась. Поезд подошёл, остановился. К открывшимся вагонным дверям с восторженными улыбками и красными от холода носами и ушами подбежали представители мэрии. Несколько дам в норковых шубах, таких же шляпах и шляпках, в зимних сапожках, с цветами в руках… Взыграл оркестр. Телеоператор, сняв с видеокамеры шапку, настроил «картинку», заблестели вспышки фоторепортёров… Мэр, довольно молодой человек в ярко-жёлтом осеннем пальто с поднятым воротником, такой же осенней шляпе, в лакированных лёгких туфлях, чуть помедлив, демонстрируя СМИ обворожительную улыбку, радушие и гостеприимство, ступил на подножку вагона. Красавец и… любимец, скажем, некоторых слоёв населения районного центра. За встречающей группой, на расстоянии вытянутой руки, двигались «с полной выкладкой» три девицы в алтайских национальных одеждах-малахаях, в унтах оленьим мехом наружу, в таких же варежках – с караваем хлеба на подносе и солонкой сверху. Девицы краснощёкие, круглолицые, с подведёнными глазами, без улыбок. Аборигены. Приехавших пассажиров было не много, они быстро вышли, ещё быстрее исчезли за расступившимся оцеплением, а того, приехавшего высокого гостя, из-за которого весь этот сыр-бор, в вагоне не оказалось. Вообще! Как это? Почему? Встречающие, несколько раз пробежав туда-сюда по вагону, бесцеремонно открывая и закрывая двери всех купе, набросились на проводницу вагона: где австралиец, куда миллиардера дела? Спрятала?! Даже в туалетах его нет. Ни в том, ни в другом. Где? Побелев лицом, проводница испытала состояние человека неожиданно представшего перед расстрельной командой в ожидании команды «Пли!». Хлопала ресницами. Спустя несколько минут с трудом, но встречающие всё же установили: да, был, да, ехал, точно вышел, но почему-то из предыдущего вагона. И его группа тоже. Проводница вспомнила главное: они всю дорогу разговаривали, чай пили… Много. И только чай, ничего более. И торопливо дополнила: c сахаром и лимоном, и полностью расплатились, копейка в копейку. А вот почему они из другого вагона вышли… Проводница предположила: наверное, вас испугались. Вас так много, и вы такие все… это… На что дамы в шубах-манто фыркнули, цветы уже держали в подмышках, вениками, поняли – ушёл гость! Упустили!

        В сердцах выскочив из вагона, мэр «слил» злость на репортёров, недемократично замахал кулаками: «Не снимать! Не снимать, идиоты, вам сказали! Брысь! Пошли отсюда, пошли, шантрапа бумажная…» Не то от холода полусогнувшись, не то от уважения к абоненту, немедленно доложил губернатору.

        - Товарищ генерал, ой, извините, Василий Васильевич, извините-извините, докладываю, австралийского гостя в вагоне нет, мы не встретили… Нет… Не знаю. Я тоже не понял… Никак нет, извините, я трезвый… Да я лично – мы все! – обежали, даже в туалетах проверили… Нет нигде. Почему-то, говорят, наверное, нас испугался, вышел из соседнего…

       Оцепление уже сворачивалось, легко и привычно, как не нужный после тревоги пожарный шланг, уехал и оркестр, репортёров и след простыл… Только дамы с цветами, пританцовывая от холода, ждали решения мэра… 

        - Куда, вы говорите он, наверное, поехал? В Волобуевск, к Воловику?! А туда-то ему за каким хреном, ой, извините, оговорился! Мы же здесь, Василий Васильевич, столы накрыли, у нас! Как вы сказ… Гостевую программу подготовили, сувениры… Деньги израсх… Да! Всё-всё сделали, как вы сказали… Мне звонить Воловику? Вы сами? Понял. А мне, нам… готовность номер один? Понял… Понял.  Ждём. На связи. Извините, извините…» Отключив телефон, сунул его в карман жёлтого пальто и махнул дамам рукой: «На базу».

        Вскоре мэрский кортеж круто развернулся и взвихрил на привокзальной площади лёгкую снежную пыль. Впереди, крякая предупредительным сигналом, гнал полицейский автомобиль российской национальности, за ним чёрный мерседес мэра с полностью непроницаемыми чёрными стёклами, замыкал кортеж ещё один полицейский автомобиль-джип тоже российской национальности с шильдиком «Патриот». До мэрии кортежу везде включен был «зелёный».   

 

            20.  

            Звонок сотового телефона застал главу п.г.т. Волобуевск товарища Воловика в местной парикмахерской. Само помещение небольшое, 3х4 метра, с вывеской «салон Люкс», но не простое, а многофункциональное. Не вообще, а для главы города. Здесь он не только подстригался, брился, причёсывался, но и завтракал каждое утро, и дремал после всех этих длительных процедур. Так и сегодня. Но только-только он задремал, парикмахерша, его двоюродная сестра, не успела ещё посуду после своего родственника помыть – зазвонил его сотовый телефон. Вздрогнув, Борис Павлович Воловик проснулся. Парикмахерша укоризненно глянула на телефон – вот же ж, поганцы, не дадут человеку нормально подготовиться к рабочему дню – шагнула за занавеску, отделяющую рабочую зону от бытовой, и настроилась домывать посуду. 

          - Глава города Воловик, слушаю! – подавив зевок, хрипло сообщил он. И тут же вскочил, сбросил парикмахерский слюнявчик. - Добрый день, товарищ генер… эээ… Виктор Васильевич, я вас слушаю, – воскликнул совсем бодрым голосом. Прикрыв трубку рукой, быстро прошипел родственнице-парикмахерше: «Цыц! Губернатор!». Родственница замерла, прекратив бренчать посудой. – Что? Где я? – удивлённо переспросил Борис Павлович, рукой мазнув по губам, и с явной обидой в голосе, как само собой разумеющееся, сообщил. - На работе, конечно, на территории. С утра уже, – и встречное губернатору, как торпеду ниже ватерлинии, на опережение. – А что? У вас что-то случилось? – через секунду выражение его лица даже парикмахершу напугало. – У меня!! Ко… Ко мне… К нам комиссия?

          - Да, к тебе! – с нажимом сообщил губернатор. – И не просто, а миллиардер, причём иностранный, из Австралии. Мне сейчас премьер звонил…

          - Сейчас, вам? Сам Дмитрий Анатольевич Медвед…

          - Да, - с заметным превосходством над товарищем Воловиком, перебил  губернатор и, как обычно, продолжил строго инструктировать подчинённого. – Значит, так, ты смотри там у меня, в грязь лицом не ударь, понимаешь, не опозорь округ. Встреть, то сё, сам понимаешь. Чтоб не стыдно было. Потом компенсируем.  Имей  ввиду: у нас на него виды. Большие виды! Понял, нет?

          - Так точно! – отрапортовал глава города Волобуевск.

          - Во-во, понимаешь, не иначе, – милостиво проурчало в трубке и снова тоном приказа. – Ты, Воловик, понимаешь, первая ступень у нас. Понял, да? Отработаешь, доложишь… В смысле встречу со мной организуешь. Понятно? И ещё… Разведай заодно – это важно! – зачем он к тебе именно пожаловал. К тебе именно! Понял, да? Непонятно. И попробуй развести… эээ… в смысле расколоть его на инвестиции. Денег у него, как грязи, мне доложили, так что… Сам понимаешь, нам не помешают… - помедлив, дополнил, -  и тебе тоже. Понял, да?

           - Так точно! Понял, - ответил товарищ Воловик и осторожно спросил. - А вопрос можно, товарищ…

           Губернатор резко перебил, в голосе сквозило опасное для Воловика неудовольствие.

           - Ну, что ещё?

           - Так он к нам не проедет… У нас же снегА…

           Ещё недослушав, губернатор в полный голос осерчал.

           - Причём тут снега? Какие снега? – чтобы не оглохнуть, глава города привычно отодвинул трубку от уха. - У всех они есть! - кричал в трубке голос губернатора. - Зима же! Убери значит, ёпа мать! Дармоеды! Сам же докладывал, что и техника есть, и гэсээемом тебя обеспечили… За каким тогда хреном, спрашивается, а? Немедленно выведи всех своих дармоедов и прочих… пусть убирают. Давай-давай, время идёт. 

         - А когда?

         - Уже едет! - ответил голос в трубке и отключился. – Выполнять, я сказал. Выполнять!

         - Есть, выполнять!           

         Помедлив, мысленно составляя программу первоочередных действий, глава города бросился к вешалке. Потом к машине, на ходу напяливая шапку, полушубок, отдавая кому-то срочные распоряжения по сотовому телефону.

 

        Выполняя команду, на подъезде к Волобуевску, на посту ДПС, сотрудниками ГИБДД и сотрудниками местного РОВД МВД все машины останавливались. Выполняли поставленную главой города задачу: не спешить, тянуть время, машину с иностранцем не прозевать и доставить.  Вычислив подъехавшую маршрутку с иностранцами, размахивая при этом полосатым жезлом, бросив, как положено, руку к шапке, полицейские долго осматривали машину. Внешне. Почти обнюхав её, к сильному удивлению водителя, вежливо, но безальтернативно потребовали, не высаживая пассажиров, проследовать за собой. «За вот этой машиной. Ты понял, да?» -  с лёгким металлом в голосе, негромко, только для водителя, уведомил один из них, с офицерскими звёздочками на погонах. Сколько их там, звёздочек на погонах, из-за мехового воротника полушубка разглядеть невозможно – одного жезла достаточно было. Водитель маршрутки подчинился. Две другие легковушки с остальными пассажирами уже и не проверялись. Поехали следом.

         А там… Ух, ты! Вот это да! В Волобуевске наблюдался небывалый аврал. По главной дороге городка – туда, сюда – в снежной пыли, гоня перед собой снежные валы, скрёб заскорузлый снег грейдер образца тысяча там какого-то древнего года. Грейдер на аврал выкатили спешно, летний вариант, без кабины. Потому что времени на доработку не было. Зато укомплектовали машиниста по полной: шубой, шапкой ушанкой, унтами и огромными рукавицами. И строго напутствовали – начальник лично напутствовал, сунул машинисту кулак под нос и приказал: чтоб как яичко дорога у меня была. Понял? И чтоб ни грамма у меня за воротник. Понял? Грейдерист понял. Потому и «бегал» грейдер шустро и скрёб отчаянно. Правда, щедро поливал за собой грязный снег подтекающим трансмиссионным маслом. Но это тоже было предусмотрено мудрым механиком – к фронту работ загодя подвёз бочку с аналогом, для компенсации. Здесь же, на дороге, работали и два бульдозера марки С-100, с несколькими зияющими провалами в траках, как рот редкозубого старика. Бульдозеры, дымно чадя, напрягались, сдвигали снежные массы в своеобразные грязного цвета терриконы. С другой стороны терриконов, один неповоротливый фронтальный погрузчик перебрасывал снежную массу в кузов очередного грузовика. Неподалёку, в ожидании своей очереди, стояли три разномастные бортовые машины. Водители, сбившись в кучку, в сторонке курили, наблюдали процесс. Аврал! Не просто аврал, авралище! Если с очисткой снега с центральной улицы было понятно, случались прецеденты, но наблюдалось и другое поразительное явление: на уличных столбах появились электрики! Электрики!! Ввинчивали в пустующие гнёзда или меняли сгоревшие лампы ночного освещения на новые!! Плафонов в принципе не было. По причине отсутствия на складе, да и вообще, если бы и были, на столбах до следующего утра они бы точно не дожили. Как пить дать. Это же прекрасная мишень… Для местных пацанов или влюблённых парочек. Да и эти лампочки, что электрики хорошо понимали, на столбах недолго проживут. Более того, развешивали разноцветные праздничные флажки… Флажки-флаги!! Уж это было, извините, за гранью! Это уж…

         - Ну вот, глядите, дождались! - качая иронично головой, заметил один из любопытных мужиков. - Опять кого-то скоропостижно в Думу выбирают.

         Он и ещё двое таких же любопытных остановились сбоку от дороги и встали перед снежным бруствером. Привычной тропинки уже не было, потому и засмотрелись на тарахтящих и ползающих… Мужики в стареньких потёртых полушубках, двое в унтах, третий в подшитых валенках. У одного сивая округлая борода, руки в карманах, у двоих сумки в руках, все трое курят.

          - Почему в Думу, может губернатор к нам едет, – сплёвывая под ноги, замечает тот, который с сумкой и валенках, и без бороды.

          - К нам, губернатор? – ёжась от холода, перекрикивая уличный шум, усмехается сивобородый, тот, у которого руки в карманах. – Нет, сват, когда флаги вывешивают, верный знак про выборы. Верный! На твою пенсию могу поспорить. Спорнём?

          Тот, кого сватом назвали, он в стареньких унтах и у него тоже сумка, как у третьего, кривит лицом.

           - Ага, щас, я, что ли дурак, на свою пенсию спорить! Да и сколько её там? Но о выборах-довыборах ничего не передавали, никто не агитировал, я не слышал.

           Третий остановил товарищей.  

           - Не спорьте, тут и гадать нечего, Боря для господина генерала авралит.    

           Сивобородый театрально поперхнулся.  

         - Да за каким лешим ему сюда ехать? – удивился он. - Что он здесь забыл? Он сроду к нам не приезжал, только по телевизору если… 

           Свата поддержал философ.

           - Эт верно! Как президент словно. Царь!

           - Ну, царь это там, в Москве, а у нас – царёк.

           - Да, один хрен, – сивобородый сплюнул, вынул из кармана коробок спичек. Руки у него были без рукавиц, красные. Третий мужик протянул ему свою папироску. Бородатый ткнулся в неё своей потухшей сигаретой, раскуривая, зачмокал губами.

           - А может эти… инв… как их, инвесторы надумали? Ну, которые колёса собирались у нас строить, - косясь на развернувшийся фронт работ, предположил третий.

           - Эти итальянцы что ли? – щурясь не то от сигаретного дыма, не то от тарахтения проезжающего мимо грейдера, повышая голос, переспросил философ. - Шины «Пирелли» которые? Не-а, они не дураки. Они тогда ещё отказались. Накладно, сказали, да и рельсы к нам тянуть – большая радость.

           - А может, тогда турки к нам вернулись с пивзаводом? – гадал третий.

           - Да, вот пивзавод бы хорошо, – мечтательно вздохнул сват.

           - Да нет, мужики, осечка. Если б пивзавод, я бы первый узнал, - возразил сивобородый. - Вы ж знаете, моя сноха в продмаге работает. Как в справочном бюро всё в округе знает. Так что… А для турков у нас воды мало. Горы же кругом. Бурить глубоко надо. Потому и отказались. Всё, мужики, я не в унтах, я замёрз. Закрываем совещание. Бывайте.

           - И тебе не хворать.

           - Ага, покеда, мужики.

           Они с трудом перебрались через снежные брустверы, созданные дорожной техникой, и двинулись в разные стороны. Мелкая ребятня, веселясь, бросала снежки в проезжающую мимо технику, собаки, громко облаивая, самозабвенно гонялись за машинами, местные хозяйки торопливо снимали в палисадниках развешанное для просушки выстиранное бельё, замёрзшими парусами затаскивали в двери… Аврал! Не аврал, а праздник. Большой, неожиданный, местный.

       А вот и маршрутка, ведомая гаишной машиной, пробралась и подъехала к зданию администрации. Высокий и толстый полицейский, выскочив из машины, подбежал к группе людей, старательно очищающих ступени парадного подъезда, указывая рукой на маршрутку, доложил одному из них. Мужичок, бросив лопату, побежал к маршрутке. Открыв дверь, с радушной улыбкой доложил всем и сразу: «С приездом! Добро пожаловать! Глава, так сказать, города, Воловик Борис Павлович. Мы вас ждём.

        - А у нас тут, видите, производственный субботник образовался, – добавил он. – Так сказать народный почин. Видите? Прошу!

        Миллиардера он по виду не признал, как и тот его в начальниках. Потом разобрались.

        От гостеприимства отказаться не удалось. Пили чай в тесном кабинете главы. Не потому тесном, что кабинет маленьким был, а потому, что два стола соединили и стулья из соседних кабинетов принесли. В кабинете на стене два цветных портрета: президента и премьера.  Простой стул, перед ним рабочий стол с бумагами и телефоном, вентилятор, два напольных обогревателя, напротив стола – телевизор. На боковой стене большая карта области и района, затем стеклянный шкаф, напольная рогатая вешалка… Два окна, простенькие шторы… На сдвоенном столе огромных размеров жёлтого металла расписной самовар, два тортика, печенье, конфеты, чайные чашки с блюдцами, несколько стаканов в подстаканниках… Самодельное вино в бутылках с этикетками  «Советское Шампанское».

           - Не пугайтесь, это проверенное, наше, - пояснил глава, - я вам говорю. Не самогон. Лучше. На наших Алтайских травах. Лечебное! По старинному рецепту. Мы только его и… это… Отвечаю, пить можно смело. Можно, можно! Абсолютно! Голова трезвая, а ноги не ходят. А нам зачем сейчас ноги, да? – хохотнул он. – Главное, чтоб голова была всегда и… Не пробовали?

          - Нет, нет, спасибо! -  гость от вина отказался, а присутствующие за столом члены городской администрации выпили «за здоровье гостя, за дружбу между нашими дружественными странами, за мир, единое бизнеспространство, за взаимовыгодное сотрудничество».  Выпив, Борис Павлович принялся жаловаться гостю. Сил нет править таким большим хозяйством. Он даже в «Единую Россию» потому и вступил, чтобы денег дали. А их нет никаких, как и не было. Вообще. Копейки! Ни район, ни область не помогают. Требуют только одно – вовремя налоги платить. А работы никакой. Только если личные подсобные хозяйства… Они и спасают. А так… А тут ещё это ЖКХа, туды-т его в качель! Народ злой, нервный. Как ещё местные мужики меня не застрелили… Гость удивился –  это реально? Ну да, ответил глава, по пьяни у нас мужики всё могут. Да и бабы, извините, женщины, тоже… ого-го как разделать под орех могут! А что, и прецеденты по стране уже были. Да. По телевизору показывали! Вот если бы вы, мистер Майкл, взяли над нами шефство. Вы же, говорят, как-никак миллиардный олигарх… А фамилия у вас вроде русская. У меня записано, щас… Не найдя на столе шпаргалку, махнул рукой, приступил к главному.

        - Вы к нам надолго или навсегда?

        - Да вот, сына нашёл.

        Услышав, Воловик чуть тортиком не подавился, закашлялся, проговорил.

        - У нас?! Сына? В Волобуевске? Вот это да! Поздравляю! Где Австралия, а где мы?! Наши поздравления! За это обязательно нужно выпить… Выпить! – торопливо достал из-под стола следующую бутылку шампанского, бахнул в потолок пробкой. Наклонился над стаканом гостя.  – Вы-пить!   

       - Не-не-не, спасибо, - прикрывая стакан рукой, отказался гость. - Нам ещё на кладбище надо. На могилу жены.

       У главы города бутылка от безмерного удивления выпала из рук. Глухо шмякнулась об стол. Он её не глядя уловил. Немо смотрел на гостя.

       - На могилу… жены… - эхом повторил он и переспросил. - Так у вас здесь ещё и жена?! – и опустился на стул. - Здесь, у нас?! Невероятно! Так, а на каком она, на старом или на новом? – живо спросил.

       Сдерживая волнение, Стас сообщил:

       - На старом.

       - На старом, – отчего-то обрадованно повторил Борис Павлович, вскочил, подбежал к окну, выхватил из кармана сотовый телефон, что-то приказал кому-то. Обернулся… Вернувшись к столу сообщил. – Я поеду с вами.

        Гость поблагодарил, отказался.

        - Спасибо, Борис Павлович, мы уж сами. Спасибо.

        Глава города возражать не стал, но немедленно предложил свой автобус, на котором всем административным коллективом один раз в неделю выезжал в районный центр на совещания к мэру.

         Автобус и нашёлся, и завёлся. На нём и поехали к дому Стаса. Встретились с бабушкой Стаса. Старой, глухой, полуслепой. Своего бывшего зятя она вначале не признала, хотя сказала, что Стасик сильно на фотографиях на него похож. Вспомнила свою дочь-покойницу. На её лице сразу добавилось морщин. Множество. Целая сеть. Появились слёзы. Склонив голову, баба Тоня, пряча глаза, принялась громко сморкаться в платок. Где ж ты, милок, так долго был? Почему забыл нас: жену, сына… Горестно раскачиваясь, раз за разом тише и тише повторяла она.

          И тут наревелись. И Майкл, и Стас, и музыканты, и фанатки… Одни телохранители Майкла вроде держались. Тёмные очки не снимали.

          Все вместе поехали на кладбище. 

          Там внешне наблюдался тот же ажиотаж, что и на центральной улице, у административного здания, только в меньших масштабах. По кривой, только что расчищенной тропинке, мимо едва видимых могильных оградок, четверо мужиков где в рваных, где замызганных телогрейках или полушубках, в  огромных валенках, в разномастных шапках, кто молодой, краснолицый, кто, наоборот, худой, старый и бледный, расчищали лопатами проход. Собранный снег грузили на двухосную тележку, на которой покойников обычно возят, теперь она с наращёнными бортами, тащили её потом к ожидающему у съезда с дороги погрузчику. Работали мужики быстро, сноровисто. Время от времени останавливались на перекур, согреваясь, отпивали что-то из термоса, занюхивали рукавами… Громко выдохнув, продолжали работу. Похоже, она аккордной была. Когда Майкл Дударефф  с охраной и музыкантами подъехали к кладбищу, расчищенная дорожка прямиком привела их к нужной могиле. Всё вокруг покрыто снежной шапкой, а тут, как и не было снега. Зато вокруг оградки снегу навалено выше человеческого роста. Внутри подметено, даже крест заметно выпрямлен. К кресту прислонён огромный свежий венок с лентами и надписью на них – «От Администрации города Волобуевск. Помним. Любим. Скорбим».

          Да…

          Очень трудный день выдался. Очень. Неимоверно тяжёлый.    

 

          Обедали в кафе, под патронажем главы города и Марата Калимуллина. Обед был заказан и оплачен строго из внебюджетных источников. Марат Калимуллин внёс лепту. Как друг, товарищ и брат. Вернее, как депутат Заксобрания, и предприниматель. Кстати, кафе так и называлось «У Марата», хотя оформлено было на его супругу. Фанатки отказались от обеда, убежали по своим домам. Кафе по случаю обеда важного иностранного гостя было закрыто на санитарный день. Именно это табличка и оповещала. Для доходчивости, с внешней стороны, у двери, на морозе, стояли калимуллинские охранники. Официантки и кухонные работники, включая и повара, переоделись в парадную форму. Беспрерывно улыбались и гостям, и друг другу. Хозяева смело «прошлись» по спиртным напиткам. За здоровье, за дружбу, за содружество Волобуевска и всей Австралии в целом, за мир во всём мире. Глава города вспомнил про губернаторский наказ.

        - Да, чуть не забыл, мистер… эээ…

        - Просто Майкл, – подсказал гость.

        - Да, Майкл. Наш губернатор, Кузнецов Виктор Васильевич, вот такой мужик, я говорю, губернатор! Вам понравится, – Воловик лицом изобразил глубокое восхищение губернатором. – Государственник! Третий срок у нас правит, хотел бы с вами познакомиться.

        - Зачем?

        От такого простого вопроса Борис Павлович растерялся.   

        - Как зачем? Ну… Государственник он. Вот такой мужик! Бывший генерал МВД. В Москве его ценят. Дотации постоянно… В гости приезжают. Отставник!

         - Спасибо, но я не могу. У меня дела. Да и не люблю я официальные и неофициальные приёмы.

         - Так, может, охоту вам на диких козлов с ним организовать с вертолёта? – предложил депутат Калимуллин. - Он организует… по дружбе… и вообще… между нашими… там и…

         - Нет, спасибо, - отрезал гость. – Охоту я не люблю, никакую. Ни на диких козлов, ни на домашних, и рыбалку я не люблю. Нет времени. Не привык. Спасибо! 

          Глава города на это не обиделся, выпивки было ещё полно, быстро вернулся к обязанностям хозяина обеда.

         - А давайте-ка тогда выпьем за…

 

            21.

            День заканчивали у музыкантов в Зимнем театре. Борька Калимуллин вновь гостю дяде Мише и остальным «спел» на саксофоне произведение Дюка Эллингтона «Одинокий саксофон». Потом Толян Тараканов импровиз исполнил на Французскую сюиту Баха, изящно переведя тему на Аве Марию Шуберта…

        В комнате был полумрак. Приходилось считаться с напряжением. Аппаратура много энергии забирала. Зрители – австралийский миллиардер в свитере и валенках, его охрана и все фанатки. Они налегке, сняв куртки и пальто, красовались в новых платьях, подчёркивающих стройные фигурки, правда, все в сапогах, кроме Елены, но все с причёсками и маникюром – и когда успели? Здесь же и сторож Зимнего театра, и его пожилая седенькая директриса, несколько мужиков с улицы в полушубках – местные интеллигенты, человек двадцать любопытных вихрастых мальчишек и хохотушек-девчонок разного возраста, администрация Волобуевска в полном составе: сам, чуть ещё пьяненький Борис Павлович Воловик, с ним его четверо замов, три водителя, два милиционера, директорша местной школы, и Марат Калимуллин, отец Боба, музыканта-саксофониста. Дюжей охране местного авторитета Марата места не нашлось, они остались охранять в коридоре. Другие, те, кто попал в комнату к музыкантам, сидя на стульях, кто и на табуретах, вдохновенно слушали музыку. Внимали… Помещение было заполнено до отказа. Милиционеры вообще в дверях стояли. Репетиционная маленькая, бывший класс детской балетной студии. Табличка на дверях так и осталась. Можно было бы и в других помещениях всех разместить, но там было холодно. Даже пар изо рта шёл. А здесь, музыкантам привычно, даже без обогревателей, их тоже в целях экономии напряжения отключили. Да и зрители надышали.      

        Слушали сначала Баха, потом Аве Марию… Фанатки в полутьме в такт размахивали огоньками зажженных зажигалок. Словно светлячками салютовали, своими сердцами, ожившими звёздочками с небес. И лица у всех были и счастливыми, и одухотворёнными, и… красивыми. Когда музыка на утверждающем мажоре умолкла, зрители несколько минут сидели, не шелохнувшись. И не дышали, кажется. Находились под впечатлением. Мысли и образы у всех были, видимо, разными. Взрослые, пожившие, кто жизнь свою вспомнил, и трудную порой, и жёсткую, но непременно в прошлом счастливую, а молодые  грезили о будущей счастливой жизни, о светлой любви, о принце… Эх! Кто-то из присутствующих неосторожно громко вздохнул… Слушатели очнулись, принялись громко хлопать. Громче всех аплодировала детвора, сидящая на полу почти перед музыкантами. «А ещё…А ещё!»

      - А ещё мы можем попробовать исполнить «Интермеццо» Цфасмана.  Правда, не всё. Весёлая вещь. Классная, - поворачиваясь к слушателям, чуть стесняясь, предложил Толян Тараканов, и пояснил. - Только не на память, по нотам. Давайте, Боб, ребята, попробуем.

      - Может, не надо? Я только до второй цифры выучил, а вторую только разобрал… Опозоримся. Там техника… А на финале вообще… улёт! - замялся Борис, откладывая в сторону саксофон.

       - Так и я с листа… - опуская руки на клавиатуру электрооргана, заметил Толян. - Попробуем. Пусть и до второй цифры. Вещь хорошая. Цфасман! – Понимающе сообщил всем и уже остальным музыкантам, серьёзно. - В первой цифре играем обе вольты, и на второй вольте на коду.  

       Неожиданно сына поддержал его отец, Марат Калимуллин.

       - Давай-ка парень, не выступай здесь, играй, как сказал твой руководитель. Толян, сказал, получится, значит, получится. А у тебя получится. Я же знаю. Тем более, там улёт. Давай. Интересно.

       Остальные музыканты быстро раскрыли нотные тетради, приготовился и Арчи.

       - Иии…

       Уже через минуту фанатки и детвора в задорном танце заполнили пространство перед музыкантами и весело вытанцовывали. Фанатки парами, детвора, смеясь и манерничая, топали, шутовски грохотали ботинками и подшитыми валенками, выделывая коленца, кто во что горазд. Улыбались и взрослые. Улыбался и австралиец. Борис, солируя на кларнете, не скрывая удовольствия, раскачивал инструментом, вращал глазами. «Интермеццо» звучало. Ещё как звучало. Жаль, только до второй цифры выучили…

        «Интермеццо» пришлось повторить ещё раз. Не могли слушатели успокоиться. Кричали «Бис!», «Браво!», «Бис»… «Ещё, Борька, давай, ещё! - приплясывая на стуле кричал Марат Калимуллин. - Я же говорил, говорил! Совсем улёт!» В двери встревоженно заглядывала охрана дяди Марата. Взрослые на сильную долю дружно хлопали в ладоши. Наконец, «Интермеццо» отзвучало. Толян закруглил.

          Здорово! Весело! И Борис не подвёл…   

          Присутствовавшие с трудом, перевели дух… Детвора, с шумом, толкаясь, и огрызаясь, занимала свои прежние места, умащивалась на полу.  «Клёво!» «Не клёво, ты чё, а классно!» «Здоровски!» Весело! Молодцы!  «А я музыкантом буду». «И я тоже…» «И я…»

          - А что-нибудь русское, ребята, можно? – неожиданно попросил дядя Миша, австралийский олигарх. – Я соскучился.

         - Да, русское сейчас хорошо бы, – добавила школьная директриса. - А то на этом, «Голосе», я смотрела, одни нерусские песни прошли. Тьфу…

         - Не «тьфу», Антонина Васильевна, а Дина Гарипова! - поправила Ленка. - Первый приз взяла. Лучший голос России, вот!

         - Я про неё не спорю. Пусть и лучший. Но русские песни нам забывать нельзя. Я русскую музыку слушать хочу, русскую!              

         - Или цыганочку, например, - расширил пожелания слушателей Борис Павлович Воловик, местный голова. На него все обернулись, он стушевался, пояснил. – Ну, чтоб послушать, я говорю. Хорошая музыка. Она же русская.

      С усмешками все разулыбались, шутит Воловик, наверное, расчувствовался дядя.  

      Разрядил неловкость ситуации руководитель оркестра Толян, Анатолий Тараканов.

      - Дядь Миша, мы ещё не…

      - А можно мне? – перебивая, послышался вдруг вопрос. Голос был девичий, из «зрительного» зала. И дерзкий, и вместе с тем с волнением, с трепетом.

      Все мгновенно повернулись, отыскивая тот голос. Поднялась девушка, шагнула к оркестру. У музыкантов вытянулись лица – так это же Томка, Тамара, фанатка. Она же не… Вот дурочка!  Выскочила. Сейчас опозорится. Уже жалели девушку… Зря она! Конечно, зря. А остальные слушатели, ничего не знали, и не догадывались, приготовились слушать. Брови вскинули, закинув ногу на ногу, сложили руки на колене, ну-ну, и австралиец голову приподнял…

                                      А напоследок я скажу…

         Вдруг, совсем неожиданно, в полнейшей тишине, а капелла, пропела девушка чистым, чуть тревожным, бархатным голосом. Поведала певица почти речитативом, но на второй строчке голос её окреп, а на третьей уже наполнился силой, внутренней болью, звучал уверенно, певчески твёрдо…

                                      А на последок я скажу:

                                      Прощай, любить не обязуйся…

      Музыканты дар речи потеряли.

      Окаменев, сидели с глупыми выражениями на лицах,  удивлёнными и даже напрочь сражёнными. Не могли поверить. Они даже не переглядывались, как минуту назад… Они обомлели. Томка! Томка поёт!! Фанатка! Это же… это… К счастью, их смятение слушатели не видели, смотрели на девушку. Были очарованы ею, и её голосом. В своём жарком волнении, красивом, праздничном платье, аккуратно уложенной причёске –  никаких косичек, только волнами, с искорками, блестящими в ушах серёжками, с открытыми руками певица выглядела необычайно красиво, как модель на подиуме.

                                       С ума схожу… 

         Толян Тараканов, руководитель оркестра, ошеломлённо глядя на Тамару, машинально опустил руки на клавиши «Хаммонда», попал в тональность. Зрители, замерев, слушали. 

                                       Иль восхожу к высокой степени безумства.
                                       Как ты любил?

         В песне возникла пауза.  Вопрос прозвучал именно всем. Не конкретно кому-то, а всем. Будто это они были виновниками её трагедии.  И Толян слушал. «Забыл» аккомпанировать… Его руки зависли над клавиатурой, во все глаза смотрел на певицу. И остальные музыканты смотрели. Никто из них не вспомнил про свои инструменты. Это было… поразительно. И не только потому, что было неожиданным, не отрепетированным, без распевки, а потому…

                                       Ты пригубил погибели. Не в этом дело.
                                       Как ты любил? Ты погубил.

         Ленка, красавица Ленка, признанная в посёлке модница, фанатка и музыкантов, и всего самого-самого хорошего в жизни, самого лучшего, гламурного, платье в голубенький горошек, в модных туфлях на высоком каблуке, смотрела на Тамару неотрывно. Её губы машинально повторяли за певицей слова. В глазах были и не открывшаяся ещё любовь, и мечты, и восхищение подругой.  Беспредельное восхищение. Словно это она сама пела, всем-всем, и ему… Своему… тому, абстрактному образу, будущему. Грустила.

         Тамара бросала порой взгляды на Арчи. Да не Арчи он. Он Лешка Морозов. Лёшенька, Алёшенька, барабанщик, ударник…
                                      Но погубил так неумело.

                                      Так напоследок я скажу...

        Поведала певица и умолкла. В тишине, как выстрел, под кем-то из слушателей проскрипел стул.  Кто-то прохрипел «мда-а-а!»  И снова, набирая силу, зазвучал её голос…

                                      Работу малую висок еще вершит.
                                      Но пали руки,
                                      И стайкою, наискосок,
                                      Уходят запахи и звуки.

        Вилли, да не Вилли он, он Валентин Козлов, басист-контрабасист, опомнившись, уловил тональность и гармонию, низкой струной поддержал исполнительницу… Усугубил грусть-трагедию. Мягко, переборами, подхватил и Анатолий Тараканов, а… Боб и Стас слушали. Слушал и барабанщик Алексей Морозов.
                                      А напоследок я скажу:
                                      Прощай, любить не обязуйся.

        «Это вдохновение! Это вдохновение!» - восхищённо глядя, еле слышно шептала Зойка, тоже фанатка.

        «Это любовь! Это любовь! Какая любовь!!» – качала головой Ленка.  
                                      С ума схожу. Иль восхожу

                                      К высокой степени безумства.

       Певица умолкла… В абсолютной тишине разорвавшимся снарядом прозвучала вывалившаяся из рук Лёшки Морозова на пол, барабанная палочка...

                                       А напоследок я скажу...

       Девушка почти прошептала последнюю фразу и умолкла. Безвольно опустила руки. Пряча лицо, Тамара повернулась и быстро выбежала из комнаты. Милиционеры в дверях  успели посторониться. Слушатели, на это, кажется, не обратили внимания, они были ещё под впечатлением. Мда-а! Марат Калимуллин, сунул в рот сигарету, чиркнул зажигалкой… задумчиво подержал огонёк, вынул сигарету изо рта, сунул обратно в пачку. «Мда, голос! – задумчиво произнёс он. -  С чувством!»

        Первой пришла в себя, конечно же, Ленка. Она ткнула в сторону барабанщика рукой.

        - Что ты сидишь, истукан бесчувственный, беги давай, догоняй. Она же для тебя пела. Если что с ней случится, я тебе голову оторву.

        Арчи закрыл рот, под грохот сбитого им на пол хета, рванул из комнаты. Половину Ленкиной угрозы он и не слышал.

        Боб машинально поднял упавший инструмент, водрузил на место.

 

            22.

            Слушатели крутили головами, стараясь понять, что это сейчас они здесь слышали?

       - Спела, как Гузеева… - в тишине, восхищённо прошептала фанатка Зойка.

       - И не Гузеева вовсе, - громко фыркнула Ленка.

       - Музыка Александра Петрова… - медленно, как на экзамене в консерватории, сообщил Толян Тараканов. 

       - Да вот! А слова Беллы Ахмадулиной! Лучшая в мире поэтесса, между прочим! Была! Моя любимая. А за Гузееву в фильме пела Валентина Пономарёва, если хотите знать, Пономарёва. А никакая не Гузеева, вот!  - для всех, громко сообщила Ленка.

       - И наша Тамара… - дополнил Валька Козлов, Вилли, который. – Совсем неожиданно. Но здорово.

       - Да что там здорово, талантливо! Девочка талант! - перебил Борис Павлович Воловик, местный голова. - У нас в Волобуевске полно таких. Да! Только кликни,  – и уточнил. - Мы потому её на конкурс и не отдали, чтобы не уехала потом на концерты. Да! - словно оправдываясь, сообщил он.   

       - А мы и не знали, столько лет она у нас учится, а не знали. Она же никогда… Стеснялась, наверное. - промолвила Антонина Васильевна, школьная директриса.

       - А я знаю, я знаю! Она дома всё время поёт. Я слышал, - вскакивая, сообщил мальчишка, в растоптанных валенках и лёгкой китайской куртке с капюшоном. Подтверждая сказанное, вихры на его голове всполошено взметнулись. – Ихний дом рядом с нашим, через забор, я и слышал. Летом больше. Включит музыку и поёт… А зимой не слышно. Окна же закрыты. Да. Уматно!

        - Тамаре нужно на конкурсе показаться. Она запросто победит, - заметила одна из мелких девчонок.

        - Ты чё, на каком ещё конкурсе? – презрительно протянул вихрастый мальчишка. – Она и так лучше всех… Лучше тебя даже, вот! Поняла?

        Среди детворы мгновенно возник жёсткий спор, как в классе. Со стороны могло показаться, что обязательно дойдёт до драки, кричали они между собой и друг на друга громко, с азартом. Спор прекратил Вилли, грохнул палкой по тарелке. Детвора мгновенно остыла, как после появления в классе учительницы. Лица только что непримиримых мгновенно стали смущенными и заинтригованными. Потому что все высказались, себя услышали. Наступило примирение.

        Оказывается, они все смотрели «Голос» на первом канале. Единогласно сошлись на мнении, что Дина Гарипова хорошо поёт, а теперь узнали, что вот их Тамара лучше всех. Лучше даже всяких ваенгов, пелагей и даже Димы Белана. «Он Билан, – ткнув в бок вихрастого, поправила упрямая девчонка, - а не Белан. Вот». «А по барабану, без разницы! Всё равно жесть, твой Билан. Отстой», – отстраняясь, огрызнулся вихрастый.

        - А что вы скажете, Михаил… эээ… - прерывая детские «разборки», -  задал австралийскому гостю риторический вопрос глава города Борис Павлович Воловик. – Остаётесь у нас? У нас хорошо! Вам понравится. Мы с вами что-нибудь такое этакое замутим. В смысле создадим рабочие места. А? 

        - Нет, пока не могу. У меня же хозяйство там, страусы, производство, продажи… Возвращаться надо. Тороплюсь.

        - Да, дядь Миш, у вас, я смотрела интернет, ужас там, нашествие кроликов. Большие такие, как наши собаки! Полчища! - ужаснулась Ленка, кокетливо передёрнув плечами, демонстрируя новое платье в голубой горошек. – Вся Австралия в кроликах. Я видела, да. Показать?

        - Эх, мать честная, нам бы такое! Мы бы столько банок с мясом накрутили… - огорчённо заметил Марат Калимуллин. – Район бы на первое место по продаже вывели.

        - Да что район, на всю страну бы прогремели, – дополнил программу глава поселка. – На внешний рынок бы Волобуевск вывели. Точно.

        Австралиец программу пропустил.   

        - Тем более нужно срочно домой лететь, а потом… Подготовить. Сына и вас, ребята, встретить. С моей семьёй познакомить, с компаньонами, с производством. У меня же там семья. Жена, две дочери-двойняшки, собаки, конюшня, катер, машины, вертолёт, и всё прочее… Хозяйство.

        - Так какие проблемы, продавайте всё и к нам, – воскликнул Борис Павлович Воловик. - Моим заместителем будете, если хотите, или вместо меня… Только нужно будет в Единую Россию вступить. Ну, чтоб… сами понимаете… Обживётесь, обустроитесь. Мы вам всё это возместим. Ещё и лучше будет. Или городами побратимами будем. А?

        - Побратимами лучше, - приобняв Воловика, улыбнулся мистер Майкл Дударефф. – Мы поступим так: оркестр и Тамару я повезу в Австралию…

        - А мы, а нас? – вскакивая, воскликнула Ленка. – Они же без нас, мы же без них… И платья мы… шили…

        - И вас тоже, – ответил австралийский олигарх. – Всех вместе. Познакомимся…

        - Дядь Миша, а можно мы потом приедем? – прервал Толян Тараканов. - Мы в Москву съездим, нам Левон Ваганович Саркисов визитку оставил, чтобы мастер-класс у него пройти, потом и…              

        - То есть, зачем?

        - Мы порепетируем, подготовим программу, Тамаре репертуар сделаем и… потом и приедем.

        - Это когда?

        - Весной. К маю. Пойдёт? Тепло как раз будет.

        - У нас всегда тепло. И сейчас плюс 20, 22.

        - И что, зимы не бывает, как у нас? – удивился местный голова. – Совсем, совсем?

        - Как у вас – не бывает. Зачем нам зима? У нас же Зелёный континент! C севера и востока – моря Тихого океана, с запада и юга – Индийский океан. Тропики, субтропики… Страусы, кролики, собаки динго, кенгуру, наводнения, цунами… Дела, бизнес, цивилизация…

        - У них и международный теннисный турнир «Австралиен оупен» даже есть, - подсказала Ленка.

        - Так мы и у нас такой в Волобуевске организуем, – с жаром заверил Марат Калимуллин, отец Боба.

        - Запросто, - подтвердил Воловик. – Я же говорю, у нас лучше… будет. Ну, соглашайтесь.

        - Нет, мы поедем!

        - Ура! Ура! Поедем… поедем… Мы поедем… - вскричали музыканты, изображая на инструментах музыкальную какофонию, перешедшую в туш.

         От радости прыгали и фанатки, веселилась и детвора, и школьная директриса, и местные интеллигенты в шубах…

         - А у меня идея! Идея! Идея!! – перекрикивая всех, воскликнул Арчи, Лёшка Морозов. – Кода, кода! Толян, ребята, стоп, кода! – когда музыканты умолкли и вопросительно уставились на Арчи, тот, оглядывая всех и широко улыбаясь, предложил. - А давайте мы нашим концерт устроим. Ну, родственникам, знакомым, и другим, которые здесь живут, в Волобуевске. Праздник, в смысле. Мы же здесь ни разу…

         - О! Гениально-гениально, Арчичек, молодец! - в восторге захлопав в ладоши, завертелась на месте Ленка. - Толечка, Толянчик, действительно, давайте устроим всем нашим праздничный концерт, такой, как в Москве чтоб, а? Слабо, слабо?

         Идею даже Борис Павлович Воловик подхватил, вскочил, Калимуллин не успел придержать главу посёлка за штаны, рука сорвалась. Воловик пушечным ядром в центр выскочил – не упал! – размахивая руками, едва удержался на ногах. Ребятня на это действо восторженно взвизгнула и захлопала в ладоши. Кино! Цирк!  

         - Так, стоп, стоп! – размахивал руками на музыкантов Воловик. - Это моя идея, моя! Идея администрации! Я первый подумал… А он опередил. Не хорошо, молодой человек, не солидно. Значит так, товарищи, музыканты, предлагаю… Мы достойны… Наши люди вообще… Они… Волобуевцы особенно! Ого-го как! Все, как один… Понятно, да? Так вот, господин Тараканов, резюмирую. Я как глава города, в смысле поселения, приказываю вашему оркестру, создать народу праздник, – повернулся к австралийскому гостю. – Вы, надеюсь, не возражаете, мистер… Майкл… эээ… Дударефф?

         Его ответ потонул в восторженном визге детворы и аплодисментах…

         - Вот, видите, и гость, и народ не возражают. Так что… Кстати, а как известно, глас народа, товарищи, - к месту, ввернул глава города любимую присказку губернатора, - глас Божий! Так что, готовьтесь! – с гордостью вернулся на свой стул.

         Такое предложение, неважно, от кого поступившее, музыкантам было, конечно, приятно. Раньше играли только для себя, не считая фанаток. ТТ всегда говорил: «Ещё рано! Мы не готовы! Нам ещё…» Но вот сейчас…

         А глава города уже почувствовал в себе административный раж и привычно командовал.

         - Так, товарищи малышня, и остальные пацаны – приказ! – мухой летите по домам. Чтоб через полчаса привели своих родителей, родственников и знакомых. Чтоб были при параде. Всех! Я проверю! Что стоим? Закрыли рты, я говорю, закрыли! Бегом все, бегом! Ну!.. Время я засёк, – детвора с тем же восторженным визгом сыпанула в коридор, загремела обувью по лестнице. Воловик крикнул им вдогонку, в коридор. – Да всем скажите, это приказ главы города. Главы! Кто не придёт, тому… Здороваться не буду. Так вот! Да, ещё, скажите, потом танцы будут. Танцы! – и потирая руки, уже музыкантам, вроде оправдываясь. - Так положено. После мероприятия всегда буфет и танцы же, приятно. Действительно, они для своих, здесь, вообще не выступали, только репетировали, репетировали…

             

            23.        

            То ли приказ Главы сработал, то ли детвора так впечатлила, но жители Волобуевска к Дому культуры вскоре потянулись. Сначала тонкой струйкой, потом и группками. Так дрова в печи разгораются, сначала еле-еле, чуть-чуть вроде, потом огонёк крепнет, перебрасывается на другие лучинки, они, помедлив, ярко вспыхивают, освещая собой холодное пока печное пространство. Так и с волобуевцами. Потянулись по приказу. С сильно контрастными мнениями-предположениями по ходу. Преодолевая снежные барьеры и спонтанно расширяя тропинки, удивлённо переговаривались, спрашивали друг друга:

         «Я не поняла, а почему танцы потом, если на войну призывают?»

         «Ха-ха! С кем на войну? На какую войну? Сватья, ты с ума сошла?! У нас внук в этой… как её, в ракетной дивизии служит, в гвардейской, пишет – силы такой в мире нет, чтобы уберечься от нашей «Сатаны». Нету, вот!»

         «Свят-свят, богохульник!»

         «Да это не чёрт твой, это ракета такая. По телевизору показывали. Больше нашей трубы, над котельной которая была. Гораздо больше и толще».

         «А танцы, я уверена, это заманка такая, чтоб все пришли. Ей-ей! Воловик хитрый мужик. Знает, если не обмануть народ, никто не придёт».

         «Значит, и буфет должён быть!»

         «Выборы! Точно я вам говорю, опять выборы. Агитация! На что хотите спорить могу».

         «Лучше бы везде дороги, гад, почистил. Нормально пройти нет возможности».

         «А я туфли взяла».

         «Слыхали, к нему какой олигарх иностранный приехал, наверное, людей вербовать под музыку будут, или землю нашу выкупить хочет».

         «Вот сколько я раз говорил, нужно штаб противодействия коррупционерам на местах создать, штаб. Я первый проголосую».

         «Посмотрим!»

         «И смотреть нечего, спасибо скажете, что заботются об вас».

         «Я платье новое надела. Из шкафа достала. Думала-то уж… А вот, пригодилось».    

         «А я на танцы не останусь. У меня причёски нет. Да и туфли или усохли, или нога растопталась».

         «Ха-ха! Возраст, Маня, возраст!»

         «Как звездану сейчас по-твоему, этому… крючку… Возраст».

         «Но-но, не балуй!».

         «А правда говорят, есть такое лекарство… ну, мазь такая, что в две недели лицо у женщин свежеет. Я по телевизору видела. Прям как у младенца. Не слыхали, как называется?».

         «Брехня, называется. Реклама».

         «Ага, слыхали! Мужика тебе надо свежего. Тогда и посвежеешь!».

         «Ой-ой, умник…»

         «Вера Васильевна, ты как достанешь ту мазь, я тебе сапог свой старый дам, для эксперименту, намажешь, посмотрим, если распрямится кожа, значит, не соврали тебе про разглаживание».

         «Эх, работу бы нам нашёл, а не танцы. Козёл драный».

         «А я говорю, реклама. Реклама – двигатель торговли. Не верьте»

 

         Завклубша тем временем самолично сцену мокрой тряпкой протёрла, больше не успела. Развязала узлом завязанные внизу кулисы, торопливо убежала с ведром и шваброй к пожарному щиту. Музыканты аппаратуру и инструменты на сцену перетащили. Включили её, брякали чем-то своим музыкальным, на весь зал микрофоны продували. Настраивались. Глава города маршалом ходил по залу, зачем-то хлопал сиденьями, насильно приводя их в горизонтальное положение, а они снова возвращались в вертикальное. На это Борис Павлович сам с собой удивлялся, крутил головой: ты посмотри, как народ словно! Им одно – они – другое! Австралийцу самолично место выделил почётное в первом ряду, по центру. Рядом примостилась его охрана. Первыми в зал – выполнив приказ –  ввалилась ребятня. Да много их! Как пуговицы на пол из банки высыпались. Мгновенно, толкаясь и крича, заняли все первые ряды, где и по двое на одном сиденье, в обнимку – друганы. Сняв шапки, улыбались, показывали друг другу фиги, вертелись, строили рожицы, крутили головами. Чуть позже, в зал стали входить взрослые люди, жители, волобуевцы… И участковый милиционер, и дэпээсники, и мужики из котельной, и фельдшерица, и два депутата из местного самоуправления, и вся администрация, и… больше пенсионеры: деды, родители, матери-отцы… Электорат. Одни входили с любопытством на лицах, уважительностью и достоинством, будто в приёмную администрации города, другие – как в поликлинику к зубному. Третьи – словно  в библиотеку. Останавливались. Потирая руки от мороза, с раскрасневшимися лицами, кашляли. Оглядывали зал и сцену, как впервые. Лампочки в люстре под потолком горели не все, сторож отказался проводить опасные работы на длинной лестнице, но зато бра на стенах светили в полном составе. В зале было не на много теплее, чем на улице, но занавес интригующе был закрыт. Что, конечно же, говорило о серьёзности мероприятия. Одни ещё отряхивали рукавицами валенки и унты от снега, другие, сняв шапки, расстегивали шубы, полушубки, пуховики… Раздевалка, как всегда, не работала. Это естественно, холодина-то вокруг какая! Женщины, скинув с голов платки и шали, торопливо возвращались в фойе в поисках зеркал, мужчины кто рукой, кто расчёской приглаживали волосы. Не снимая верхнюю одежду, нерешительно проходили. Да и глава города Борис Павлович радушно уже со сцены покрикивал: «Не стесняйтесь, товарищи, проходите, проходите. Располагайтесь. Будьте как дома… Эй-эй, только не на задние ряды, свет выключать не будем. Сюда, вперёд-вперёд проходите». Народ, хлопая сиденьями, стыдливо перемещался на первые ряды.

       Со сцены неожиданно в зал спрыгнул Стас Дударев, который на рынке товар продавщицам доставляет – многие его по этой работе знали –  наклонился к тому, кто сидел на первом ряду, что-то прошептал на ухо. Человек выслушал, оглянулся, поднялся. То же самое сделали и ещё двое незнакомых мужиков, не местные, по-городскому одетые. Они прошли в середину зала, хлопнули там крышками сидений. Стас исчез за занавесом.  На  авансцене продолжал прохаживаться Борис Павлович Воловик, руководивший размещением. В зале становилось шумно. Детвора легко добавляла децибелы. Неожиданно в зал вбежали «быки» калимуллинские. Здоровые мужики, молодые, четверо. Охрана. У каждого в руках по магазинской картонной коробке. Найдя глазами детвору, пробежали по тем рядам и с пустыми коробками выскочили из зала. Необычайный восторг ребятни и громкое хрумканье печеньем увеличило шум. Вошёл и Марат Калимуллин. Степенно. Невозмутимо и с достоинством. Как-никак депутат всё ж таки! Главное, на этот раз не с любовницей, волобуевцы это благосклонно отметили, а с законной женой своей, татаркой Тамарой, и дочерьми - шестеро! - мал-мала меньше. Все на одно лицо, черноглазые, со множеством косичек. На третьем ряду произошло движение, Калимуллин со своими домочадцами там и разместился.  Глава города выждал, встретился глазами с Маратом, кивнул ему, молодец, мол, с печеньем для ребятни, хорошо придумал. «Ну так!» - самодовольно изобразил лицом ответ депутат местного… неважно чего там.

         - Начнём, товарищи! – оглядев зал, мимо микрофона громко вскричал Борис Павлович и отчего-то захлопал в ладоши. Это предложение зал немедленно поддержал. – Кто опоздал, ждать не будем, – добавил глава и пригрозил. - Пусть потом жалеют! – переступив с ноги на ногу, изменив лицо на приветливое, Борис Павлович прокашлялся, по театральному сложил руки чуть выше пояса и произнёс. - Значит так, товарищи, рад вам сообщить тему нашей встречи. Первое! Сегодня у нас праздник – 600 лет нашему городу!

            Зал мгновенно онемел, жители, выпучив глаза, позабыли ерзать, кашлять и скрипеть сиденьями, хруст печенья на пацанячьих местах на секунду тоже прекратился. Борис Павлович хитро прищурился, и закончил:

            - А могло бы быть, товарищи! Могло! – и пояснил. - А может и больше, мы не считали. А жаль! Так что можно сказать и так – шестьсот или чуть меньше. С этого и начнём отсчёт, исправим ошибку. Это первое. Второе. К нам приехал гость. Издалека! Дорогой гость! Из Австралии! С большими деньгами человек, представляете, миллиардер, говорят! – глядя в зал, со значением в голосе уточнил. – И не по-нашему миллиардер, а по-ихнему, австралийскому. В долларах, значит. И, более того, вы не поверите, приехал к сыну. К сыну сюда приехал, к нам! Представляете, к сы-ну! - зал всё ещё продолжал сидеть, ошалело глядя на сцену. Даже пацаны печеньем не хрустели… Потому что удивительно для них всё сейчас было, да и печенье кончилось. А последнее – к сыну! – вообще было ни в какие ворота! Потому что никогда, и никто к ним из Австралии не приезжал. Это бы знали все. Передавалось бы.

        - Мистер Майкл… эээ… прошу познакомиться. – Борис Павлович рукой, как тот памятник напротив здания местной администрации, указал на середину зала. Там, смущённо улыбаясь, поднялся тот самый гость. Передние ряды зала, как по команде развернулись, разглядывая его, а на задних рядах, как на пружинах, повскакивали, и сидушки кресел громко это сообщили. Через секунду зал выдохнул разочарованием. И никакой не миллиардер, все поняли, одет-то как они вроде, никакой шляпы-цилиндра, ни фрака, ни бабочки, ни сигары в зубах. Не поверили главе. Да и глава как-то по-свойски махнул рукой: присаживайтесь, мол, товарищи, познакомились. Затем, выдержав многозначительную паузу, торжественным тоном продолжил.

         - Так вот, в честь всего этого праздничного, товарищи, объявляю концерт открытым, в смысле можно начинать, - и дёрнул рукой занавес. – Выступает джаз-оркестр «Вдохновение», товарищи! – тоном завзятого конферансье представил он. – Наш, кстати, оркестр! Местный! Лауреат и победитель там всего, чего можно было… в Москве в смысле. В общем, наш, Волобуевский,  - он быстро потянул штору занавеса в одну сторону, а в другую, словно бурлак на Волге, тащила директриса Дома культуры.

 

            24.

            Музыканты, услышав команду и резко наступив на вежливые аплодисменты, начали с «Интермеццо» Цфасмана. «Тара-там-тарара, тара-там-тарара…» В свободной интерпретации. Толян, уткнувшись носом в клавиатуру, дирижируя при этом головой, самозабвенно наигрывал, изредка вскидывая лохматую голову и выхватывая взглядом музыкантов, когда были нужны важные ритмические музыкальные акценты. Арчи, когда мелко, когда звеня тарелками, косясь на ТТ, держал темп. Вилли, Валька Козлов, ритмично покачивая грифом, «щёлкал» струнами контрабаса. Стас с Бобом и Димкой Кузнецовым «дули» в свои трубу, саксофон и тромбон. Билл, Борис Крутов, подчёркивал мелодию гитарными переборами и аккордами.  Во второй части – медленной – духовые эстрадные инструменты фоном педалировали тянучками, пока Толян нагружал тему фортепианными аккордами, потом снова все вместе вошли в начальный весёлый темп. «Тара-там-тарара, тара-там-тарара…»

         Зрители игривое «Интермеццо» приняли настороженно. Для них не только интермеццо было новинкой, но и все сегодняшние события – особенно события! – включая и музыкантов. Всех вместе они их ещё и не видели. Слышать вроде что-то слышали, музыка порой доносилась, но не видели. Каждого музыканта разглядывали с горячим интересом, попутно размышляя о неожиданном приезде миллиардера и о возрасте своего поселка. Пошутил Воловик или опять лапшу на уши людям навешал… Приходили к мысли, что да, опять навешал. Музыкантов разглядывали и девушки, и детвора. Детворе музыканты вообще сразу понравились. Все. И особенно множество сверкающих хромом и никелем барабанов и жёлтых тарелок, включая и барабанщика. Остальные инструменты не вызывали особого желания, по причине множества кнопок и другого чего. Там же ещё и дуть куда-то надо – воздуха не хватит. А на барабанах проще. Ничего особенного. Тарахти и тарахти. Любой сможет. 

         Борька Калимуллин – по отцу его все знали – изобразил грусть и страдания Дюка Эллингтона в «Одиноком саксофоне». На что его отец, Марат Калимуллин, аплодировал громче всех, вскакивал, гордо оглядывая зал. Так же – стоя – аплодировали и его домочадцы. Звук саксофона мальчишки отметили восторженно и с восклицаниями – ух, ты! во даёт! классно! Часть из них сразу изменили своё отношение в пользу саксофона.

        Особенно зал «разогрелся» на «Shi’s Funny That Way» Френка Синатры. Хотя слов никто не понимал, кроме отдельных каких-то – школьная учительница английского языка что-то, кажется, порой различала, но голос Вилли оценили все – красиво поёт, задушевно, как Кобзон, только хрипло, почему-то. «Курит, наверное, уже, поганец», - тихо заметил участковый милиционер. «Нет, горло простудил. Мать не слушает, шарф, наверное, не одевает», - наставительно заметила местная фельдшер, Валькина родственница, и толкнула плечом своего неслуха отрока.

         А на «Hello, Dolly» зрители совсем оттаяли, отогрелись. И в зале стало теплее. Лица слушателей раскраснелись, светились улыбками. Да и звук трубы Стаса, когда чистый, когда с сурдиной, «выплясывал», что тебе флейта в руках факира. В связи с чем почитателей барабанов среди ребятни несколько уменьшилось. Только для них не понятно было, что важнее, чашка, которой музыкант звук инструмента изменяет, или те клапана… Обменивались понимающими мнениями – где взглядами, где яркой мимикой. Фанатки, те давно уже азартно вытанцовывали за кулисами. Часто будто бы случайно появлялись из-за кулис, демонстрируя свои платья, фигурки, гибкость в танце, ритмику и любовь к музыке. Ой, будто бы смущались, увидев себя на сцене, вновь исчезали за кулисами. Зал на эти танцы реагировал благожелательно. Во-первых, девчонок знали-узнавали, да и молодость, понятное дело – кто молодым не был? – всем показаться хочется, да и девчонки-то уже, ого-го какие… Любо-дорого смотреть! Невесты! И пусть!

        И что самое главное. Самое-самое! Репертуар сегодня шёл как по маслу. Музыканты это отметили сразу. И слаженно, и возвышенно, и «вкусно», и чувственно, и технично, и даже с артистизмом – более чем вдохновенно. Более чем!! И это не смотря на холод на сцене! Всё шло прекрасно. Гораздо лучше, чем там, на конкурсе. И правильно люди говорят, что дома и стены помогают. Ей-ей! Правда, относительно стен музыканты, наверное, бы поспорили: акустика в зале не разогрета была, в том смысле, что застоялась, как мышцы у лошади. Пример к месту. В Волобуевске машины не всегда хлеб по магазинам развозят: то утром завестись не могут, то водитель, извините, не в «форме», то машины в снегу вязнут, а на лошадях, запросто. Исстари так, потому что живая коняга, значит, вездеход. А в холода в Волобуевске лошадей на дорогах вообще гораздо больше машин, да! Так и музыка сегодня звучала, живая, энергичная, с огоньком, не из телевизора или магнитофона, или репродуктора, а… Разогретая, в общем!

           А вот «Аве Мария» не пошла. Хотя исполнялась качественно, но… не доиграли. Кто-то из зала неожиданно пьяненько вскричал: «А что-нибудь русское у вас есть? Наше! Издалека долго, например, течёт река Волга, или р-рюмка водки на столе… а?»  В дверях немедленно возник один из калимуллинских охранников с угрожающим лицом и показал нарушителю огромный кулак. Увидев, интересующийся русской музыкой почти сполз под сиденье. Тем не менее, зал это всколыхнуло. Не угроза, вопрос.  Вдобавок, тишину прорезал детский мальчишечий звонкий голос, как звонок на перемену.

        - А путь Томка споёт про эту… про «сумасшедшую любовь»!

        Предложение в той же тишине мгновенно оспорил другой громкий детский голос, девчоночий.

        - И не про сумасшедшую, а про «с ума схожу». Понимать надо! Это про другое, вот! – и несколько тише уточнил. – Уши мыть надо, балда! 

        - Сама балда! – автоматически, на весь зал, привычно отреагировал звонкий мальчишеский голос и миролюбиво согласился. – Ага, про это!

        Зрители зашевелились, про какую там любовь и какую такую Томку говорят? Но дружно поддержали предложение аплодисментами. На фоне шума удаляемого из зала любителя песни про рюмку водки. Калимуллинский «дружинник» делал это почти изящно, но непреклонно, словно зубной доктор: неуклюже переступая через ноги сидящих, мешком тащил придушенного захмелевшего наглеца, непонятно как проскочившего сквозь строгий фейс-контроль на входе.

         ТТ, Толян, взял нужный аккорд… Нежно, трепетно, на пиано. Из-за кулис не вышла, как все ожидали, а почему-то выскочила Тамара и, балансируя, чтоб не упасть, остановилась. Это её фанатки любовно вытолкнули на сцену. Арчи смотрел на девушку, забыв про свои барабаны… Пусть и в затылок девушке смотрел, в спину, но видел её всю-всю: и платье её новое в талию, и аккуратную фигурку, и причёску, не с косичками, а с длинным хвостом, и глаза её карие, когда она, обернувшись, коротко глянула на Арчи, грустные-грустные, и руки нежные. И вся она казалась нежной и хрупкой, словно незащищённое деревце зимой, и туфли её фиолетовые видел, и алеющие ярким огнём ушки с маленькими серёжками и… Она вновь коротко оглянулась на Арчи, взглянула, теперь уже вроде по-другому, с благодарностью, и, кажется, зарделась от этого…    

                                       

                                         А на последок я скажу…

 

         Глядя в зал, с глубоким волнением, чистым бархатным голосом почти речитативом произнесла девушка в микрофон, и умолкла… Только пальцы рук нервно теребили подол платья. Мощные динамики мгновенно донесли до слушателей не только слова, но и чувства девушки. Волобуевцы замерли.

         Это не песня, это какое-то самопризнание, саморазоблачение.

         Такого они не ждали. После всего услышанного до этого, что в головах и душах зрителей звенело игривой, весёлой музыкальной погремушкой, что заставляло непроизвольно дёргать ногами, руками, головой, веселило, восхищало, поднимало настроение, ребятня так вообще давно уже стоя вытанцовывала кто во что горазд, голос певицы, слова и её чувства подействовали, словно сосуд живой воды на раскалённую, больную душу…

                                       А на последок я скажу:

                                       Прощай, любить не обязуйся…

                                       С ума схожу…

         Взрослые слушатели забыли рты закрыть, детвора слушали стоя, как в игре «замри».                                             

                                      А напоследок я скажу…

         Когда финальный музыкальный аккорд угас, зал словно взорвало. Томки на сцене уже не было. Её фанатки за кулисами держали, чтоб не убежала. Детвора в зале громко топала ногами, кричала «Бис!», взрослые, восхищённо улыбаясь, хлопали в ладоши, не то смеялись, не то плакали… Выкрикивали что-то. Местная интеллигентка Валя-Валя, так её обычно называл глава города Борис Павлович, бухгалтерша, когда собирался в очередной раз отругать её за то, что та не хочет «жонглировать» статьями в балансе, трясла рукой, пытаясь привести пальцы в чувство, судорогой их свело, онемели, когда Валя-Валя слушая, вцепилась в спинку переднего кресла. Муж её, водитель-пожарник, как, похоже, и многие другие местные мужики в зале, кто ещё хлопал по карманам в поисках сигареты, кто и… получив тычок в бок от своей второй половины, уже прятал курево обратно… Ребятня, восторженно топая и хлопая в ладоши, с удивлением переглядывались, смотрели в зал, не понимая, что уж так взрослых почти до слёз довело? Они-то смотрели на певицу, слушали музыку, оркестр, заслушались всем этим, не до слов было. Калимуллинские «дружинники» с опаской заглядывали в зал…

        Бисирование переросло в ритмичное топанье ногами и такие же ритмичные аплодисменты. Глаза у директрисы Дома культуры в ужасе округлились, она за кулисами вместо пожарника стояла, с обычным ведром и красной лопатой, «сейчас же пол проломят», шептали её губы, «ей-ей проломят, там же доски-то какие, доски…» Томка вновь выскочила на сцену, не вышла, а опять выскочила, подруги её вытолкнули, взволнованная, раскрасневшаяся… стесняющаяся. Фанатки за кулисами сморкались в платки, вытирали уголки глаз… Певица раскланивалась.

        Да! Вот это да! Потому что про любовь. Да не простую любовь, а про сильную любовь, страстную, чувственную, безответную… Безот… 

        Да-а-а!

        Музыканты тоже озадачены были – смущённо переглядывались, и что теперь дальше? После такого?! Теперь что?

        - Толян, - косясь на зал, только для руководителя, тихо заметил Вилли-контрабасист, - Толян, Бах сейчас не пойдёт… Не пойдёт! Полифония не катит! Может, «Степь, да степь кругом» попробовать, а?

        - Нет, тоже не пойдёт. Сейчас нужно что-нибудь бодрое, – ответил Толян. – Бравурное. 

        Их опередили. Из зала раздался женский голос совсем в другую степь:

        - Ребята, у вас всё здорово, погодите! Борис Павлович, а правда что ли нам 600 лет? Или ты пошутил?

        На вопрос Воловик с улыбкой повернул голову, отыскивая глазами спрашивающую, но за него из зала ответил чей-то мужской ехидный голос, со смешком:

        - Ага, щас, держи карман шире. У него свой счёт, за наш счёт…

        Раздался смех, зрители зашевелились, заскрипели креслами, закашляли. 

        Воловик вскочил со своего места в первом ряду и поднял обе руки ладонями к зрителям.

        - Стоп! Одну секунду! Вы не перепутали, граждане, у нас щас разве собрание идёт, а? Собрание?! Не забывайте, у нас гость!

        Этот важный фактор зал почему-то не успокоил, наоборот, шум в зрительном зале усилился, послышались выкрики: «Вот и хорошо», «Пусть послушает», «А почему нет?», «Пусть Палыч ответит», «Когда ещё так соберёмся», «Даёшь концерт!», «Ничего, пусть скажет»…

         - Что сказать, что? – взмолился глава города. - Вы нас позорите! Успокойтесь, граждане, успокойтесь. Не мешайте нашему «Вдохновению»…

         Не дослушав, в зале вскочил мужичок лет тридцати пяти, в полушубке, лохматый, с жидкой бородёнкой.

         - А вот скажи! При госте нам скажи: доколе… Доколе у нас работы не будет, а? Долго ещё нам маяться? У нас ведь дети, семьи. В магазинах долги выше крыши…

         - Стоп, стоп, стоп! – Воловик озлился. – Что ты, понимаешь, Шубин, здесь митинг нам устраиваешь? Город наш позоришь! Я что ли виноват? У нас, между прочим, в стране экономический кризис, если ты не слыхал. И в Европе тоже. Хотя показатели у нас по стране, в среднем, хорошие. Телевизор надо смотреть, товарищ Шубин, а не людей против страны, против администрации настраивать. Вот! – повернулся к музыкантам, полагая, что инцидент исчерпан, махнул рукой. – Играйте, товарищи, не отвлекайтесь, – и сел на прежнее место. Победно при этом закинул ногу на ногу, даже качнул ею. Члены его администрации и разные депутаты местного общественного совета одобрительно переглянулись – молодец, мол, Борис Павлович, отбрил, надоели уже, всякие эти, достали. 

        Нет, не тут-то было. На эту отповедь в зале неожиданно повскакивало сразу несколько человек, размахивая руками и перекрикивая друг друга. Они разом раздражённо закричали, как те кандидаты в Думу на перекрёстных дебатах. Зал, поддерживая их, одобрительно зашумел. Можно было различить главное: «Доколе!» 

         Музыканты растерявшись, не зная что делать, топтались на месте,  переглядывались… Дурацкая ситуация, не просчитанная. Ну и концерт! Ну, вдохновение!

         На возмущённые крики из зала Воловик снова вскочил.

         - Ну где я вам деньги возьму, где? - покраснев лицом, закричал он. - Рожу что ли? – при этом точно изобразил в полуприсяде киногероя из фильма «Киндздза», только вместо «ку!» сообщил. - Нету денег, не-ту! – в доказательство даже карманы своих брюк демонстративно вывернул. – Видите, дупль-пусто! - и пояснил. - Потому что никто к нам не идет. Никто! Нет к нам инвестиций… И не будет, я думаю. Спасибо из федеральной казны центр нам иногда помогает, да и то уже… Добиваться надо, выпрашивать. А скоро вообще уже нам - тю-тю! Вот!

         Арчи, барабанщик, Лёшка Морозов, попытался было что-то сказать в микрофон:

         - Товарищи, это… товарищи, подождите…

         Но Воловик от него отмахнулся: «Да подожди ты. Не до тебя!».

         - А нам тогда как? – неслись из-зала вопросы главе города.

         - А мы?

         - А дети… семьи?

         Зрители уже все на ногах были. Шум вспыхнул, как бензин от спички. Голос Воловика уже слышен не был… На выручку главе города к сцене пробирался участковый милиционер, за ним спешили и дэпеесники, и гость с теми двумя не местными. Барабанщик Арчи, с ним и Вилли, контрабасист, подбежали к Толяну, дёргая за рукав, тянулись к микрофону.

        - Товарищи, товарищи, - прохрипел ТТ в микрофон, но это не возымело действия. На сцену уже не смотрели. Перед авансценой собралась группа людей, в середине глава города, рядом местные полицейские, а вокруг обозлённые жители… Один в один – картина заседания украинской Рады. Нервная, требовательная. Арчи, видя безуспешность действий, подскочил к своей ударной установке, грохнул обеими палочками по тарелке. От неимоверного трам-тарарама шум и крики в зале мгновенно исчезли, словно кто звук выключил. Одни, втянув головы в плечи, на потолок с опаской смотрели, не обрушился ли, а кто ошалело по сторонам. Большинство же повернулись к сцене. Арчи этим воспользовался.

         - Товарищи, друзья, родственники, подождите, выход есть. Есть! – В отчаянии прокричал он в микрофон. – Толян, скажи им, Толян!

         ТТ, оторвав руки от ушей, сказал в микрофон:

         - Да, товарищи, деньги есть. Мы выиграли.

          Головы в зале и возле авансцены вопросительно завертелись: что он сказал? какие деньги? послышалось? они издеваются? они…

          - Юноша, на мороженое, да? – послышался громкий ехидный вопрос. – Так ты его засунь знаешь куда?

          - Да подождите вы, - взмолился Арчи. – Анатолий правду говорит, мы на конкурсе выиграли… Выиграли, вот! Выиграли! Дядь Миша, подтвердите. Дядь Миша…

          Сквозь толпу протискивался затёртый где-то в середине тот самый гость. Точнее не он протискивался, а те двое, его сопровождающих, как ледоколы раздвигали льды. Народ расступался. Точно, это он, гость! Про него уже и забыли… Внешний напор только что кричавших, размахивавших руками увял, лица зрителей приняли смущённый вид, многим стало стыдно… Выносить сор из избы, это…  не хорошо, это не по-нашему, Гость тем временем поднялся на сцену, подошёл к микрофону. Арчи, Стас, Вилли и Билл, прикрывая его, обступили.

           - Я подтверждаю, деньги у ребят есть, - спокойно сказал австралиец. – Да, есть! Да, они заслужили!

           Из толпы вновь послышался тот самый ехидный смешок.

           - На билет до Москвы что ли, али куда?

           - Гораздо дальше, – без иронии парировал бизнесмен и успокаивающе махнул рукой. – Да вы присаживайтесь, пожалуйста, присаживайтесь. Обсудим. 

          Зрители, мгновенно вернулись на свои прежние места, загремели крышками сидений, закрыв рты, смотрели на сцену. Один только глава города остался стоять. Ноги онемели. Боялся шагнуть. Молясь про себя: «Пронесло! Ой, пронесло! Слава Богу пронесло, не линчевали! Господь не допустил!» Стоял словно столб. На него шикнули: «Да сядь ты, столб фонарный. Загораживаешь. Не стеклянный». Борис Павлович Воловик повиновался.

         - Друзья, минуту внимания. Извините, у меня предложение, вернее заявление, – оглядев зал, продолжил гость. - Я решил, если вы и ваш глава города не против, я остаюсь у вас. Я русский. Хоть и не местный. Но у меня жена здесь похоронена. Здесь живёт мой сын, и я здесь буду. Часть бизнеса переведу сюда. Дело откроем. Работа всем найдётся.

          Зрители, не веря ещё, вытаращив глаза, смотрели на австралийского миллиардера, который, оказывается не только русский, но ещё и дур… эээ… вернее спаситель. Бизнес к ним, говорит, хочет перевести… И жена у него здесь… и сын… А сын это кто? А бизнес, это что, как?

           Головы зрителей взволнованно качнулись, словно ковыль в поле от ветра. Да и музыканты онемели, глядя на австралийца. Они тоже не ожидали. Такого не ожидали.

           - А это сколько? В смысле, денег сколько? Хватит? – уже без смешка, послышался чей-то вопрос.

           К микрофону быстро дёрнулся Арчи.

           - Ещё и вашим внукам останется, – прокричал он, и с широкой улыбкой повернулся к гостю. - Дядь Миш, ну вы даёте! Это правда, правда? – Арчи схватил его руку и принялся обрадовано её трясти, приговаривая. - Ну, неожиданно, ну, ёлки-палки…

            Остальные музыканты, особенно Стас, забыв о зрителях, почти повисли на нём и принялись его обнимать. Из-за кулис выскочили испуганно прятавшиеся там фанатки, пытаясь в восторге теперь протолкнуться к дяде Мише, дотянуться до него.

         Первым пришёл в себя глава города.

         - Ну вот, как я и говорил, товарищи, не зря собрались, - указывая обеими руками на сцену, сообщил он. - Хорошее дело предлагает, я думаю, мистер… эээ Майкл Дударефф, давайте поддержим его, апл…

        Окончание его предложения утонуло в громе аплодисментов…   Дошло! Ребятня, до этого с испугом смотревшая на случившуюся метаморфозу в зале, вновь прыгали и хлопали в ладоши, радовались, что у взрослых до драки не дошло. Директриса Дома культуры вновь появилась, снова, прячась за кулисами, испуганно шептала: «Ой, сейчас, ой, сейчас…» Из зала порой доносились радостные вопли: «Люди, неужели работа у нас будет, а, работа…» Зрители подпрыгивали, обнимались, многие крестились… Зал колыхался, словно тебе речка в период нереста кеты. «Будет работа, он сказал. Бизнес переведёт». Ой, сейчас проломится пол, ой, сейчас… шептала директриса Дома культуры. «Деньги есть! Есть!» «Ур-ра!» «Слава Богу! Слава Богу!» «Да не Богу, а капиталисту». «Вы не понимаете… Это и есть наше спасение! Работа… Работа – наше спасение!» Калимуллинские быки, прибежавшие на шум в зале, хлопали глазами и с трудом в дверях спинами сдерживали напиравшую толпу местных мужиков не прошедших по внутреннему и внешнему своему состоянию фейс-контроль. 

        Валя-Валя, бухгалтерша, что-то безуспешно кричала, её писклявый голос тонул в шуме и грохоте коллективной радости, но это что-то донесли всё же до гостя.

        - А налоги? C налогами как? Убьют весь бизнес, убьют!

        Гость разобрал… Постучал по микрофону. Зрители не расслышали, но увидели жест, поняли. Умолкли.

        - А с налогами мы поступим так. Налоги - это безусловно, и обязательно! Но я поручу своим юристам-экономистам-международникам, подобрать нам приемлемый вид совместного бизнеса…

        Подал голос и глава города. 

        - Ну вот, как я и предлагал: будем побратимами. Хорошее предложение.

        Тот же самый ехидный голос немедленно ответил ему.

        - Ага, доживи до шестисот лет, тогда и предложишь.

        Это зрителей рассмешило. Но зал главу игнорировал.

        - Правильно! Молоток, Майкл этот, понимает толк. 

        - А какой у вас бизнес? – донёсся выкрик.

        - Простой! - ответил гость. – Страусы.

        Зал вновь умолк. Страусы – неизвестная живность. В зале переглядывались. Не свиньи, не кони, не коровы с курами и гусями…

         - А… это выгодно? – в общей тишине спросил чей-то высокий женский голос.    

        - Да вы что? - в голос одновременно изумились Вилли, Боб и Стас.

        - Это же бизнес международного масштаба, тётя, - прокомментировал Арчи. – Мясо, яйца, пух и…

        - Не получится. Всё разворуют, – прозвучал отрезвляющий выкрик.

       Арчи обидчиво парировал:

        - Ага, пусть только попробуют! У нас не разворуют. У нас всё будет под контролем, – и погрозил кулаком.

        А гость добавил:

        - Вы, общественность, контролировать и будете. Деньги-то не бюджетные, а ваши. Ваши! 

          Его едва дослушали. «Ур-ра! Деньги будут наши! У нас будет бизнес международного масштаба! Будет!»… 

       - Играйте скорее, ребята, играйте, что-нибудь, - косясь на зал, теребила Толяна директриса Дом Культуры, всерьёз опасаясь за пол в зале. 

       ТТ уловил паузу в зале и громко сообщил в свой микрофон:

       - А мы можем ещё раз исполнить «Интермеццо» Цфасмана, или  «Lilly was here», – лбъявил он, переключая внимание.

       Зрители предложение восприняли с восторгом. Как положительную черту под праздником.

        - Правильно! Давайте Интермеццо, а потом про Долли. Эту, с трубой которая. А потом и про Лилю.

        - А танцы  будут?

        - Какие танцы! Домой надо! Бизнес обмыть. 

        Вдохновение!

        Оно! Ох, вдох-но-вение! Какое прекрасное состояние… Новое веяние! Новое! Совсем-совсем!

      

            25.

            Прошло несколько месяцев.

            Наступила календарная весна. Пришла она и на Алтай, и в Москву. Сошёл снег, прошёл первый дождь с лёгким громом, ещё без молний. Зазеленела трава, деревья оделись яркой листвой, в воздухе повис лёгкий запах цветов, озона… надежд, новой жизни.   Прежний губернатор края Кузнецов Виктор Васильевич за добросовестную работу на государственной службе и привлечение в свой регион богатого австралийского инвестора переведён на повышение в Москву, в аппарат президента страны. Его место, пока с приставкой врио, занял его бывший заместитель – председатель заксобрания, тоже член «Единой России»… Воловик Борис Павлович, глава администрации ПГТ Волобуевск,  был переведён на должность мэра в районный центр. Но вскоре он вернулся в Волобуевск, по личной инициативе, как бы на понижение в должности, а, может, и наоборот –  отвечает теперь за поставку кормов для местной страусиной фермы, продолжая каждое утро завтракать в той самой парикмахерской. Прежний мэр районного центра, тот самый, который прозевал зимой гостя, сменил лимонного цвета пальто на арестантскую робу за получение взятки в крупном размере, осужден на восемь лет, отбывает наказание где-то неподалёку, в ИТК строго режима.

         В принципе, ничего особенного, ничего примечательного. Кроме одного: Стас, официально, Советом Директоров Международного консорциума назначен первым заместителем мистера Майкла Дударева, управляющим всеми делами огромного семейного предприятия. И вернулся в Волобуевск. Музыкантам и фанаткам привёз подарки. Музыканты сейчас готовятся к поездке в Москву, к маэстро Саркисову Левону Оганезовичу, на мастер-класс. Потом, вероятно, поедут в турне по Австралии. Госпожа Туми и дядя Миша настояли.

        А как тот конкурс? «Вдохновение» же вроде должны были… Ленка с Томкой же старались… Да причём тут какой-то конкурс, у Стаса отец нашёлся. Оте-ец! Это важно. Это главное. А остальное… Суета и жесть! Музыкантам пофиг.

           А вот те самые джаз-оркестры «Ритм и душа» и «Цветы джаза», занявшие утешительные вторые и третьи места на джазовом самодеятельном конкурсе, поехали. Да! Почти сразу после конкурса. Давно уже. И всё ещё гастролируют. Не спешат возвращаться. Говорят, иностранная публика хорошо принимает. Бабки-бабульки там, деньги в смысле, то сё… Что касается той суммы главного приза… Да, суммы! С этим тоже всё в порядке. Как распорядились ребята «Вдохновения», часть денег ушла в детские онкологические центры страны, часть на срочные детские операции в Европе, часть на ремонт СДК в Волобуевске, ремонт дорог, часть на строительство страусиной фермы, корма, лекарства, строительство перерабатывающего предприятия, но тут уж дядя Миша Дударев помог, президент корпорации. При том всё это под патронажем Австралийского посольства, правительства России, и общественного совета города Волобуевск. «Вдохновение» и фанатки, кстати, в данный момент они все в Торонто, госпожа Туми их пригласила. Тоже гастролируют.

 

 

 

                Владислав Янович ВИШНЕВСКИЙ

 Прозаик. Живет в Подмосковье, в г. Орехово-Зуево. Образование высшее, техническое. В прошлом музыкант. В 1965-1968 гг. проходил срочную службу в военно-духовом оркестре. Играл в солдатском внештатном ансамбле песни и пляски, был первым баяном. Автор книги «Национальное достояние» (Амфора, СПб), по которой вышел 8-ми серийный телевизионный художественный фильм о молодых музыкантах военного духового оркестра. «Фильм мне категорически не понравился. Я даже снял свою фамилию из титров авторства сценария. В моём сюжете главными были молодые люди. Музыканты. А получилось — увы — режиссёр…» Автор нескольких киносценариев. Один из них – повесть «Вдохновение». Женат чуть более 50-ти лет. Есть дочь и три взрослых внука.