*  *  *

Жизнь языком чесала

– А я стоял немой,

Петля моя свисала

От точки до прямой,

Я так хотел над миром воспарить,

Но мне забыли крылья подарить…

И я мечтами рушил

Порядок в вышине,

А кто-то в мою душу

Заглядывал извне,

Хоть я не шил костюмов «от кутюр»,

А жил среди стихов и авантюр;

Здесь не было движенья,

Луч солнца буксовал

– А я воображеньем

Свой замок рисовал,

Где словно по скрипичному ключу

Плыл звук, и мне казалось – я лечу…

*  *  *

Качались звуки торопливо,

Я их немедля забывал –

И жаждал нового прилива,

И в нетерпении вставал,

Не зная гибкого мотива;

Мне звук за звуком отдавал

Свои звенящие скорлупки –

Их как зерно мой слух клевал,

В волне гармоний плыли шлюпки

И ветер птицею сновал

Среди изменчивых течений...

Под знаком Лиры и Воды

Я был властителем значений,

Мои поющие сады

Несли усладу развлечений,

Как вдруг мажорные лады,

Дробясь неровными кусками,

Тяжеловесны и тверды,

Столкнули словно сталь и камень

Иные признаки среды...

Я знал – но распахнул объятья

Над опаляющим огнём

– И, зачернив мои понятья,

Покрыл всё пепел... а на нём

Лежала фея в чёрном платье,

Шепча, что скоро мы уснём...

*  *  *

Очень много слов вокруг

– Вот опять... и следом – снова...

И когда-нибудь к утру

Я устану верить в слово,

В прежних фразах открывать

Континенты с островами

– И захлопнется тетрадь

С неизбежными словами...

Я проснусь – а тишина

Мне легко протянет руку

– И у зимнего окна

Ляжет свет заменой звуку,

В серебристо-синей мгле

Луч проявится тонами,

И узоры на стекле

Нарисует письменами...

Я прочту о небесах

Во Вселенной, ближе к краю,

– Там, в далёких голосах,

Я речей не распознаю,

Будет музыка чиста

Словно строки партитуры

Про волшебные места

Где хрустальные фигуры,

Где дворцы как зеркала,

С отраженьем неземного...

Где уже не сыщешь зла

От услышанного слова...

*  *  *

Приди ко мне первой мелодией дня –

Мой утренний дом не имеет границ,

Мой тающий сон так боится меня

И быстрого взмаха знакомых ресниц.

Ты видишь – от ночи почти ничего

В пустых коридорах пустых этажей

Не встретилось, кроме меня самого,

Да множества ламп, что погасли уже.

Здесь время идёт с опозданьем на год,

Кукушка считает ушедшие дни,

Хоть лучшая из наступавших погод

Осталась – лишь руку за ней протяни.

Но как же тяжёл тебе выбор дорог,

Но как ты стесняешься тёмных зеркал,

Но как ты не хочешь взойти на порог

Где тени не стали короче пока,

Где на небе ночь позабыла луну,

Где в капельках влаги на липах кора,

Где медлят слова разорвать тишину,

Повисшую между зашторенных рам.

Я тоже лишь гость в этом старом дому,

Я слушаю притчи осенних ночей,

Мне скоро его покидать самому

Предсказано – жаль, неизвестно зачем.

Быть может, в каких-то чужих городах,

Среди незнакомых иных языков

Я вдруг захочу возвратиться сюда,

Себя убедив, как мне было легко,

– И память разыщет основы основ,

И время попятится, встав на бегу;

Вот только мелодию утренних снов

Я вспомнить, пожалуй, уже не смогу...

*  *  *

Слушаю музыку. Без тебя.

Звуки бегут не спеша навстречу,

В лужах под ветром огни рябят

Этого города в этот вечер.

Слушаю музыку. В темноте

Нота за нотой звучит печально.

Эти дома уже спят, а те

Тихих созвучий не замечают.

Слушаю музыку – только жаль,

Сломан мотив без твоей улыбки –

Будто бы крышку закрыл рояль,

Или смычок унесли от скрипки.

Слушаю музыку. В свой черёд

Нота за нотой звучат похоже.

Ветер с кустарника листья рвёт

Чёрные, словно зонты прохожих,

Падает осень как первый снег

В лужи рябые в уснувшем мире.

Слушаю музыку – мягкий бег

С чётким размером на три-четыре,

Пепельно-светлая нить из нот

В воздухе пишет свои узоры.

В городе этом твоё окно

Спряталось за восковые шторы.

В лужах желток фонарей дробят

Первые такты ночной метели.

Слушаю музыку. Без тебя

Так ли всё сложно на самом деле?

Может быть, завтра, когда зима,

Клятвы ночные точь-в-точь исполнив,

Холодом свежим войдёт в дома,

Я лишь мелодию эту вспомню;

Больше не будет пустых причуд

Рыжей колдуньи с прекрасным телом.

Слушаю музыку – и этюд

Кто-то снаружи рисует белым.

*  *  *

Снег струится к небесам.

Не пою весёлых песен,

И зачем на дверь навесил

Шесть подков, – не знаю сам.

Полтора гнедых коня

Танцевали на метели,

Их следы с копыт слетели

И остались у меня.

Ничего не дарит ночь,

Только белые пылинки.

И висят стальные льдинки,

И не могут мне помочь.

Оттого – поди, проверь, –

Обрывается дорога,

Счастье видит – счастья много,

– И не входит в эту дверь.

И в подкованном дому

Тишина под вздох и лепет

Белый вальс из снега лепит.

И тоскует по нему.

*  *  *

Ты нарисуешь на стёклах звуки

Светло-прозрачными акварелями...

Как же красиво взлетают руки,

Трепетный мир создавая трелями,

Ты так умеешь быть незнакомой,

Сказкой волшебного ожидания,

Звонкий ключ дня разомкнул оковы,

Освобождая ночные здания...

Можем молчать. Нас полюбит время –

В калейдоскопе, блестя минутами,

Сложим четверг. Встань со мной скорее

В этот январь, белизной окутанный,

В лёгкую лодку на ровной глади,

В даль исчезающей над балконами

– Слышишь, как ноты поют в тетради

У клавесина дворцовой комнаты?

Разве не чудо, что всё возможно...

Шепчут метели с глазами сытыми

– Это как будто неосторожно

Феи ларец с серебром рассыпали,

Звон хрусталя торопясь примерить,

Словно браслеты... серёжки вроде бы...

Только рисуй...

Я успел поверить,

Даже не зная твоей мелодии...

Об авторе: Михаил Юрьевич ЧЕТЫРКИН

Инженер-программист. Родился в г. Каменск-Уральский Свердловской области.

С 2008 года жил в г. Порту (Португалия), с 2018 года живет в Санкт-Петербурге.

Завоевал первое место в интернет-конкурсе «Открытый космос» (2011 г.).

Два первых места в международном интернет-конкурсе «Эмигрантская лира – 2013» (г. Льеж, Бельгия): общая победа и лучшее стихотворение в одной из номинаций.

Финалист Премии (конкурса) имени Ольги Бешенковской, 2013 г. (Германия).

Печатался в периодике России, Португалии, Бельгии, США.

Автор сборников стихов «Вы не бывали в морге?..» (Осенние люди), 2002; «Конфеты с клофелином», 2017.