Музыка в саду

Позднее лето, музыка в саду – Бах, Бетховен, Лист,

Звук набирает высоту  и падает яблоком вниз,

Бело-розов его пыл – роза или тюльпан?

Или в звуке этом застыл нежности нотный стан?

Падает яблоко си бемоль, яблоко  до бекар,

Что это –  падает чья-то боль, чей-то любви накал?

Август, музыка, Моцарт, Лист,

Яблочная печаль.

Падают яблоки лицом вниз –

Лето закончилось… жаль.

Музыкант

Он разговаривал с роялем —

Влюбленный в звуки,

А я внимательно смотрела

На эти руки.

Они просили и прощали

Легко и нежно

И рай небесный обещали

И ад кромешный.

Они летели птичьей стаей,

Неслись галопом,

Или внезапно уставая

Шептали что-то.

Они сражались, как солдаты

На поле брани

И зрителей тройным легато,

Как пленных брали.

Они бежали за надеждой,

Забыв обиды

И останавливались между

Москвой и Ригой.

И замирали осторожно,

Прося пощады,

А после снова звуком сложным

Зал укрощали.

И пианист, немного хрупок,

Немного робок,

Вставал и кланялся… как будто

Не был пророком.

Муза музыки

Не выбирает день и час –

На части, на счастье, на честь -

Муза музыкой в твоих глазах

Стоит и не хочет сесть.

Муза – музыкой из квартир

Чистит,  наводит блеск –

Чистильщик, санитар, поводырь,

Если в музыке муза есть.

Не съесть, не потрогать, не пригубить -

Погубить - не твоя власть,

Если  муза в музыке есть —

Под язык валидолом класть.

Если радуга на бегу,

Вольность ветра в твоем хлебе –

Значит, муза музыки на твоем берегу

Или, вернее – в твоем небе.

Перешедшие в благодать

Как не хватает музыки душе —

Уже костел забит и ставить точку

Пора, но группами и в одиночку

На стульях, на скамейках, в шалаше

Исповедальни, кафедре, проходе

Сидят, лежат, как будто на природе,

И до соединяют с нотой ре.

Как не хватает музыки душе —

А сверху, то божественно взлетая,

То падая, несется звуков стая,

Поет органно вечная метель.

И по каким каналам — прямо в душу,

Не в зал дыханьем зрительским задушенный,

Вливается, и словно оттепель.

И все едино — лица, руки, спины,

И нежный поворот на шее длинной,

И головы, закинутые вверх,

И девочка в воздушном сарафане,

Подхваченная музыкой случайной,

Смеется, — и ее прекрасен смех.

Как не хватает музыки душе —

Хватает будней ей и расставаний,

Пустых вестей, сиденья на диване,

Работы ль, безработицы печать...

Прощен последний праведник вселенной,

Орган и саксофон встречают пленных,

Нет,  просто  перешедших в благодать.

Ирина Марксовна МАУЛЕР

Поэт, бард, художник, журналист. В 1990 г. переехала из Москвы в Израиль. Член Союза писателей России и Союза писателей Израиля. Автор многих журнальных публикаций и шести сборников стихов, в том числе сборника «Ближневосточное время» и «Момент речи». Автор романа «Любовь эмигрантки» и десяти музыкальных альбомов. Член Союза художников Израиля. Удостоена венецианской премии «Каналетто» в 2016 г. и премии Веласкеса в 2019 г. за вклад в изобразительное искусство. Вошла в золотой международный список художников-2019 г. Лауреат поэтической премии им. Давида Самойлова и многочисленных фестивалей поэзии и бардовской песни, а также одна из организаторов и ведущая международных поэтических фестивалей «Бардовские чтения» и «Дорога к Храму». В 2013 г. вошла в шорт-лист международной Русской премии» «За вклад в развитие и сбережение традиций русской культуры за пределами Российской федерации». Работала на «Первом» русском радио, радио «Каббала», автор многочисленных интервью.