Пока Вивальди

Пока Вивальди скрипки точит,
Пока Вивальди сердце пилит –
Субтильный снег летит, где хочет,
Вздыхает ветер - аки спирит,
 
Пока Вивальди сыплет стружкой,
Пока колдует над пассажем,
Влюбились мы – дурак с дурнушкой,
Но никому о нас не скажем.
 
Пока маэстро строит козни,
Мешает звуки в хрупкой склянке.
Октябрьский воздух все морозней:
Пора вострить коньки да санки!
 
Ты не находишь, стали зыбки
Как будто выцвели – пейзажи?
Ах, это, друг мой, скрипки, скрипки,
Мы никому о них не скажем.

Фортепьяно

Звуки разгрызает фортепьяно,
Все орешки нынче без изъяна,
Так и сыплют — ядрышко к ядру
И ложатся бедрышко к бедру.
Даром что во фраке деревянном,
Но живых живее фортепьяно,
Молоточки стукают хитро,
Забивают гвоздики в нутро.
Звуки разгрызает фортепьяно,
Несмотря на место, несмотря на
Времена, не сыщешь подходящих,
Вновь оно играет в черный ящик:
Музыканта за руки схватив,
Тонкокорый пробует мотив.

Бабье лето

Отставного дождя барабанщики
Держат молнии в каждой руке,
Говорят на своей тарабарщине,
На текучем, с небес, языке.
Тучи сизыми машут знаменами,
Гром чугунным гудит котелком.
Зябкий ветер трясется за кленами —
Босиком!
И полночи гуляет процессия
Так, что сумраку ногу свело.
А за пазухой тощего Цельсия
Рыжей кошкой свернулось тепло…

Музыка
Без уважительных причин
Давай-ка музыку включим.
Какая странная музыка,
Она слепа и безъязыка,
Сентябрьским залита дождем,
В ней смысл попутно был рожден,
Но все, от мала до велика,
Ее пытаются пиликать.
И ясень слышит, остроух,
И лист ложится на траву,
И перелетных певчих стая
Ее за нотный стан хватает.

***

Что будет, и то, что было
Доподлинно знают звезды
Скользит и скользит по жилам
Смычок обоюдоострый.
И звуки, не зная брода,
Но предпочитая литься.
Не слаще, но гуще меда,
Из скрипки-самоубийцы.
Возьмите меня за деку,
Прижмитесь ко мне щекою.
Я вскрою, как вены, реку,
Я душу, как реку, вскрою.

***

Прозрачна туча на просвет,

Но завихрения у ней.

Выходят люди на проспект,

Забавной стайкой окуней.

Плывут по делу или без,

Иль просто шляются окрест.

Но туча поднимает жезл.

И начинается оркестр.

Такой разносится ба-Бах,

Такой Арам Хачатурян,

Что мокнут классики в гробах,

В провалах оркестровых ям.

О как симфония течёт,

Как льёт на запад и на юг

А звуки все на пересчёт:

Оглох Бетховен, глючит Глюк.

***

Трубач мундштук губами стиснет

В горящий полдень, жарким летом.

Оркестр, рыдает, как на тризне

И наслаждается при этом.

Пляши, покачивай плечами.

Пока труба сияет медью,

И, никого не замечая,

Танцует дом и крыша едет.

Неспящие в Торонто

А мы, неспящие в Торонто,

В зудящей звуковой воронке,

Жучки, цикады и т,п.

Цветочной музыки вертеп.

Она булавкою английской

Вонзилась где-то к сердцу близко,

Сквозь лакированный хитин,

И вдруг – летим!

Пускай нас били и ломали,

Чтоб каждый с виду был нормален

Мы запирали в сундучок:

Ты скрипочку, а я смычок.

Но если вытащить иголку,

То будет тихо и не больно.

Такая будет благодать,

Что можно скрипочку продать.

Чардаш

Наяривает чардаш баянист

Он, как и я, кромешный оптимист.

Горяч как пламень, холоден, как лед,

Его и смерть, пожалуй, не проймет:

В подземном переходе через Стикс

За нами будет музыка нестись:

Минорные, мажорные  лады

У черного молчания воды.

Алена БАБАНСКАЯ

Родилась в г. Кашире. Живёт в Москве. Окончила филологический факультет МГПУ им. Ленина. Публиковалась в журналах «Арион», «День и ночь», «Крещатик», «Интерпоэзия», «Волга» и др. Автор книг стихотворений «Письма из Лукоморья», М. Водолей, 2013, «Акустика», М. Арт Хаус Медиа, 2019.