Музыка
Летят грачи над дубом
Под пенье звонких лир.
КТО музыку придумал,
В которой – целый мир?
Она мне – щит и помощь,
Когда грустит душа.
И слушаю я в полночь
Не шорох камыша,
А Баха и Вивальди,
«Пинк Флойд» и «Назарет»...
Как будто на асфальте
Разлился яркий свет...
Мелодии и рифы –
Чудесные огни.
Пускай умчатся грифы!
Мне не нужны они.
И тёплый ветер дунул,
Согрев дыханьем плоть...
КТО музыку придумал?
Наверное, Господь...

Высоцкому
Он не любил цветистые тирады,
Которые лишь внешне хороши.
Его слова – плоды суровой правды,
Его слова – иголки для души.
На старенькой, затасканной гитаре

Терзал он параллели струн тугих,
Как саксофон в вечернем дымном баре,
Хрипел он о проблемах непростых.
Не выдержало сердце труд громадный,
Уняло свой неравномерный стук.
Беднее стали мы в тот миг досадный,
Когда оно остановилось вдруг.
Неистовый певец в разгаре лета
Оставил суету и кутерьму…
Теперь он спит, отдав себя планете,
И песни – лучший памятник ему.

Роберт  Фрипп
Слушаю Роберта Фриппа –
Музыки аристократа.
Вместо противного скрипа,
Мявшего душу когда-то,
Слышу я дивные звуки.
Так уж никто не сыграет!
В звуках – и радость, и муки,
И разговоры о Рае.
Я погружаюсь как будто
В тёплое Чёрное море.
Я не какой-то кондуктор…
Стану пророком я вскоре!
Как космонавт, я летаю
В чёрных просторах Вселенной.
В душу узоры вплетаю,
Что, как Спаситель, нетленны.
Вновь удалился от хрипа
Злобного, скучного люда.
Слушаю Роберта Фриппа…
Это какое-то чудо!

Восход  «Арии»
Восьмидесятых середина…
Как будто было то сейчас!
И, словно снежная лавина,
Низверглась «Ария» на нас.
Такого раньше не играли
В стране Советов никогда.

Попсы дешёвой попугаи
На миг умолкли от стыда.
А звуки риффов тяжелейших
Манили, точно девы стан.
В страну, где было много леших,
Явился  словно Будда сам.
Сегодня власть дошла до точки,
Искусства ценности круша…
Я вспоминаю те годочки –
И очищается душа!

Битлы

Одиннадцать лет мне исполнилось ровно,
Когда я впервые услышал битлов.
И «Девушкой» их околдован был, словно
Мелодией, созданной сонмом богов.
Крутил эту песенку я бесконечно.
И в ней растворялся, как сахар в воде.
Казалась мне эта мелодия вечной;
Подобного раньше не слышал нигде.
И стал я учиться значительно хуже,
Ведь школа не так хороша, как битлы.
Они вырывали из зноя, из стужи –
И в мягкость прохлады небесной влекли.
Крутил их и после, хоть взрослым стал пусть я,
Уже сознавая наивность их слов...
Сейчас вспоминаю со сладостной грустью,
Как в детстве я слушал, счастливый, битлов.

«Гранд  Фанк»
Плюю на рэп я глупый.
Не нравится мне панк.
А слушаю я группу
С названием «Гранд Фанк».
Экспрессия – такая,
Что вертится душа.
И даже б сердце Кая
Оттаяло б, дыша.
Патлатые ребята
Мне ближе, чем родня,
Что бросила когда-то
Никчёмного – меня.
Жизнь стала не беспечной,
И пру я точно танк.
Я буду слушать вечно
Спасительный «Гранд Фанк».

Мэнфред Мэнн
Играешь ты
Шедевры красоты.
Так даже Бог
Сыграть бы Сам не смог.
Откуда взял
Изящество пиал,
Прозрачность рек,
Великий человек?
Где ты обрёл –
Высокий, как орёл –
Песнь соловья,
Журчание ручья?
Я потрясён.
Твоя игра – как сон.
Ты, Мэнфред Мэнн, –
Духовный супермен!

«Пинк Флойд»
Всё «Пинк Флойд» я слушаю,
Хоть теперь – уже старик.
И ласкают душу мне
Роджер, Дэвид, Ник и Рик.
Вспоминаю молодость –
Время рока и любви.
Мне она запомнилась –
В ней остались соловьи.
А сейчас с воронами
Я чернильными живу.
Окружён иконами
И во сне и наяву…
Только жизнь не ладится.
Беды градом бьют и бьют.
Жду Удачу в платьице.
Может, скоро будет тут.
Жив наполовину я,
Но согреют грустный лик
Мне друзья любимые –
Роджер, Дэвид, Ник и Рик.

Рок-группа «Раш»
Я слушал в молодости «Раш»,
Забыв про все дела.
Их песни – высший пилотаж
И острая стрела.
И забывал совсем я мир
Под тяжестью игры.
Я словно попадал на пир,
Где светятся костры.
Душой я становился чист,
Как будто Бог – вблизи.
И видел я кленовый лист
В берёзовой Руси.
Играли парни, не щадя
Гитар и голосов.
Я был далёк и от вождя,
И от безумных псов.
Я слушал в молодости «Раш».
И слушаю теперь.
Они рассеяли мираж.
Они – к прозренью дверь.

Я слушаю  рок
Забыл я про Запад, забыл про Восток –
Я слушаю рок.
Гитарные риффы мне в уши летят –
И корчится ад.
Покрылась душа золотым серебром –
Печальным Добром.
Усталость исчезла сугробом весны
У мачты сосны.
Мне рок – как лекарство от хворей и бед,
Как символ побед…
И грош я последний отдам за него,
Ведь боль замело.
Суть музыки этой до дна я постиг,
Как вечность и миг.
Трясётся колонка, как старый пророк.
Я слушаю рок.

Дженис Джоплин
Я слушаю вечером Дженис…
Её исполненье не шелест,
А грохот осеннего грома,
Которому ярость знакома.
Я слышу отчаянья звуки,
Впитавшие беды и муки.
Хрипит саксофоном певица,
Что к тёплому солнцу стремится.
Я чувства её понимаю.
Влечёт меня к давнему маю,
Где были моря и рассветы,
А люди – в участье одеты.
Сейчас никому я не нужен,
Хоть стал романистом и мужем.
Давно уж не вижу удачу...
Я слушаю Дженис – и плачу.

Постарели рок-кумиры...
Постарели рок-кумиры –
Седина с морщинами...
Оззи Осборн, Дэвид Гилмор
Реют над вершинами.
И по-прежнему нам дарят
Искренность бесценную.
Виден ангельский фонарик
Над уставшей сценою.
Старики, как молодые,
Лечат душу музыкой.
Хоть они и не святые,
Но не дружат с мусором.
Я за них отдам полмира -
Сразу и без ропота.
Постарели рок-кумиры...
Будь ты, Время, проклято!

Уходят рок-кумиры
Уходят рок-кумиры в небеса –
Джордж Харрисон, Кит Эмерсон, Кен Хенсли...
Их творчество – алмазная роса.
Похожи на созвездия их песни.
Порой терялся тёплый ветерок.
И ураган в мои впивался ноги.
Тогда я заводил нетленный рок –
И снова шёл по солнечной дороге.
Своих кумиров я всегда ценил,
Как ценят распинаемых пророков.
Я, словно жемчуг, собирал винил,
Что избавлял от горя и пороков.
Шумят моря, колышутся леса...
Но без мелодий мир наш очень тесен.
Уходят рок-кумиры в небеса,
Оставив на земле гирлянды песен.

Моя гитара
Гитара старая моя!
С тобой мы верные друзья.
Ты заглушаешь горечь бед,
Когда играю на тебе.
Тебя Господь мне подарил.
Ты – ангел, с грифом вместо крыл.
А параллели струн тугих
Прекрасны, как библейский стих.
Что не под силу всем словам,
Я музыкою передам.
Я передам свою любовь,
Что плавит сердце вновь и вновь.
Я передам свою печаль,
Что чище, нежели хрусталь.
И передам души протест –
Так мало доброты окрест!
Гитара милая моя!
Ты – соловей средь воронья!

Тяжелый  рок
Тяжёлый рок
Теперь не слушают почти,
Как будто срок
Настал ему от нас уйти.
Забыты уж
Хиты «Гранд Фанк» и «Назарет».
Как много луж!
Как мало речек и морей!
Клубится дым.
Огонь же яростный исчез.
И молодым
Дороже сквер, чем птичий лес.
Тяжёлый рок
Кручу, отвлёкшись от всего.
Он не умрёт,
Пока я слушаю его.

Рок-музыка
Я без рока – как без воздуха;
Как без хлеба и воды.
Он похож на тень подсолнуха
И на яркие цветы.
«Цеппелины» с Джими Хендриксом
Поднимают душу ввысь.
И себя я вижу Фениксом.
Удалось опять спастись!
И душа летает белая
Между солнцем и луной.
В голове – идеи смелые,
В коих дышит век иной.
В этот миг считаю братьями
Я заклятых всех врагов.
И берёзовыми платьями
Одарить я их готов.
Рок – дорога в даль заветную…
Пусть всегда бы он звучал,
Мне вручая радость светлую –
И хрустальную печаль!

Хеви-метал
Когда душой устал,
То слушаю «металл».
Включаю «Джудас Прист» -
И снова сердцем чист.
Тяжёлых риффов звук
Меня лишает мук.
И серая печаль
Вмиг улетает вдаль.
Я набираюсь сил
Средь вырытых могил.
Приходят в сердце вновь
Надежда и любовь.
К «металлу» я привык,
Как к мудрости – старик.
Я без него б не смог...
«Металл» послал мне Бог!

Песня
Не знал язык я арамейский.
Не знаю и теперь.
Он так похож на арабески,
Что лечат от потерь...
На этом языке старинном
Пел песню женский хор.
Увидел я холмы, равнины,
Нагих пустынь простор...
К глазам мне подступали слёзы,
Как к берегу – волна.
Ушли из памяти морозы
И долгая война.
Сидел я, позабыв про голод,
Сожжение моста...
И словно слышал тихий голос
Распятого Христа...

Я в детстве слушал музыку Петрова
Я в детстве слушал музыку Петрова.
Был песней «Если радость...» покорён.
И пел её я вновь, опять и снова –
Средь дивных птиц, а не простых ворон.
И забывалось серое ненастье.
И поднималась к небесам душа,
Что наполнялась несказанным счастьем,
К седому Богу медленно спеша.
Когда теперь я слышу эту песню,
Роняю слёзы – ну точь-в-точь малыш...
И возвращаюсь к солнечному детству,
Где ароматною казалась тишь...
Но стала жизнь, как мачеха, сурова.
Порою ночью не смыкаю век.
И говорю я мысленно Петрову:
«Покойся с миром, светлый человек!»

Я слушаю Баха
Я слушаю Баха –
Органные фуги.
Забыты и плаха,
И злые недуги.
Печальные звуки
Вливаются в душу,
Как тени разлуки,
Что выпили стужу.
Повержена злоба.
Не буду я падать.
И тёплое слово
Пришло мне на память.
Не рвётся рубаха
На плоти убогой...
Я слушаю Баха –
И чувствую Бога.
 

***
Слушай музыку – рок или джаз,
Или синие волны симфонии.
Пустота навалилась на нас,
Наши души лишая гармонии.
Окунись ты в мелодию, в ритм,
Оставляя беду на поверхности.
Пусть звезда в твоём сердце горит –
Воплощенье Свободы и верности!
Ты почувствуй дыханье небес
В дивных звуках гитар или клавишных.
И поймёшь, что Спаситель воскрес.
И печаль свою тотчас оставишь ты.
И услышишь тогда без труда
Божий глас, а не карканье вИзиря.
Слушай музыку, слушай всегда.
Это лучше, чем шум телевизора.

Александр ТЯПКИН-ЧУРСИН

Родился и живет в городе Мичуринске Тамбовской области. Член Российского союза профессиональных литераторов. В 2006-2007 годах получал Государственную стипендию от Министерства культуры РФ. В 2007 году, по результатам анкетирования пермского журнала «Всяк», стал лучшим автором в номинации «Проза». Произведения вошли в шорт-лист конкурса «Новые писатели – 2017», в финал конкурса «Дебют: современный роман - 2017» и в лонг-лист издательства «Чтиво». Пишет рассказы для белгородского журнала «0 затрат. Деревенский роман». Автор пятнадцати сборников прозы и стихов.