Мой мотылёк заблудился в осеннем тумане,

Розовых крыльев дыхание смолкло в ночи.

Мой мотылёк, но на свет он лететь не устанет,

Если сквозь ветер мелодия форте звучит.

Кто-то открыл нараспашку и душу, и окна,

Чтобы гармония вырвалась и полетела вперед

И зазвучала над городом, скучным и сонным,

А пианист побеждает сомнений аккорд.

Клавиши с пальцами ярко танцуют и нежно,

Голос их тише, а слышно, как сердце стучит.

Мой мотылек, он поймает токкату, конечно,

И в эти окна на радугу нот прилетит.

С розовых крыльев осыплется пыль вдохновения

И музыкант поведет сквозь поток за собой,

А мотылек приземлится ему на колени –

Музыка больше, чем свет, чем мечта, чем покой.

 

Там за окном ни тумана, ни времени года –

Город и ноты, что капают звуков дождем.

Мой мотылек обретет красоту, как свободу.

Ради мелодии вечной рассветом и был он рожден.

Виктория Владимировна БЕЛЯЕВА

Историк, писатель. Живет в Ростове-на-Дону. Лауреат Корнейчуковской премии.
Вошла в шорт лист международного конкурса «Есть!» от портала Год Литературы.РФ (спецпроект «Российской газеты») и др.