Пианист

Он полночи играл на рояле уставшем.

На заказ исполнял то, что требовал зал.

Чтоб забыться, не помнить о горе вчерашнем:

Навсегда провожал её в ночь на вокзал.

Всё забыто – романсы, стихи, серенады,

Оказалась ненужною даже любовь.

- Я хочу вечеринок, балов-маскарадов, -

Поднимала в капризах презрительно бровь.

Он играл бы Шопена, но зал взбунтовался:

-Ты тапёр, и не смей предаваться тоске.

Зритель ел, пил вино, потешался, сморкался.

Только жилка дрожала на белом виске.

Смычок остановился

Смычок остановился, смолкли струны,

Распалась нот затейливая вязь.

Когда-то был талантливым и юным,

Играл, любя, страдая и молясь.

Скрипач, ты жил, внимая звукам скрипки,

И вместе с ней смеялся и рыдал,

Ты совершал и исправлял ошибки,

Ты умирал и – снова воскресал.

В руках твоих она жила и пела,

В тиши звенела каждою струной...

В день хмурый сентября осиротела,

И звонкий мир сменился тишиной!

Талантливым когда-то был и юным,

Играл, любя, страдая и молясь.

Смычок остановился, смолкли струны,

Распалась нот затейливая вязь.

Он обошёл с гитарою полмира

Он обошёл с гитарою полмира,

Играл рассветам, звездам, облакам,

Волне морской, прохладному зефиру,

Покоя не давал своим рукам.

Играл и пел, и вся земля внимала,

И даже дождик прекращал рыдать...

Однажды днем гитара замолчала –

Вдруг понял, ждет давно старуха-мать.

В обратный путь отправился он споро,

Летел, как будто крылья за спиной!

Рюкзак, гитара, кеды. Очень скоро

Увидел сад, поросший бузиной.

Раскрылись двери в отчий дом неслышно.

Вбежал и… как же тут не зарыдать?

На лавке у окошка неподвижно

В платке цветном сидела его мать.

Он целовал ей плечи, щеки, руки,

Рассказывал про дальний звездный край,

Молил простить за длительность разлуки.

Мать попросила тихо: «Поиграй...»

Старый гитарист

Опять, мой старый гитарист,

Твоя гитара звонко плачет,

Когда дождливой ночи кисть

В окне пейзаж унылый прячет.

Гитары стон звучит сильней,

Когда смолкают улиц звуки,

И в свете сонных фонарей

Изящный стан ласкают руки.

Полночи исповедь души

Играет музыкант незрячий.

Рождая музыку в тиши

Гитара не поёт, а плачет…

Музыка

                З.А.

Выпусти музыку из тесного пианино,

Дай ей легко и свободно взлететь в небеса.

Там зарождаются звуки, стихи и картины,

Чтобы дарить нам любовь, красоту, чудеса.

Клавиши тронь, зазвучит в тишине в ля-миноре

Музыка света и счастья, волнуя сердца.

Та, что нам силы даёт в дни печали и боли,

Та, что нам жить помогает с рождения и до конца.

Осенний ноктюрн

Осень мелодию ночи играла на скрипке,

Прятала грустную в золоте листьев улыбку.

В этом ноктюрне мне чудились вновь крики стай...

Шорохи листьев...стук капель... Играй же, играй!

Ветер разнес запах прели, дождя и тумана,

Музыка дивная, словно страничка романа...

В нежности звуков и запахов ночи купаюсь...

Осени утром в любви своей снова признаюсь!

На уснувших клавишах рояля

На уснувших клавишах рояля

Ночь играет осени романс.

Трогая за душу и печаля,

Льётся нежных звуков перфоманс.

Звезды внемлют, падать перестали,

Музыки минорный чудный лад.

Листьев вольных огненные стаи

Наполняют наш старинный сад.

Как не хватает русской мне березы

                                  А. Вертинскому

Люблю, люблю тебя, прекрасный мой Париж,

Когда огнями убаюканный ты спишь,

Потом на улицы рассвет ползет украдкой,

Французам дарит круассанов запах сладкий.

Дома в кофейной вязкой дымке ароматной

Позолотил луч солнца, первый над Монмартром.

В шикарном Тюильри благоухают розы.

Как не хватает белоствольной мне берёзы,

Сиреневых прохладных Питерских туманов,

Бульваров, утонувших в зелени  каштанов,

Дождей на Невский и Фонтанку слезы льющих,

Ветров, Симфонии Стравинского поющих!

Средь роскоши и неги я растерял талант,

Любуйтесь: я – паяц, несчастный эмигрант…

В. Высоцкому

«Поэты ходят пятками по лезвию ножа,

И режут в кровь свои больные души» -

Он хрипло пел, а зрители внимали, не дыша,

Боясь движеньем магию разрушить.

Пел о войне так, будто сам в атаку

Ходил, ни Бога и ни черта не боясь.

Баллады пел таганскому бараку.

Вершины воспевал, душой туда стремясь.

Поведал нам, что все людские маски –

Защита тела от пощечин и плевков.

О смелой альпинистке-скалолазке,

О жизни бурной, как о паре рысаков

Он хрипло пел, и зрители внимали, не дыша,

Боясь движеньем магию разрушить:

«Поэты ходят пятками по лезвию ножа,

И режут в кровь свои больные души»…

Анжелика Борисовна БИВОЛ

Родилась в 1967 г. в Саратовской области. Детство прошло в Приднестровье. С 1984 г. живет в г. Сургуте. В детстве и юности о писательстве даже не думала, первые рифмованные строки появились на четвёртом десятке лет. С тех пор рада возможности выражать свои чувства языком поэзии. Анжелика Борисовна замужем, у неё двое взрослых детей, два внука. Свободное время посвящает чтению, рисованию, пейзажной фотографии. В феврале 2018 года вышла в свет первая книга автора «О том, что душу мне тревожит». Участник и победитель многих конкурсов 2015-2020 гг., в том числе: третье место в конкурсе Тюменской области к 70-летию Победы, победитель в конкурсе семейного рождественского рассказа журнала «Батя», лауреат международного фестиваля «Всемирный день поэзии», второе место в конкурсе «Сургут – судьба моя», обладатель Диплома I степени Всероссийского творческого конкурса, посвященного Дню Победы в Великой Отечественной войне «Хотим под мирным небом жить!» за песню «Бессмертный полк» и многих других.