Тишина

Тишина, что больнее звуков,

И пронзительный скрипки крик,

В этом доме темно и глухо,

В этом доме талант погиб.

Да, я знаю, погиб навечно,

Не воскреснуть из мглы немой,

Но пытаюсь опять воскреснуть,

Поднимаясь над пустотой,

И дрожащие бледные руки,

Я кладу на холодный смычок,

Вспоминая предплечья подруги,

И чарующий, бархатный зов,

И пытаюсь сыграть о прошлом,

Что подернулось пеленой,

И отчаянно верю, что можно,

И не верю, что я уже мертв,

Тишина, что больнее звуков,

Рушит призрак молчащей лжи,

И плевать, что темно и глухо,

Скрипка знает, что я еще жив.  

Это тоже звук…

Тишина – это тоже звук,

Тишина – это даже мольба,

Никого, никого вокруг,

Только липкий и тягостный страх,

Тишина – это тоже звук,

Но отступит извечный страх,

Убегая в липкую мглу,

Голос скрипки моей узнав.

Барабаны

Тихий стук сердец,

Или стук дождя,

Или греческий древний тимпан,

Или матерь-смерть,

Её мягкий шаг,

Или топот бегущих лап.

Едва слышно в дверь,

Не встревожить чтоб,

Или громко, за разом раз,

Или дикий зверь,

За тобой идет,

Или мчится, взывая страх,

Но я не боюсь,

Только слышу – стук.

Стук деревьев и клавиш стук,

И я не уйду,

Неизвестным в мглу,

Я с собой барабан возьму.

О, я мечтал

О, я мечтал, я грезил так,

Чтоб в маленьких руках,

Зажегся звук, пришла струна,

Симфонию рождать,

О, я мечтал, я так мечтал,

Я верил – каждый день,

И даже, может быть, я знал,

Я знал и лучше всех,

Я грезил, мама, я мечтал,

Наивно, как дитя,

И я не мог иначе стать,

Тем, кто я есть сейчас.

И знаю: не зажжется звук,

Не запоет струна,

И всей вселенной не спою

Симфоний и сонат,

Но это, мама, ничего,

Я буду вновь мечтать,

И в полумраке нежных снов,

Смогу тебе сыграть.

Всегда будут лучше

Всегда будут лучше, но я их не слышу,

И вновь продолжаю играть,

Под этой уютной маленькой крышей,

Есть силы всегда продолжать.

Других я не слышу, я слышу лишь вечность,

И отзвук пылающих звезд,

Я слышу хрустальную дикую нежность,

И хрупкий дождя перезвон,

Я слышу: кометы летят водопадом,

И яркий фейерверка расцвет,

И пусть будут лучше: быть лучше не надо,

Ведь в музыке лучшего нет.

Дарья Олеговна КОТОВСКАЯ

Живет в Уфе. «Начинающий поэт и писатель, хотя литературным творчеством занимаюсь с тех пор, как научилась писать. Всю жизнь мыслила себя исключительно как поэта и писателя, поэтому, что неудивительно, оказалась на филологическом факультете БашГУ: закончила бакалавриат и ныне продолжаю образование уже в магистратуре. Участница уфимской литературной студии «Пишу по-своему». С коллегами по перу и участниками студии мы организовали несколько поэтических перформансов. Публикуюсь в местной культурно-литературной газете «Истоки», в электронном журнале «Стол». Мои стихи – об этой самой жизни, которую так сложно выразить и невозможно уловить; это – искренние слова о том, что нас окружает и что мы чувствуем, но не всегда можем объяснить».