Скрипач

В переходе замолчала скрипка.
Музыкант на выход поспешил.
Скоро завтра.
Там живут ошибки.
Те,
что он еще не совершил…

Музыка

Обыкновенно дремлет усталь
В кругу семи послушных нот.
Какое странное искусство…
Какой подземный переход…

Без этих звуков и мелодий
Нет смысла в суете сует.
И ни-че-го не происходит.
Меня как будто 
Просто нет…

И что с того…

                      Я строю мысленно мосты,
                     чтобы туда идти, где ты… 
                                                       В. Гафт
              
давно знаком сюжет. растёрты краски.
с июля заготовлен чистый холст.
у северной развязки ветер странствий
качает над заливом старый мост.

туманность дремлет (сложена в корзину),
кружат следы у голубой волны,
зачем-то позабыты в лимузине
слова от тишины до тишины.

пока что не прописаны в блокноте,
они всерьёз мечтают (а не вдруг)
о том, как будут сыграны по нотам,
а, может, спеты бережно на слух

под andantino* чёрно-белых клавиш
и  (кажется, шести…) послушных струн,
как разлетятся в поисках пристанищ
от океана до песчаных дюн.

шесть тысяч миль от запада к востоку.
рассвет-закат – по разным берегам.
и что с того, что далеко–далёко
от всех твоих дождей 
мои  снега...

*andantino (итал.) - темп в музыке.

Параллель

о чём-то спеть – не промолчать…
но всё равно
когда-нибудь 
мы перестанем замечать
уравновешенность минут.

и, собирая в полуснах
в сплетенье нот обрывки фраз,
поможет даже тишина
понять невыдуманных нас,
а утром вспомнить –
всё не вдруг.

…и будет падать целый век
на одуванчиковый луг
тот самый,
самый первый снег…

Платановое

как лучший гость, как добрый смех,
воды глоточек,
в мои мечты стучится снег…
и снится ночью,

что где-то инеем белы
домов фасады,
что кто-то шёл (как будто плыл)
английским садом,
что в март укутанный платан
не стал моложе…

а утром снится музыкант.
и скрипка тоже.

Колыбельная для взрослых

Луч солнца  –  след от фотовспышки…
Проворный «зайчик» по стене
Ко мне, совсем ещё мальчишке,
Крадётся в раннем полусне.

В железной кружке  – морс брусничный,
Как будто талая вода…
Я опоздать боюсь туда,
Где будет всё не как обычно:

На долю выпадет летать,
Но время скажется бескрылым
И, обернувшись белым дымом,
Напомнит, что такое  «ждать»

На многолюдном перекрестке,
Среди обидных неудач,
Где колыбельную для взрослых
Сыграет уличный скрипач. 

Я слушаю небо

                лети, я песню допою…
                           Андрею Сапунову
пора обернуться –
кончается день.
от лунного блюдца
скрывается тень
под крыши подъездов
соседних домов,
а россыпь созвездий
из разных миров
роняет возница   
на чёрный атлас,
и белая птица
чарующий вальс
с нетающим снегом
кружит и кружит…

я слушаю небо,
а небо – молчит.

Юрий Дмитриевич МАКАШЁВ

Родился в 1964 году в Алтайском крае. Живет в Барнауле. Выпускник исторического факультета Барнаульского пединститута. Автор поэтических сборников «Звонок на небо» и «Осторожно, окрашено!». Стихи публикует на ресурсах Стихи.ру и Фейсбук.