***
В органном зале правит Бах
И трубы вышнего калибра
Разносят сущее на фибры,
В пустое фугою дробя:
Так разговаривает Бог.
Таков, наверно, голос Бога.
Звучит торжественно и строго,
И – полувыдох, полувдох –

В дуэте с Богом нынче Бах –
То жаром опалят, то стынью –
Там жалость к преданному сыну,
И Гефсиманская тропа,
Шипы тернового венца,
Железо, вбитое в запястья –
С определеньем на распятье
Тяжёлая любовь Отца…

Мы, глядя в собственную глубь –
Традиций ради, но не боле –
Ничтожные лелеем боли,
Расчёсывая точно струп;
Здесь каждый предан и распят
Самим собой на дыбе сует,
По тщетным ценностям тоскуя,
На вещи вечные скупясь.

И, Душу медленно душá,
Но обращая ввысь попрёки,
В настырном поиске порока
Живём, бессовестно жужжа,
И врём. Мы так привыкли врать,
По мелочёвке спьяну каясь...
На трубный глас не откликаясь,
Вестей с небес не разобрать…

Но фуга – точный перевод,
Посланье воплотивший в ноты –
Очистят низшие частоты,
И высший смысл оживёт:
Мы сможем, жертвуя собой
И разрывая цепи выгод,
Найти из суетности выход,
Однажды встретиться с собой.

…Дрожат цветные витражи,
И клинья труб – врачебным рядом
С прививочным противоядьем
От умирания Души.
И полнит чёрствые сердца.
Любви бесценная вакцина
В которой всепрощенье Сына
И жертвенная суть Творца...

В органный зал сегодня Бог
Тяжёлое дыханье вБАХал.
Мы, вновь рождённые из праха,
Готовы сделать первый вдох…
                       15.05.2014

***
                С.К.
Она любила джаз
Из старого кино.
Я знал её давно,
Но слушал в первый раз
В подвале-цоколе,
Где кофе сваренный,
Да окна старые
С цветными стёклами;

Где завсегдатаи,
Один ли, хором ли –
Мотиву вторили,
Восторг не прятали.
Я был как в лавке слон
У сценки на углу –
Минорный слыша гул,
Мычал, не помня слов.

Она же – в музыке,
Как рыбка плещется,
Лучом подсвеченная,
В платье узеньком.
В ладонях сложенных
Как будто прятала
Что не растратила,
Что приумножила –

Храня для избранных
Секрет и тайну тайн,
«Мой милый Валентайн»,
Мне пела искренне.
И всё, что не сказал,
Когда наедине,
И заточил на дне –
Читала по глазам:

Что сердце мается,
Что сердце просится
Навстречу броситься
Но не решается;
Что прежний уголёк
Теперь уже алмаз…

Когда играет джаз –
Влюбленных слышит бог…
12.04.2015

Доза
-I-
Ты играешь ночами в клубе.
Отсыпаешься в сером кубе.
Ты не любишь читать газеты –
Только винные этикетки.
На тусовке, бочком от стаи,
Забиваешься в тень с гитарой –
С ополченцами рок-н-ролла
Лечишь пивом больное горло…
Имя – дым. Узнают по кличке.
Ты – последний поэт. Ты – личность.
Побеседовать ты – обуза,
Но душевно играешь блюзы.
Те, кто знают тебя немного,
Крутят пальцем: «Того, убогий».
Те, кто знает тебя подольше,
Называют тебя  «Подпольщик».

Сколько тех, кто тебя не понял,
Кто не знал, кто забыл-не-вспомнил?
Ты мечтаешь уйти в подполье,
А уходишь всё  глубже в пойло.
Если дома прохлада склепа,
Если лестницы нет на небо –
Неудачник, мечтатель, лузер –
Греешь руки на горле блюза.
Кто поможет, когда так плохо?
А жена верит только в похоть,
И уходит в одну из комнат
С каждым новым твоим знакомым…
Разрываемый злом и болью,
Ты мечтаешь уйти в подполье.
И тогда, чтобы легче было,
Тайно роешь во сне могилы…

-II-
В клубе сумрак, и клубы дыма
Тяжелы и невозмутимы.
Серый пепел мгновенно стынет –
Это вечер в твоей пустыне.
Кто-то топит окурки в чашке,
Льёт вино на рукав рубашки.
На эстрадке, с собой в союзе,
Пьёшь подпольно, играешь блюзы:
Так играют с судьбою в кости –
Те, кто начал, уже не бросят.
Успокойся, как под наркозом,
Струны – горстью. И выше дозу…
Брошен жребий, и вызов  миру,   
Смотрят люди, как ружья в тире.
А в бетонной твоей квартире
Будет пусто опять и сиро.
Что потеряно – не измерить.
Воют негры в подпольных недрах
(Черный ниггер под белой кожей,
Прорываясь, исходит дрожью)
Губы кривит холеный «новый»:
«Волосатые, Цыганову!»
Пей, счастливчик, девицу тискай,
Высекая перстнями искры…

-III-
Не уверуй в приход  кабацкий,
В перстни-цепи-алмазы-цацки,
Не завидуй затылкам бритым,
Не меняй ни строки, ни ритма.
Не прищуривай глаз, как  киллер,
Не копай в забытьи могилы.
Улыбайся,
Но если больно –
Уходи глубоко в подполье:
Пусть завоют под кожей негры;
Пусть аккорды вопьются в нервы,
Чтобы сердце – тяжёлым грузом,
А душа – по Вселенной юзом;
Чтобы горло перехватило;
Чтобы поле перекатило
Тело,
В кожу вобрав иголки,
И завыли степные волки,
Восходящее солнце село,
А в стаканах вино кипело;
Чтобы перстни на белых ляжках
Оставляли следы, как пряжки;
Чтобы в зале чернели лица,
Осыпались, как будто листья –
Пусть их ветром несёт к рассвету,
Как обрывки газет, как ветошь…

-IV-
Зло и ненависть, безнадёжность,
Негры, воющие под кожей –
Рвёшь себя, как граната, в клочья,
Год за годом и ночь за ночью.
…Даже если ты в дым торчёный,
Знаешь – белый не станет чёрным;
Знаешь – минус не станет плюсом;
Откажись от былых иллюзий.
Осень бьётся в последних корчах –
Стали дни холодней, короче.
Скроет реку ледовый панцирь,
Будут мерзнуть в карманах пальцы.
Ранним вечером, утром поздним
Будет видно на небе звёзды…
Возвращаешься. Утро. Восемь.
А из города мусор возят
Да из клуба, на белых «вольво»,
Завсегдатаев с их уловом.

-V-
Ждёт в квартире, в бетонной клетке,
Статуэтка на табуретке,
Стол обеденный в липких лужах.
На тарелках вчерашний ужин.
Кот голодный на кухне ноет,
Где-то музыка за стеною:
Кто-то гаммы, сбиваясь, учит
И гитару нещадно мучит,
Умирая на слабых долях –
Он готовит свое подполье.
В шифоньере просторней стало.
Это значит: «Я так устала!» –
Скрыв под маской большой обиды
Страсть животную, зов либидо.
Милый дом! – нежилой и гиблый.
Склеп двухкомнатный. Гроб. Могила.

Ты играешь в престижном клубе.
Ждать другого, считают, глупо.
Спит гитара в глубоком ложе,
А на пальцах сточилась кожа.
За окошком метель да вьюга,
А на сердце – аккорды с Юга.
1997

-VI-
Не пугайся, бродяга мурзик,
Мы с тобою одной породы:
Мы ночами из дыр выходим,
Мы ночами ныряем в мусор.

Я вот так же, блеснув глазами,
Провожаю тревожным взглядом
Лица тех, кто проходит рядом.
Я ведь тоже неприкасаем.

Оба больше не верим, парень.
Твоя вера – не попадаться
Под колёса, собакам в пасти
Да в немилость к двуногим тварям.

У меня же, заместо веры,
Тот же мусор, что прошлым нажит.
Изнутри я – как ты – что сажа,
И снаружи – сторожкость зверя…

Вот и роемся в куче дряни,
От которой разит так едко –
Ты раскапываешь объедки,
Я – когтями – былые раны.

Схожи, только различья есть тут,
Не сойдутся концы с концами:
Я умнее. Повешусь сам я.
А тебя пацаны повесят.
16.09.1998
 
 

Памяти Роберта ДЖОНСОНА
                Перекрёсток –
                обитель духов, где они
                шепчут в уши путников,
                заставляя их задуматься
                о своей судьбе.
                Джим Моррисон
Перекрёсток дорог. Перепутье души.
Что-то будет. Грядут перемены,
А в кармане последние тают гроши –
Настоящая доля блюзмена.

К перекрёстку, когда надоело страдать,
Верить, ждать, ошибаясь жестоко…
Блюз – лекарство и яд. Блюз играют, когда
Человеку хорошему плохо.

Перекресток дорог. В захолустной глуши
Указателей спутаны стрелки.
Перекресток дорог –  здесь продажа души
Как последняя честная сделка…

То неистовый ропот, то злоба, то грусть
Чернокожего нищего парня –
Перекрёстки твои превращаются в блюз,
Растворясь в мутном воздухе баров.

Годы странствий, любовь, и итог – нищета.
Ты загнёшься, отравленный виски.
И оставишь следы – долговые счета
И дорожки виниловых дисков.

Выходя на дороги, как тень, как сова,
Бормоча и невнятно и глухо,
По ночам, на попутках, ты двинешься в Ад
Неприкаянным призраком, духом.

Перепутье души. Перекрёсток дорог.
Что-то будет. Грядут перемены…
10.06.1999 

         Андрей Георгиевич МИРОШНИКОВ

         Родился в 1963 году в г. Змеиногорске Алтайского края РСФСР в семье военнослужащего. С 1966 по 2010 год жил в г. Шевченко (ныне Актау, Республика Казахстан). Работал на промышленных предприятиях города и области, на телевидении, корреспондентом редакции областной газеты «Местное время» (ныне «Огни Мангистау»). С 1999 по 2003 год проживал в г. Москве, где работал редактором в альманахе «Истоки» и издательстве РИФ «Рой». Пишет с 15 лет. Печатался в газетах «Энергия», «Вестник», «Тумба», «Местное время», «Огни Мангистау», «Ленинская смена» (Белгород), «Ферзиковские вести» (Ферзиково), журналах «Пульс», «Сельская молодежь», «Литературная учеба», «Московский журнал», «Юность», (Москва), «Сибирь» (Иркутск), «Подъём» (Воронеж), «Байкал» (Улан-Удэ), альманахе «Истоки» (Москва), «Каспийский меридиан», «Найза» (Актау), «Простор», «Зеркало», «Вторник» (Москва),  антологии молодых поэтов Казахстана «Пробуждение истоков» (Алматы). Автор поэтических сборников – «Сны» (Москва. 1998 г.), «Каменный ангел» (Москва. 2002 г.), «Песни менестреля» (Иркутск. 2017 г., номинант конкурса «Лучшая книга года – 2017»), «Безмятежник» («Поэты 21 века», Общенациональная ассоциация молодых музыкантов, поэтов и прозаиков. Астрахань. 2021 г.). Автор предисловия к книге Е. Варламова «Госпожа моя Осень». Член Союза писателей России. Живёт в Иркутске.