***

Ты приторговывать джазом устал –

Жизнь перешла за полсотни,

И помешала забить суета

Место под выцветшим солнцем.

Там, где бурлят в ресторанных зобах

Вопли бухих меломанов,

Плачь, пианист, и рэгтаймы лабай,

Долгие пальцы ломая.

Музыка мчится сквозь сопли и вой.

Завтра мы всё позабудем –

Будем смеяться над болью его,

Будем смеяться, будем.

Хлещутся лбы в человечий бильярд –

Прошлое платит натурой.

Ты ведь усвоил, что чёрно-бела

Времени клавиатура.

Вспомнишь ли ты в одиноких ночах

Зал, облапошенный дымом,

Где я поминки справлял, хохоча,

По отошедшим любимым.

Здесь безразлично – святой или вор, –

Каждый из нас беспробуден –

Будем смеяться над болью его,

Будем смеяться, будем.

Этот заплёван, как старый вокзал,

Тот позабыл своё имя –

Все мы равны, тем, что каждый сосал

Матери тёплое вымя.

Но ошалев от копеечных грез,

Как тараканы на блюде, –

Будем смеяться над болью его,

Будем смеяться, будем!

Сергей ПРОКУДИН

Живу в Сибири, где и полагается жить всем Прокудиным. Настоящий автор прозы и бывший поэт. Писал стихи, пока где-то наверху не решили, что я сказал уже всё, что должен был сказать людям, и источник иссяк. Сегодня, когда перечитываю написанное мной, ощущаю это как жизнь совсем постороннего человека и думаю, что тот поэт был неплох. Не участвовал и не состоял, однако привлекался. Был женат пять раз – и всякий раз удачно. Иногда участвую в конкурсах – более из любопытства, нежели из желания доказать что-то себе и миру.