О музыке и войне

Старинной пластинкой кругами по нотам

Рассказ мой о времени том беззаботном

Шуршит... Там дети рисуют будущее страны...

Только представьте: заботы светлы, люди еще не тени – нет войны!

Вот смотрите, это Зойка. Ко мне она часто заходит терзать этюды и гаммы.

Ужас! Кто выдумал ее посадить за инструмент? Ужас, он самый!

Злюсь, ворчу, но терплю, хоть не могу это слушать!

Ей не Моцарта нужно играть, а булки кушать!

Ворчу... Но все же это мое лучшее время!

Может, звучит старомодно, но соглашаюсь с теми,

Кто прошлое любит и считает светлым...

Еще бывают там у меня Димка и Светка!

Такая это гадость! Он читает ей стихи о любви собственного сочинения,

А онаааа!!! Прямо тьфу! Полная упоения

Вздыхает, как скрипка, такая же стройная и тонкая,

Он заглядывает ей в глаза, тянется к талии... а затем пощечина звонкая...

И поделом! Развели тут место свиданий!

Здесь вообще-то я!

Неприлично, товарищи, влюбленные друзья!

А за окном солнце, смеются дети, воробьи делят крошку,

Задумчивый старичок, полный мудрости, бредет понемножку...

И вот солнце меркнет, вздыхает знойный воздух,

Он сперт от страшных известий, надвисающих тучею грозно...

Война. Люди-тени измеряют ногами

Расстояния. И границы своей воли и совести тоже шагами...

Холодно... Еще немного – и меня лишат жизни те кто сильнее,

Но есть еще те, кто любить умеет...

Поэтому найдется мне приют подальше от голодных глаз и замерзших рук,

И сердец, одеревеневших от мук...

Кажется, меня ранили!!! Но жизни не угрожает...

Эх, сейчас бы Моцарта, Зойку, Димку и Светку... Вспоминаю

И живу этой музыкой, которую оборвал выстрел,

Музыкой из светлого прошлого, доброй и чистой!

Потом я поддержу солдата, буду ему опорой,

Когда он отстреляет весь магазин до упора

И исчезнет, как легкое облако или туман среди тысяч имён,

Он исчезнет на веки, но не будет пленён...

Такой быстрый бесстрашный переход за границы жизни...

А потом Победа! Парады! Хвала Отчизне!

Теперь уже не Зойка, а Анька, жуя булку, играет этюды и гаммы,

Уже я не жалуюсь! Я же фортепиано – тоже ветеран войны страшной самой!

 ***

Альберту

Разговори мне душу, музыкант,

Пораскачай мои слепые мысли.

И пусть бокал вина скорей очистит

Твой опаленный временем талант.

Ты с придыханьем в чувствах заиграй,

Скупые струны «разорви на части»

И, как старик, давно не знавший страсти,

Свою гитару жадно обласкай.

В твоих объятьях станет ей теплей,

И, как алмаз, не ведавший огранки,

Пред ней раскрой ты душу наизнанку,

Покайся, грешный, как жене своей.

Сжимай ее, чтоб воздух задрожал,

Не прячь в душе нахлынувшие слезы,

Смотри, на сцену кто-то кинул розу –

Твоей подруги высший гонорар.

Жги, музыкант, чтобы остался след,

На тонких пальцах, словно от пожара,

Пой, музыкант, играй свою гитару,

Листай странички пролетевших лет.

Жги, музыкант, ревущих чувств запал,

Рыдай и смейся чуткою душою,

Ты видишь – пред твоей судьбою

Сегодня стоя рукоплещет зал.

Бей, музыкант, по безнадеге бей,

Порежь струной слепую безысходность,

Терзай аккордом ветреность и гордость,

Играй гитару до последних дней!

Сыграй на скрипке

Пусть звуки всплесками шампанского,

Зальют немую тишину,

Развей свою тоску цыганскую,

Сыграй на скрипке седину.

Пусть непослушными воланами

Струится хрупкая душа,

И пусть растрепанными, пьяными

Стекают чувства, чуть дыша.

Пусть разгорятся ярким заревом,

Переживанья прошлых лет,

И задыхается печалями

Костра хмельного жаркий свет.

Аккордами разгоряченными,

Пусть затрепещет звездный стан,

И смотрит ночь глазами черными,

И плачет песнями цыган.

Пусть звуки всплесками шампанского

Сорвутся непослушно ввысь,

Сыграй свою судьбу цыганскую,

Сыграй, на чувства не скупись.

Замолчал саксофон

Замолчал саксофон. И последние звуки

Словно ранили этот иззябнувший воздух,

Стало трудно дышать, в кулаки сжались руки,

И ссутулилось небо печалью слёзной...

Что за рок? Знаю, вроде бы музыка вечна,

Почему сердце мастера так же не может?

И дрожат, и рыдают, и маются свечи,

И, скорбя, голоса вырываются дрожью!

Замолчала навеки душа саксофона,

Выше неба вспорхнула и облачных полос...

Ну, прощай! Будем мы на Земле запыленной

Вспоминать твоих музык чарующий голос...

***

Славе

Молодой вечер,

Смяв иллюзию снов,

Оплетает встречу

Монотонностью слов,

Пробивают звуки

Однозначность стены,

Задевают руки

Ожиданья струны.

В дорогом глянце

Полуночных огней

Здесь плывут танцы

Сумасшедших теней,

Для души тесен

Обжигающий хмель –

И звенит песен

Золотая капель.

Высотой слепит

Заплывающий круг,

Под простой лепет

Раскрывается друг,

И в глазах тают

Переборы идей,

Ведь они знают

Миллионы путей.

Ведь они верят

В обратимость дорог:

Что друзья двери

Не запрут на замок,

Станет вновь тесен

Обжигающий хмель,

Зазвенит песен

Золотая капель.

Надежда Игоревна БУДАЕВА

36 лет, живет в пос. Кизнер, Удмуртская республика. Работает педагогом дополнительного образования в Кизнерском районном Доме детского творчества.