***

Я стал любить балет ещё сильней,

Когда увидел как в тени деревьев

Танцует девочка, ребёнок: танец в ней –

На свет родился, в её грацию поверив.

А ветер – только повторял движенья рук,

А свет шёл будто от неё, а не от солнца,

Земля была – лишь сценою вокруг,

И только для неё весь мир придумал Моцарт.

Моцарт родился

Молодое солнце,

Снежный календарь,

Зальцбург в ожидании весны, –

Здесь родился Моцарт –

Щедрый звуков царь.

И завёл хрустальные часы.

С вечностью минуты

Уровнял в правах,

С нежностью он силу помирил.

И через столетья

Дирижёра взмах

Все грехи Сальери отпустил!

Вечер в Вене

Не скрипкой, не валторной и не флейтою,

Не фортепьяно разбираем воздух –

Стрижами, небо режущими летнее

Перед накатом волн ноктюрнов звёздных,

Движеньем музыкантов, сердцем слышащих,

Их отражением в воде Дуная,

И первым листопадом, замков крышами,

Нестойкой памятью цветов о чувствах мая.

В филармонии

На музыку наложена печаль

И выложена на линейке нотной,

Но здесь она не может больше ждать

И расправляется шатром в полёте.

И это – редкий случай бытия:

Попав под её гулкие потоки,

Оно примеривает на себя

Какие-то нездешние заботы.

Виолончель чуть грубо говорит,

И скрипка повторяет многократно,

Что варварами город был разбит,

И что – тогда отрёкся брат от брата.

Мотив незримые творит дела,

Власть то герою отдавая, то народу;

Порыв и спад, – и скрипка вновь взяла

Неизлечимую больную ноту, –

Заветы предков попраны, а трон

Не благу служит, кровью омываем,

И воля продана, и вот уже Харон

С унылым пассажиром уплывает…

Когда затихнет звук последнего смычка,

Когда покинет зал последний зритель –

Куда уходит музыка? Она

Уходит в потаённую обитель –

Которая у каждого своя,

Кто открывает для неё сознанье

На той почти неуловимой грани

Слиянья вымысла и бытия.

Откуда музыка?

Взял нечаянный звук,

За ним потянулась мелодия, –

Как выпустил птицу из рук –

Не твоя и твоя вроде бы,

И, опережая мысль,

Где-то там далеко,

В песню слова слились

С музыкой заодно.

Так и из оркестровой ямы,

Из беспорядочных фраз

Вырвутся вдруг фонтаны

И омывают нас.

Что это? Где начала,

Откуда берутся чувства?

По ним ли душа тосковала,

Когда в ней страшно и пусто?

***

В узких улочках Флоренции,

Где к тому ж ремонт идёт,

Я бродил с душевным бедствием,

И внутри вертелся чёрт.

Но к стене прижатый ямами,

Обходя их, услыхал

Приглушённый звук органа

И – шагнул в церковный зал.

Бах, раскинув фуги мантию,

Накрывал всех с головой

Бурей первого романтика,

Где один лишь Бог герой!

И ни падре, ни свинцовых труб

Не заметишь, – только Бог.

Атеисты всё ж наивно лгут, –

А ступивши за порог,

Чтобы этим звукам внять,

В своих душах унесут

Несводимую печать

Остановленных минут.

В пепел чёрт! – и в полутьме светлей,

Чем на улице. Орган

Тысячей своих свечей

Освещает старый храм.

Чакона Баха

Это – как перед иконами
встать на колени, – естествен
порыв – не словами, поклонами, –
сердца созвучиям тесно.

Но как роды не в срок тому! –
спазмы, разрывы и плоть, –
перед вратами раскрытыми
помоги, Господь!

Будто – нещадно, разом
раны давние вскрыл;
стоит наш бессильный, связанный
Ангел бескрыл;
 

И земная, жгучая –

не оставляет боль…

Но, облегчив удушье,

Глаза застилает соль.

Сергей Филиппович БУДЯКОВ

«Мне 64 года. Живу в г. Екатеринбурге. То, что можно назвать в моём творчестве стихами, пишу около 15 лет. Посещал семинары Юрия Казарина. Стихи в течение нескольких лет печатались в коллективных сборниках «Поэтический марафон». К сожалению, когда несколько лет назад мне было предложено принести для публикации подборку моих стихов в журнал «Урал», так и не нашёл тогда времени это сделать. Темы моих стихов разнообразны. Люблю оперу, балет и классическую музыку».