Случайно на одном из конкурсов я услышал песню. Она была на иностранном языке, но мелодия была настолько прекрасна, что я понял: она о любви. Я придумал к ней прекрасные слова о том вечном и грустном, что с нами происходит, о стаях птиц, взмывающих над морем, о ветре на вершине горы, едином с моей душой, о тихом отеле на обочине дороги с мраморным балконом, массивными бронзовыми люстрами и со спокойным, безветренным, грустным озером рядом… О рыжем коте на краю клумбы с алыми цветами, о придорожном домике с уютно светящимися окнами и кружевной занавеской; о старинных домах, промелькнувших мгновенно, как сказка, и сказкой оставшихся, которые я видел из окна автобуса, о мраморной девочке в кружевном платье, весело и просительно заглядывающей в глаза в одной из комнат дворца-музея, о море, полном медуз, о художниках под платаном, рисовавших тебя, о набережной с книгами и лукумом, о саде роз и фонтане… Обо всём хорошем, ушедшем и промелькнувшем в моей жизни, как и юность.

Я насвистывал эту мелодию целый месяц или два, и мне от этого становилось и легче, и грустнее. Она навевала воспоминания о тех днях, когда я был молод и ещё умел радоваться, и не было вокруг этого неестественного и душного города, давящего меня, этой жары, этого безделья и опостылевших позолоченных стен. Не было уличной вони и пыли, не было врагов и этой боли в шее, не мялась поутру одежда, не тошнило и не было неприятного привкуса во рту.

Когда мне было грустно, я насвистывал, чтобы развеяться, когда весело – от полноты души. И по вечерам, когда наваливалась тоска, среди стеклянных неестественных электрических витрин, смеющихся чужих толп и шумящих машин я тосковал и шёл напиваться, уверяя себя, что всё хорошо и лучше этот странный, неживой, как восковое яблоко, с чужим запахом город, чем та бедность, тот деревянный балкон с мозаикой и цветы, тот городок, где родился – с рынком, библиотекой, сквером,  знакомыми горожанами и Ойкуменой вокруг, с тёплым весенним ветром, гаражами и запахом ржавчины от ворот школы, где любил качаться… чем тот город, как солнце, въевшийся в душу. Потом я, глупо смеясь, бродил по богатым магазинам, скупая все подряд деликатесы, вещи и одежду, устраивал себе дома в угаре пир и, перебирая приобретения, смеясь и пьянея, просыпался с головной болью – но все это время я пел, вспоминая промелькнувшие звуки и картины дорог, где я был счастлив, родной город и ненадломленный солнечный мир детства.

Мне нравилась эта мелодия, и я пел о любимой, о родном городе, о лете, о детстве, подставляя свои слова к этой незнакомой песне и веря, что вырвусь из этого душного плена и когда-нибудь вернусь в этот ушедший мир – пусть во снах, пусть через сто лет, пусть после смерти, – веря, что я увижу и свой дом, и сад, и ворота, и рыжего кота и вновь отправлюсь потом в путь по дорогам, где всё родное и нет зла и угара, где меня знают, где я могу быть один и видеть красоту вокруг, которая, как дивный летний вечер, исчезает и оставляет лёгкую грусть о том, что было так чудесно, но мы устали и день прошёл.

Я вспоминал эти вечера и эти утра с розовыми рассветами, играющими на объявлениях на стене соседнего дома, с криками просыпающихся галок и похожим на индейский боевой клич или смех старика воплем кукушки. Я вспоминал жаб у берега реки, которых я ловил и выпускал в тот дивный вечер; мост и полевые цветы у него; проплывающих уток; прогулки по старому городу с мыслями, мечтами и одиночеством; старинные дома; осень; всё то, что не вернётся; тебя.

Я пел, и мне становилось легче, а потом я как-то вспомнил название песни и посмотрел перевод. На экране высветилось: «Я убью тебя, любимая, и буду плясать на твоих костях, и покажу новой возлюбленной твои кости, чтобы она не изменяла мне, как ты».

Я прочёл перевод и закрыл компьютер. Потом пару раз я по привычке насвистывал эту песню, но обрывал себя на полуслове.

Это всего лишь мелодия: одна из многих. И нечего растравлять себя, вспоминая о ней.

 

 

 

Екатерина Константиновна КРИВОНОС

Родилась в 2001 году, сейчас проживаю в Луганске (ЛНР). Пишу с 11-12 лет, тогда же была первая публикация в одном из сборников поэтов г. Свердловска Луганской области. Публикуюсь в различных изданиях. Призёр конкурса «Молодые голоса» (3 место в номинации «Острое перо» за отрывок из сатирического романа «Злоключения лейтенанта Сквиррел на русской земле»). Член литературных клубов «Верлибр» и «Росчерк пера».