*   *   *  

Зачем затихают песни?

Зачем замирают струны?

Когда мы почти воскресли,

На землю спускаться трудно.

 

Зачем затухают звуки,

Устав, опускают крылья?

Не надо, не верь разлуке –

Сердца ещё не остыли.

 

Свершилось простое чудо.

Оно не исчезнет, если

В душе навсегда пребудут

Сейчас отзвучавшие песни.

 

Маэстро

Ах, Маэстро, что же Вы, Маэстро,

Так и не коснётесь Ваших струн,

Чтоб хоть на мгновение воскресла

Песня та, как птица Гамаюн?

 

Ах, Маэстро, Вы ж сейчас уйдёте

По аллее клёнов молодых:

На скамье – забытый томик Гёте,

На устах – забытый белый стих.

 

Ах, Маэстро, скрипку Страдивари,

Словно в гроб, упрятали в футляр,

И фасады красит на бульваре

Краской расставания маляр.

 

Ах, Маэстро, что же вы молчите?

На дорогу Вас благословить?

Мой благотворитель и мучитель.

Или молча легче уходить?

 

Ах, Маэстро… кроткий взор всё выше…

Окликать?… расслышите едва ль…

И лишь то, что скрипку не услышу

Отчего-то безгранично жаль.

 

Вальсы XIX века

Мы с вами робко смотрим на балкон

И звуки затухающие ловим.

Нарушен равновесия закон:

Мы в этом вальсе тонем, тонем, тонем…

 

И свечи оплывают на паркет,

Шелка шуршат, взбивая пену кружев,

Духов французских кружится букет,

Мы, в нем пьянея, кружим, кружим, кружим…

 

Уже почти не слышно звуков флейт,

И скрипки всё печальнее и выше,

А пальцы Ваши тоньше и бледней,

Дыханье Ваше тише, тише, тише…

 

О, эта Ваша узкая ладонь!

О, отраженьем вспыхнувшая дека!

О, Ваших глаз пленительный огонь!

О, вальсы девятнадцатого века!

 

Кареглазому барду

На душе у тебя темно,

Как в твоих бездонных очах.

На душе у тебя – семь нот,

Семь бессонниц, сгоревших в свечах.

 

На душе у тебя мятеж:

Семь стихий, семь безумных бурь,

Семь молитв, семь робких надежд

На рассветную неба лазурь.

 

На душе у тебя семь зорь –

В чёрных омутах семь лучей,

И до боли знакомый взор.

Грустный-грустный. Ты знаешь, чей.

 

На душе у тебя семь раз

По стеклу простонала жесть

И семь пятниц – семь горьких фраз.

Только струн почему-то шесть.

 

Музыканту

Мужское сердце, полное печали,

Душа мужская, полная любви –

То годы? Или крылья за плечами?

Иль Русь тоскою разлилась в крови?

 

Куда её: в мольбу? к цыганам? в струны?

Лишь только б боль и нежность – через край!

Чтоб замер мир в смятении подлунный,

Чтоб  в каждом сердце разом – ад и рай!

 

Чтоб плакать и смеяться вперемешку!

И вдруг, едва дотронувшись струны,

Поставить на орла, а может, решку

Свою судьбу, а может, всей страны –

 

Подбросить, замереть и знать заранее:

Монета встанет точно на ребро!

В России не бывает в чём-то граней:

Пан иль пропал! Все ставки – на зеро!

 

И вновь дорог отточенная бритва.

И вновь не жаль последнего гроша.

И только песня – русская молитва!

И только струны – русская душа!

 

 

 

 

Татьяна Петровна МЕЛЬНИК

Родилась в 1968 году, поэт, член Союза писателей России, автор пяти сборников стихотворений. Родилась и живу в Ульяновске, работаю архивистом. Писать начала поздно – ближе к 30 годам, публиковалась в газетах, журналах и других печатных изданиях Ульяновска, Москвы и Волгоградской области. Много выступаю на различных площадках города и области. На мои стихи ульяновскими авторами-исполнителями написано более сорока песен.