Осень Антонио Вивальди

Разглядел нашу тайную встречу

Сквозь тумана осеннего флёр...

Тихий сумрак окутывал плечи,

Приглушая багрянца костер.

 

Просто всё, что немного adagio,

Где лишь нежность любви и весь пыл

Стало вдруг откровением важным –

Душу ты предо мною открыл.

 

Пляшут листья, взметнулось allegro,

В песне ветра мне слышится стон:

В ожидании скорого  снега...

Плачет «Осень». Вивальди Антон.

 

Маэстро Паганини

Дрожит струна — маэстро был неистов,

И лишь она, последняя, осталась.

На миг один мелодия прервалась –

Молчи, скрипач, и не коснись струны:

Ведь с ней не только музыка умрет,

Но сердце, как мелодия, застынет...

Молчи, скрипач, маэстро Паганини!

Но нет! Не признаешь преград!

Как Крест свой на Голгофу вознося,

Играешь ты, когда играть – нельзя,

Все потому, что ты не можешь не играть!

 

Искусник-дождь

Не играй ты, дождь, жестоко

В саксофоны водостока,

И по крышам-ксилофонам,

По берез кудрявым кронам.

Не стучи ты, дождь, по лужам –

Громкий твой концерт не нужен.

По пруда рояльной крыше

Простучи ты еле слышно.

 

Не играй ты, дождь, жестоко

В барабаны темных окон,

И в антенные тарелки

Ты не сыпься дробью мелкой.

Ведь симфония заката

Забивается стаккато,

И восходов нежных нега

Растворяется в аллегро.

 

Не играй ты, дождь, жестоко

В саксофоны водостока,

И по крышам-ксилофонам,

По берез кудрявым кронам.

Загляни же в листья-ноты:

Разве там стояло «форте»?

Исполняй же аккуратно

Модерато, модерато.

 

В семь нот

Оркестр ветров выводит фуги,

Хоралы осени слышны,

И плавным рондо круг за кругом

Нас убаюкивают сны.

 

Родник мелодий влагой звонкой

Печаль любую смоет вмиг,

И смелым станет прежде робкий,

И станет юношей старик.

 

В душе добро не иссякает,

Ведь только к лучшему ведёт

Та виртуозная-простая

Святая музыка в семь нот.

 

Под пальцами любви

Как звонко жизнь глядит, подвластная музыке,

Как клавиши поют под пальцами любви!

Моя мечта светла. С восторженной улыбкой

В тот мир, где счастье есть, зови меня, зови!

 

Лечу вслед за тобой, мелодия святая,

Взмывая в небеса, где не отыщешь дна.

Легко ей отворить для нас все двери рая,

Ведь грешная душа отмыта добела.

 

Мелодии крыла одна любовь вручает,

Заветные семь нот смывают семь грехов.

Она со мной слилась: окончившись, не тает –

Раскинет надо мной молитвенный покров.

 

Осенняя симфония

Красок осенних взмывает симфония –

Желтого солнца лимонное «ми»,

Радугу звуков навеки запомню я:

Бабьего лета так сладостны дни.

 

Красное «ре» всё пылает и ярится,

Словно сражается с летом Арес.

«До» фиолетовый льется красавице

В косы растрёпанной роще чудес.

 

Радужный «соль» можжевельником ластится,

Так ароматен он, ярок и свеж!

Лилии «фа» озаряет нас счастием –

Зелень надежды средь осени беж.

 

Скоро звучать будет лунное белое

Камфоры «ля» средь замерзших снегов.

Черное «си» отчеркнёт, что я сделаю,

И на былое набросит покров.

___

Соответствие цвета и нот  взято из книги «Сакральная медицина» Клодин Бреле-Руэф, 1996, Брама Refl-book Баклер, с. 54

 

Найти маэстро

На клавиши рояля пыль легла,

Персты ничьи их больше не коснулись,

И тускло отражают зеркала

Мотив любви, в которой обманулись.

 

Вновь ночь без сна. Тих опустевший дом,

Ни кошки нет, ни пса, ни канарейки.

Лишь только ветер под моим окном

С листом играет желтым на скамейке.

 

Сад одичал, забыл про урожай,

Бесплодно яблонь выпрямлены ветви.

Жива лишь память, о былом печаль,

И о тебе, единственном на свете.

 

Она осталась призраком ночным

И лишь одну меня упрямо мучит.

Страданий слёзы сладки молодым,

Легко осушит их надежды лучик.

 

Я склею сердце, что ты мне разбил,

Сад прополю, и он меня отдарит.

И тщательно я с клавиш вытру пыль,

Роялю отыщу напарницу-гитару.

 

Магия музыки

…И звуки умирают в тишине,

И в тишине рождается музыка.

Струна дрожит, вновь плачет скрипка

Под снега хруст при золотой луне.

 

На грифе пальцы истираю в кровь,

Смычок послушно выжимает стоны…

Да, я творю всем сердцем раскалённым –

Восславлю жизнь и воспою любовь…

 

О, звуков власть! Надежду нам дают

И силой оделяют для свершенья,

В сердца несут покой и утешенье –

Тем, кто страдал, и к радости ведут.

 

Нас лечит музыка и поднимает в бой.

И в вихре бальном, в колыбельной звуках

Нам всем она преподаёт науку:

Чтоб каждый в мире был с самим собой.

 

Зимний сад

О зимний сад!

Ты – как большой орган...

И ветер ледяным прикосновеньем

Играет потрясающий хорал:

Наполнен звуком слух

И белым цветом – зренье,

Наполнен мир ярчайшей белизной –

Как лета негатив – зима.

И молнии деревьев

Упрямо бьют в седые небеса,

Обугленные от своих усилий.

О, белая зима! Ты снова победила!

И, поражаясь щедрости своей,

К земле и небу равно подошла,

Раскрасив мир в цвета надежд усталых.

Всё тихо спит.

Лишь отзвуки белейшего хорала

Еще зовут и манят за собой

Укрыться среди чёрных труб органа

И лета подождать,

Чтоб превратиться в фугу,

Чтоб осенью листвою улететь

В далекие края и там остаться...

А нынче предназначено скитаться

Им в белоснежной спящей тишине...

Прозрачным перламутром светятся сугробы,

И тени молний мечутся во сне

И застывают льдинкой на окне...

 

 

Ирина ПАРХОМЕНКО

Учитель сельской школы Тульской области. Автор 9 сборников стихов: «Янтарная свеча» (2001), «Цветущие звёзды» (2002), «Лунная дорожка» (2004), «Музыка души» (2009), «Ветер в крылья» (2010), «Маски» (2012), «Лепестки сакуры» (2012), «На ладонях ночи» (2015), «Лунные иверни» (2020). Многочисленные публикации в журналах, участие в более 40 коллективных сборников. Лауреат и дипломант литературных конкурсов. Член СП России.