Не по сети

Капли дождя на окне вагона поезда

рисуют карту железных дорог России:

Москва, Петрозаводск, Санкт-Петербург, Владивосток...

Там живут люди,

с которыми знаком не по сети –

даже в масках мы узнаем друг друга

(как жители Венеции во время карнавала).

 

Мы – люди, которые верят в дружбу,

как верили наши предки,

И, переезжая из города в город,

мы вовлекаем в наш круг всё новые лица.

 

Despite Repeated Warnings

(под впечатлением от песни Пола МакКартни)

Несмотря на множество предупреждений,

мы смотрим вверх и видим новый день таким, какой он есть.                                                         

Вдохновленные рассветом, мы пишем стихи, как поэты прошлого,                                       

иногда забывая о том, что к десяти на работу.

Не пугает даже объяснительная –

когда-нибудь это мифотворчество присмотрит писатель фантаст.

Мы только начали, как казалось,

а день уже перевалил за экватор, и в пробках стоит Москва –

город, куда стекаются люди, как потоки лавы,

и уходят под землю. На их плечах вырастают деревья:

древо жизни, древо познания  и генеалогическое древо.

Мы спим. Нам снится, как мы выходим на сцену сказать зрителям,

что концерт будет, но в другом месте.

Они смотрят на нас  и не понимают кто мы,

и что мы делаем на сцене, обсыпанные мукой?

Сквозь сон мы слышим любимую с детства музыку

и просыпаемся, нежно обнимая в темноте свою любовь,

что лежит рядом, свернувшись калачиком.

 

Distractions*
(под впечатлением от одноимённой песни Пола МакКартни)
Холодное небо, наплывы облаков…
Занесённые снегом старые лондонские домики
Как игрушки из детской.
Который из них мой?
Может, этот – раз я к нему подошёл?
Или тот, с противоположной стороны улицы,
Что каждое утро утопает в лучах солнца?..

Вдоль дороги брошены чьи-то игрушки:
Велосипед без колеса, безголовая кукла с корзинкой в руке…
Прибывает вода
(медленно, но неотвратимо),
Отрезает мне путь к отступлению.

Откуда-то издалека доносится музыка.
Слушаю и вспоминаю, 
как в детстве играл на скрипке ;
Что-то длинное с роем пассажей и сломанных квинт…
Кстати, где моя скрипка?
Что с ней стало, когда я ушёл?
Изменила с соседом?..
Да, возможно, её просто отдали парню,
С которым мы вместе ходили в одну музыкальную школу.
Ведь он был сильным учеником,
Таким же сильным, как я.
Очень странно, что я его помню…
Всё забыл! 
И не мудрено.
Мне сейчас сорок шесть… девяносто… 
Сто двадцать – я только что вспомнил!
А когда я ушёл, было… 
Сколько?
Сколько было, когда я ушёл из дома,
И уходил ли я вообще?
Если ж да – то зачем?
Ведь всё было прекрасно!
Куча вредных друзей и любовь…

(скука в школе комплектом)
 

Я всё потерял… и голову в том числе!

*«Отвлечение, безумие, рассеянность» (англ.)

 

 

Кирилл ТРЕМАСКИН

Поэт. Родился, вырос, влюбился, женился – все в Москве. Люблю рок-н-ролл, Пуччини, Верди, Чайковского, Маяковского. Вместе с вокальным коллективом «Гармония», ведущим творческим коллективом города Москвы, я покорил сцены во Владимире, Рязани, Гомеле, Москве, Браславе и... Авачинский вулкан на Дальнем Востоке.

Помню, как ноги скользили по осыпи…
И больше ни чего не помню – 
Муза наступала на пятки!
Треснул лёд,
уцелевший до наших дней
с ледникового периода.

Освещенные солнцем,
мы идём к небу,
неся на руках наше счастье – 
капли Тихого океана.